Autorretrato

Entre malvivientes con corbata y cargo oficial

Entre malandros vivimos 

El lenguaje cambia las percepciones, por ejemplo, desde la óptica gubernamental no es lo mismo decir, damnificados que dignificados, a pesar que ambos vocablos hacen referencia a los seres que por alguno de los caprichos de la madre natura se han  quedado sin hogar, claro, en realidad es un hecho del que , en muchos casos no es culpa de nadie y creo que a estas alturas no tiene sentido el repartir culpas si no soluciones en caso tal.

Al final todos somos susceptibles de pasar por un mal trance de esa naturaleza, pero el gobierno desde su política se ha encargado de lograr que esas personas no se sientan marginadas y su tan esperada solución habitacional la sientan muy cerca. A pesar de tener años en algún refugio y sin importar que en algunos casos la naturaleza haya avisado con mucha antelación y los responsables por algún misterio divino prefirieron voltear la mirada antes que resolver, a pesar de tener una orden judicial, tal como pasa en el caso de la urbanización Mata Redonda en Maracay.

Ese es solo un ejemplo de como los asesores del gobierno movilizan su maquinaria para doblar la realidad hasta tal punto que terminan por convencer a una masa que, en teoría debería querer acabar con el. Comienzo este post con esa consideración por que desde hace un tiempo aparece en muchos sitios  una publicidad que habla de “OTRO BETA ES POSIBLE” esta tiene como centro de su mensaje, un Chavez en diferentes facetas cotidianas para todos aquí en el país, pero imposibles para el dada su condición de hombre de edad, me explico, en una imagen aparece sobre una moto con estampa de motorizado y muy flaco, o de obrero, o jugando basket , actividades que por supuesto no practica pero que suponen un acercamiento a las clases menos favorecidas, hasta allí es una campaña normal, la cosa se pone complicada cuando buscamos el significado de “BETA” que según el diario “Ultimas Noticias” en un artículo aparecido hace unos días (http://www.ultimasnoticias.com.ve/noticias/actualidad/investigacion/diccionario-asi-hablan-en-las-carceles-venezolanas.aspx)  llamado “Diccionario: Así hablan en las cárceles venezolanas” significa : “ tiene varios significados. Puede ser un chisme, “te tengo un beta”; o puede ser una cosa, cuestión o situación: “aquí es el beta”.

Con sorpresa, pues pensaba que tenia algo que ver con una versión de prueba, tal y como los programas informáticos, descubro que es un vocablo cuya razón de ser está en las cárceles, que bolas, el presidente de la republica se liga a la comunidad por medio de el lenguaje carcelario o en el mejor de los casos, de malandros pues la gente decente no habla en esos términos y los malandros son los motores motores de la violencia en el país, eso es un mensaje directo, un gobierno de malandros para los malandros ya que el uso de su lenguaje los acerca a ellos, que vaina, y de paso siete millones y tantos votaron para una cuerda de malandros gobernase mi país, que asco, discúlpenme pero coño, el hecho de votar por ellos es obligarnos a aguantarnos sus trapacerías obligados, los señores son jueces y parte en el esquema de justicia y si somos gobernados por ellos, pues difícilmente  lograremos liberarnos de la violencia ya que los aludidos se sienten identificados con tales forajidos que espero pasen a la historia sin gloria y con mucha pena por haber sido los mayores culpables de esta guerra sin frentes que se libra en las calles de mi patria.

No les basta con inundarnos con palabras como, comandos, misiones, vanguardias, guerrillas y muchas otras de origen militar y con remembranzas de violencias, también nos inundan con vocablos y jergas que salen de los mayores reinos del hampa como lo son las cárceles, como para que, subliminalmente terminemos aceptando sus atropellos como algo natural, claro, sin son malandros los que nos gobiernan , la probidad administrativa pues nunca será limpia y mucho del erario nacional termina en cuentas millonarias en el exterior, no lo ocultan, hasta lo gritan y lo peor es que muchos se hacen los sordos y votan por ellos, que cagada.

Desde adentro

 Carta abierta a Richard Mardo o en su defecto al comando de campaña, aunque soy de Aragua estoy seguro que la situación acá descrita se repite en otros espacios del país

Buen día, la verdad tengo la esperanza de que lo lea usted, Sr. Richard Mardo, desde estas líneas expreso mi profundo rechazo a las acciones realizadas (espero a sus espaldas) por gente de su equipo de campaña, me explico, mi nombre pues está en el encabezado de este mensaje por tanto no tiene sentido repetirlo, pertenezco a un grupo llamado "Cultura del progreso", durante la campaña de Capriles Radonski , hicimos un esfuerzo por acompañarlo y desde nuestras reducidas capacidades económicas pero que con la ayuda de nuestro intelecto se equilibró el asunto, tuvimos pues cierto impacto en la sociedad no solo desde las redes, también desde la calle con un acto adonde hubo muy buena acogida hasta micros que en conjunto con nuestro blog pues hicieron bastante ruido como para hacernos existir desde un buen centimetraje dedicado en la prensa regional, el asunto es que en reunión con el comando Venezuela entregamos un programa cultural que , según petición de la mesa directiva se le iba a hacer llegar a usted, la sorpresa es que luego de tanto trabajo pues otro equipo de gente se apropia del espacio y fija una reunión con usted para el 21 de noviembre en horas de la tarde, asunto de muy mal gusto pues una vez recibida la tarea y dadas las recomendaciones pues nos hace a un lado para, por las razones que sean otorgar protagonismo sin tan siquiera una explicación a otro grupo de gente, que si bien tambien pertenece al sector cultural, tambien se han hecho complices y beneficiarios de la política roja,la verdad no se que pensar, pero de seguir en esa despreocupación por un sector tan abandonado por la política, como lo es la cultura y que de paso ustedes perteneciendo a la comisión de cultura de la asamblea nacional , nunca le han dado muestras de importarle, le auguro otro doloroso fracaso y si hago esta comunicación de manera privada y no publica, no es por que tenga algún miedo de hacer patente y en publico su poca habilidad para tratar el tema además de la escasa delicadeza en su trato con quienes colaboramos para buscar un cambio, es que al final el cambio que sea será bueno, pero no se descuide que hay muchos sectores igualmente descontentos, son votos que se pierden y oportunidades de hacer cosas realmente importantes que provoquen un cambio, las que perdemos todos, no pierda el rumbo, que desde Cultura por el progreso, el lunes ya sabrá que fijaremos posición, siga trabajando por ese cambio posible pero no permita que los vicios de la política unidimensional y los egoísmos de siempre hagan que perdamos otra vez frente al monstruo rojo que nos ahoga con su mediocridad.

Si yo fuese presidente

Sé que hablar desde mi sala, sin grandes responsabilidades, sin corifeos y sin la clásica ristra de gente pidiendo favores es bastante sencillo. El oficio del poder debe ser una tarea titánica, sin descansos, sin la tan agradable sensación de poder expresarse en publico como bien nos de la regalada gana, pero tampoco debe ser una tortura, de otra no existieran tantos peleándose aunque sea las migajas de este.

Pero en este ejercicio de imaginación que llevo años haciéndome voy a hacerme la idea de que el poder es una regalía de la vida y que de verdad todos los políticos están para servir y no para ganarse una extraordinaria suma mensual por sus servicios sin que esto suponga tiempo extra de estudios o de formación, cosa atractiva por supuesto pero el único contratiempo debe ser eso de la obediencia ciega y la mudez selectiva que obliga el presidente de turno (largo por cierto) a todos los empleados de todo nivel, pues si eres solamente el menos afortunado de sus burócratas, el delito de disentir se paga con el cargo y la liquidación pues queda suspendida en un limbo de retrasos y excusas hasta que las olvidas como medida de supervivencia.

Si yo fuese presidente, haría hincapié en la educación, le subiría los sueldos a los docentes de todo nivel, volviendo a hacer la carrera docente un espacio laboral atractivo para todos, dotaría todas las bibliotecas, haría bibliotecas nuevas, convertiría escuelas y universidades en espacios tan interesantes que la calle, las drogas, el alcohol y la joda no le parezcan tan atractivos a los jóvenes, creando de paso una verdadera nueva sociedad donde el estudio sea sinónimo de progreso social y económico. Invertiría en   la cultura por supuesto, dando apoyo a todas las manifestaciones artísticas hasta convertirlas en un bien de consumo turístico, lo que traería como consecuencia que todos o por lo menos un buen grupo de artistas noveles y los no tanto puedan vivir holgadamente de su oficio, extendiendo la oferta cultural a todos los rincones del país, generando empleos para todos aquellos que deseen transmitir su sabiduría homologándolos como docentes técnicos especializados que de paso les asegura una pensión digna en su vejez. Más y mejores museos con ofertas de extensión educativa amén de espacios para cafés, tertulias, cine, teatro además de espacios expositivos para los artistas regionales y nacionales sin distingo político.

Invertiría en el turismo, transformando los polos turísticos en espacios atractivos y no en la rancheria de buhoneros que se han vuelto muchos sitios abandonados de la mano de sus gobernantes, explotando todos los posibles atractivos de cada región con museos y galerías tanto de arte popular como del académico, publicaciones, malecones, plazas, seguridad, hoteles de capital privado o mixto con todas las comodidades que hacen atractivos estos espacios para el esparcimiento de todo el publico. Alguien seguramente hablará por los pobres y yo le responderé que la pobreza debe ser un momento fugaz en la vida de los hombres pues en mi gobierno habrían oportunidades claras para el desarrollo del país y de sus individuos sin distingo de raza o credo religioso o político, si no se aplican pues ya no es problema del estado si no de la visión de futuro de los individuos.

En lo económico, se joderian los países parásitos, si quieren petróleo que lo paguen, los Chinos que se devuelvan con sus artículos de mala calidad y los vendan como les de la gana, los demás pues en la misma tónica. En lo ambiental dejaría tanta chachara de hablar pendejadas y construiría por ley en cada ciudad gigantescas plantas de tratamiento para aguas servidas, que las devuelvan a la naturaleza tan limpias como antes de usarlas.

Claro, se supone que si logramos una economía sustentable y en ascenso pues las condiciones de crédito serán mejores y por tanto el acceso a ellos seria cosa sencilla para todos, desde la petrocasa hasta el apartamento al alcance de todos, lo que repercutiría en la eliminación de los ranchos y cinturones de miseria tan clásicos en nuestro país.

La delincuencia existiría pero en una economía fuerte no matan a nadie por un teléfono ni unos zapatos, los delitos pues serian por otras razones si no menos plausibles si rabajarian tanto muerto por las pendejadas del mercado negro, los Pranes se los regalaría a los gringos , los presos violentos tendrían su lluvia de plomo hasta que entiendan que las cárceles no son hoteles de paso donde ellos mandan, allí están de castigo no de vacaciones ni mucho menos.

La libertad de prensa estaría garantizada, no me ofendería por que algunos no me quieran pues si Dios que se supone todo bondad le es agradable a todo el mundo, pues yo menos, es más otro día continuo esto pues el documento se me alarga mucho y el tiempo no me sobra hoy cuando menos.

Mal Karma

Un descargo para gritar desde acá mi incomodidad por la violencia y la locura del hampa en este país

Hoy es 27 de septiembre del año 2012, día del contador publico, sin embargo la fecha la digo no para festejar, al contrario, lo hago para compartir con otros lo que sucedió ayer en la noche, en el terminal de Maracay secuestraron a una niña, hija de alguien que casualmente no tiene bienes de fortuna se gana la vida haciendo tortas a domicilio.

Según la lógica simple, no es ningún objetivo atractivo para un secuestrador, la verdad hay miles de teorías cada una más terrorífica que la otra para intentar el por que algún miserable la secuestrase, la niña apareció a las horas sana y salva pues en una alcabala (al fin) un guardia nacional los detuvo, quien sabe cual fue el motivo para el oficial, quizás vio sospechoso que unos sujetos con aspecto extraño cargasen en un taxi, de madrugada a una niña seguramente llorando. No importa, los detuvo y apareció, a esta hora debe estar con su familia celebrando la vida que por poquito se les acaba a todos.

Se preguntaran cual es el motivo de mi escrito, les diré, desde saber la noticia del secuestro ando con el corazón arrugado, la verdad triste, si bien no recuerdo haber visto a la niña, resulta ser que es prima de mi hija, pero ese no es el motivo, la verdad es que parece que vivimos en una película de horror (de las buenas) donde nadie sabe que pasará, ayer fue esa niña, mañana podría ser la de cualquiera y la impotencia va minando el espíritu.

Para esos y otros crímenes debería haber pena de muerte, aunque realmente cualquier cárcel criolla ya lo pareciera, no es suficiente esa justicia para seres tan abominables que se atreven no solo a atentar contra de una niña o niño, lo hacen también contra toda la familia y por extensión para todos los padres. No es posible que un monstruo de esa categoría ande caminando entre los mortales, respirando el mismo aire que yo, que todos los que no hacemos más que buscarnos la vida sin hacer daño, seguro alguien me leerá y dirá que soy otra especie de monstruo por pedir la cabeza de un ser humano, dirán cualquier paja sobre la vida y el respeto que toca tenerle, quizás tenga razón pero quien no respeta la vida tampoco merece que se respete la suya, seguro que algún mal karma me perseguirá pero no importa, la vida humana merece cuidado, la vida de un hijo es un derecho inviolable POR NADIE, quienes atentan contra la vida de un niño no merecen llamarse humanos.  

José Ramón Briceño

Autorretrato

la verdad no tengo que explicar, si embargo toca hacerlo pues los blogs al ser bitácoras de vida también reflejan los cambios de la vida de quienes escribimos acá  compartimos nuestra historia, en este caso realmente mi paso por la vida en este instante es una maldición gitana y como tal pretendo compartirla con mis pocos lectores a través de is fotos, en este caso de autorretratos que reflejan mi incomodidad con el universo.

Autorretrato

Autorretrato 

Opiniones de ultratumba

Los muertos de estos últimos 13 años enviaron una postal a propósito de las elecciones venideras

IN MEMORIAN

IN MEMORIAN 

Despedidas

Mi abuela se fue hace unos meses, casi un año y como por que no se pudo no me pude despedir de ella en el momento de irse, sin embargo estuve hasta bastante tarde a su lado , en aquella clínica de la cual no quisiera acordarme nunca más, este breve escrito lo hice a modo de catarsis y acá lo dejo para compartirlo con aquellos que quieran leerlo.

 Las despedidas nunca son buenas a menos que sean de los problemas de los que uno se aleja, un día del  que aún me niego a recordar la fecha te fuiste, aun recuerdo nuestra ultima conversa, de cosas intrascendentes para hacerte olvidar el dolor que te tenia postrada en una camilla de aquella clínica que por ahora parecerme un matadero realmente detesto, aquel día parecía que todo estaba orquestado por alguna vaina de esas que llaman destino, debía estar en mi trabajo pero me escape para matar un tigre, al que por cierto llegue tarde y decidí hacer una diligencia cuando recibí una llamada telefónica avisándome lo que te habla pasado y casualmente estuve en el sitio primero que la ambulancia, te recibí y hasta lloraste pensando que no me ibas a ver.

Creo que tu sabias que esa noche te ibas para no volver, mientras que nosotros pensábamos que era un susto más de esos que ya nos tenias acostumbrados, esas fracturas que te habían dejado tus huesos de pajarito con cicatrices que no  desaparecían, con alambres que te sostenían el hombro y bastones que te acompañaban en la ruta. Cuando no eran esas dolencias que te postraban en cama y obligaban a usar pañales de niña grande y que, sabíamos, odiabas por tu eterna fijación con el aseo corporal, sin embargo de todos los accidentes y enfermedades siempre salías triunfante, menos esa tarde de lluvias cuando por centímetros una fractura te reclamó para la tierra.

Aun recuerdo tu voz diciendo que para el hospital no, y los médicos sorprendidos de que aun respirases con unos pulmones casi secos y un corazón gigante, lo que nadie dijo es que ese corazón era así de grande por todo el cariño que dilapidaste durante tu paso por la vida, donde acogiste a propios y extraños como hijos tuyos, esos pulmones secos fueron de tanto suspirar por tristezas propias y ajenas, los rezos nocturnos que se convertían en largas letanías pidiendo por todos y las lagrimas que derramaste por la suerte de tus hijos, nietos y bisnietos que quisiste tanto y quienes te quisimos tanto, que a estos meses de tu salida del mundo aun lloramos tu perdida.

Aunque se que la naturaleza tiene un ciclo inexorable y que tu destino es el mismo que correremos todos, no consuela la vaina, se hace peor la falta ya que según muchísima gente lo que queda es el alma y el cuerpo se pierde tal como un caparazón usado, entonces uno secretamente al intentar apoyarse en eso se da cuenta que da más bronca saber que ahora eres parte del aire pero al igual que él no te veo.

Pensando algunas cosas

Las bodas, estos eventos cuya naturaleza no requiere mayor explicación, usualmente se transforman en una suerte de vitrina con la que el novio le grita al mundo que si puede con la responsabilidad que significa tal paso en la vida de las personas.
También, desde siempre ha sido una pasarela social donde otros (los padres de ambos usualmente) hacen gala de una suerte de competencia interfamiliar que pretende (siempre con disimulo) comparar las bodas de otros familiares y amigos, hasta aquí todo bien. El cuento señores es que como fotógrafo siempre me encuentro con el saludable regateo, cosa que yo realmente no practico mucho pues la verdad considero que parte del respeto es el de considerar las honorarios como un punto de honor, sin embargo veo con sobrada preocupación como hay una camada de jóvenes talentos regalando el trabajo, desde precios de risa como 3000 bs. Por fotos y video, hasta ofertas de 1500 por solo el disco en digital, eso señores va en contra del trabajo de otros pues sabemos todos en el medio que una fotografía de fiesta no debería costar menos de 60 Bs. Por unidad y el video pues tampoco lo deben regalar, hablamos de una millonada en equipos amén de muchos años trabajando para lograr una imagen si no perfecta bastante cercana para que otros con desparpajo regalen el trabajo, eso no debe ser, entiendo de necesidades pero también debemos saber algo sobre respeto.
Claro, otra consideración especial es para los novios, ellos (o sus familias) se gastan ingentes cantidades de dinero en salón, vestido, comidas, grupos musicales y licores. Puedo asegurar que con nada hay regateo, hasta que llegan a las fotografías, todos quieren estudios, miles de fotos, que todas queden bellas, pero además pretenden regalos del fotógrafo. Eso no se vale, si se gastan millones en algo tan efímero como el licor y comidas, que al final terminan en el sanitario, salones que son por horas, vestidos que nunca más utilizarán, por Dios, inviertan en las fotos que sus nietos seguramente verán y son lo único que quedará después de las fiestas.

Un sentido homenaje

Sé, que ningún familiar del maestro Carlos Fuentes lo leerá, realmente nunca lo ví ni de cerca, solamente leí algunos de sus libros y me entristece que otro genio se vaya para otro sitio desde donde nunca más escribirá nada, ojalá allá adonde se halla ido encuentre su ciudad más transparente, igual pero diferente a la que dejó, que se encuentre con su compadre Artemio e intercambien ideas, que reciba a los que se van por aquello de la ley de vida y que cuando me toque a mi, me lo encuentre y pueda presentarme a los que se fueron, para que la eternidad cuando menos sea entretenida en medio de la bohemia de quienes, ya muertos, no tienen limites pues nunca más podrán morir

Atlantes

En este raro tiempo de guerra sin frentes, donde el insulto está a la orden del día, la denuncia sin fundamento se ha transformado en una practica común de quienes siendo representantes mediáticos del gobierno, promueven desde la televisión una suerte de locura colectiva, llama profundamente la atención que señores con títulos de posgrado hablen por la tv denunciando mensajes cifrados en crucigramas de medios escritos, que casualmente tienen clara tendencia progubernamental.

Otro desde la oscuridad de la noche tiene un monologo extraño, lleno de suposiciones y cuentos chinos, esos dos tipos deberían ser escritores de novelas de aquellas de los años de la guerra fría, con espías malvados y héroes que siendo también espias tenían una moral altísima, al de la noche lo vi diciendo que la tragedia de la cárcel era organizada desde la oposición pues era muy sospechosa esa vaina de que justo cuando visita una periodista de CNN se arma el tiroteo en una cárcel de la capital, pero ni de vaina dice que allí hay 3500 o más presos cuando la cárcel fue diseñada para 350, o que los presos tienen armas por que la gloriosa GNB permite el acceso de ese armamento al recinto carcelario. Oye fulano,no jodas la inteligencia de la gente, aunque pensándolo bien solo por creerle dudo que exista tanto bruto en este país.

Estas cosas me recuerdan un cuento que leí hace mucho tiempo, tanto que hasta olvidé el autor, lo único que recuerdo es que era Venezolano y al parecer multipremiado, el hablaba en su cuento sobre una secta, decía que los atlantes existían y que cada cinco años hacían una convención en una comunidad del Zulia, también aseguraba que en esa convención se reunía lo más granado del poder y las letras venezolanas a la espera de su hora para gobernar.

Hoy día estoy por creer que el tal cuanto no era cuento, que realmente la logia de los atlantes existe y actualmente gobiernan esta nación, todos se parecen, sufren las mismas enfermedades, algunos fueron en otro momentos unos críticos bastante lucidos del sistema, ahora padecen de una extraña amnesia selectiva, tildan de apátridas a todo aquel que no bese el culo de los jefes, antes hablaban de la injerencia extranjera como un cáncer de la política, hoy viven soñando entre la habana y Caracas . Aquellos que denunciaban fortunas extrañas hoy callan ante la riqueza súbita de muchos, nadie levanta la voz por ejemplo para demostrar que lo que dijo gritado el magistrado aquel es falso, ni una prueba aportan para dejar limpio el nombre de la republica, esos mismos que hasta hace poco criticaban el fasto de gobiernos anteriores ni se inmutan ante la compra de aviones presidenciales, flotas de camionetas de lujo. Odian al Imperio pero ni de vaina dejan de ir a Miami para comprar “cositas”, hablan de unidad y son los primeros que aplican la segregación por razones políticas, dicen las mentiras más grandes sin asomo de vergüenza y aseguran que ellos son el camino, lo que falta es que metan como eslogan oficial que “La revolución es camino, verdad y vida” como los cristianos hablan de Jesús.

Una de las máximas de la vida moderna es que la realidad supera a la ficción, en este caso parece ser así, ni en los cuentos más descabellados aparecen personajes de esta calaña y creo que el escritor del cuento antes nombrado nos mintió a todos, seguramente el conocía de ese movimiento que se gestaba y lo publicó con un dejo de humor, cosa que paso desapercibido para los lectores de aquel tiempo, sin embargo hoy, muchos años después y pensando aquí en mi sala sobre lo que se lee en las noticias y se ve en los canales oficiales, me pregunto si ese cuento fue profético y lo atlantes ahora gobiernan mi país.

Por cierto La atlantida fue un burdel que dicen existió en el Zulia y todos los años los hijos de las trabajadoras (que no se criaron allí si no en distintas partes de país) se reúnen para comentar entre ellos y visitar a sus madres, esos son los atlantes.

Prof. José Briceño

2012

De salida

Irse  no siempre es huir, muy al contrario es buscar una mejora en la vida, siempre hay gente que ha viajado y decide no volver, más allá de las nostalgias de la tierra natal. Mucha gente conocida se ha ido del país, unos por esa búsqueda, otros por que sin nada que los ataba pensaron que en otras tierras quizás si encontrarían eso que por acá no tenían.

Ahora gracias a la internet uno puede saber de ellos muy rápido, hacer seguimiento de sus vidas y hasta darse cuenta que lo que muchos cuentan son fantasias, pero estemos claros, por aca la vaina no está color de rosas, patriotismo aparte, sabemos que con un sueldo de profesor mucho no se hace, con uno de TSU menos, aun licenciados e ingenieros los he visto trabajando de taxistas o de vigilantes, aunque el trabajo no deshonra a nadie, esos empleos no necesitaron de cinco años de carrera universitaria para realizarlos, da bronca.

Hoy mataron a un ciudadano de a pie frente a un banco, la verdad sucede todas los días, pero eso no quiere decir que a uno tenga que agradarle la vaina por ser Venezolano, en días atrás a cientos los han matado por quitarles un teléfono, un par de zapatos, una computadora portátil y hasta por una botella, que cagada, alguno que levante la mano y diga si vivir en otra parte donde tus hijos no vivan en esa zozobra no sería mejor. Eso que somos pobres pues de otra hasta ir al cine sería un peo con los secuestros express y demás linduras del hampa.

No creo que en ningún cerebro con algo de masa encefálica funcional le guste vivir entre balas y puñales, a nadie le debe agradar vivir encerrado por  que “uno nunca sabe cuando le toca”, aunque los jóvenes de el adefesio aquel de “Caracas ciudad de despedidas” se expresen de la manera más burda y tonta sobre esta problemática, toca estar claro que la cosa en estas tierras no está fácil para nadie y si se pudiese muchísima gente emigraría huyendo del hampa, y si nos metemos con la cosa económica pues peor, conozco muchísimos que doblan la cabeza para poder trabajar, otros (como yo) no tenemos ninguna posibilidad dentro del ambiente natural de trabajo (ministerio de educación)  pues la cosa política pesa dentro de los pasillos de ese ministerio.

Algunos que lean esto seguro se preguntarán,  por que  carajo no me he ido, desde aquí se los voy a contar, tengo hijos que no me puedo llevar pues su madre no lo permitirá, entonces me sale calarme lo que pase pues es peor el asunto desde lejos y a los hijos les falta el calor y el cariño de ambos padres.

A quienes desde su ceguera política o de la que sea, les de por hablar de luchar por el país y otras vainas por el estilo, desde estas líneas les hago una propuesta, revisen sus sitios de redes sociales y saquen cuanta de cuantos se quieren ir y cuantos se han ido, pregúntenles y luego revisen la crónica roja de los diarios para que vean que quien se quiere ir no escapa, busca otro sitio donde sus hinos tengan más posibilidades de llegar a adultos sin que ningún malandro los mate o los veje por robarles alguna vaina que si bien es cara, no vale ninguna vida humana, adonde tu trabajo te permita tener las cosas que quieres y el estilo de vida que te provoca sin estar asustado o mejor, sin tener que soñar toda tu vida por una casa, un carro y una vida digna pues sabes que tu ingreso te lo va a permitir en menos tiempo que por acá.

Prof. José Ramón Briceño

2012

Un Sueño

Una mañana vinieron a buscarme, aun era de madrugada y estaba oscuro, me decía una voz que me apurase pues el camino era largo y tocaba ir deprisa , que tomara mis armas (una espada sin filo que unido al mango tenia una suerte de maza hecha de un material transparente , el cual servía como arma también) . Salimos a la oscuridad y cruzaba un rio también oscuro que corría en una cueva. De la nada salieron unos hombres con actitud muy violenta, en el forcejeo apuñale a uno sintiendo como el puñal atravesaba la carne y partía huesos, el otro al verse perdido gritaba que no lo dejasen pues no sabia nadar, yo a la misma vez lo alejaba y decía que si se ahogaba gran cosa no se perdía, y así se fue flotando sobre una maleta, resultaba que todos íbamos flotando sobre maletas rígidas, de las usadas por quienes viajan en avión.

La corriente de agua nos llevo a la orilla de donde salimos mojados (sentía que eran varios pero no vi ninguno) , allí encontramos una salida, en el grupo iba una joven con una espada, de esas que parecen de samurái, muy filosa y me decía que si alguna cosa pasaba que la podía utilizar , pues ella no sabia como usarla, que se la habían dado para defenderse pero temía  el utilizar tal arma, recuerdo haber tocado la espada, sacarla de su vaina y demostrarle a la dueña como de utilizaba la espada y la vaina como arma defensiva, aun no sabia por que viajaba o por que iba por ese camino, simplemente caminaba , era una ruta de montaña, con mucha gente alrededor, me preguntaba que hacia allí pero como nadie me hablaba, nunca decía en voz alta nada, simplemente me limitaba a caminar viendo hacia el frente. En un momento dado una voz hablaba de mi país y mostraba en una suerte de pantalla una imagen de una caída de agua con un pequeño rio al fondo, no se por qué esa voz decía algo sobre la muerte de todos los peces y que esos eran muy especiales pues a pesar de ser agua dulce parecían peces del mar, yo corrí hasta un recodo a buscar un pez que había (pensaba) visto morir en el agua, lo saqué con las manos y vi que aun respiraba, inmediatamente lo lancé al agua y la corriente se lo llevaba rio abajo, pero decía que estaba atontado y que en algún momento volvería a nadar normalmente. Luego me fui de allí y seguí caminando.

En una encrucijada donde convergían varios caminos de montaña, cuyo trafico era intenso, habían caballos, carretas, gente de a pie y hasta ganado, allí había una señora vendiendo café, esta señora resulto ser alguien conocido, cuando me escuche preguntarle que hacia allí, si ella también había muerto, me comentó muy sonreída que en ese mundo muertos y vivos se confundirán y hasta hablaban, en ese momento entendí que estaba caminando hacia mi ultimo viaje, que estaba muerto en mi sueño.

  

Curso online

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La chica más hermosa de la ciudad

Este cuento no es mío. pero como homenaje póstumo lo coloco aquí, Bukowsky se fue pero dejó un retrato de su época tan bien contado que vale aprender de el aunque sea su forma de escribir y de describir, en este caso cuando menos la tristeza de alguien que decidió que su mayor maldicion era su belleza, cosa muy dificil de imaginar en estos tiempos de siliconas y cirugías.

La chica más guapa de la ciudad
Charles Bukowski

Cass era la más joven y la más guapa de cinco hermanas. Cass era la chica más guapa de la ciudad. Medio india, con un cuerpo flexible y extraño, un cuerpo fiero y serpentino y ojos a juego. Cass era fuego móvil y fluido. Era como un espíritu embutido en una forma incapaz de contenerlo. Su pelo era negro y largo y sedoso y se movía y se retorcía igual que su cuerpo. Cass estaba siempre muy alegre o muy deprimida. Para ella no había término medio. Algunos decía que estaba loca. Lo decían los tontos. Los tontos no podían entender a Cass. A los hombres les parecía simplemente una maquina sexual y no se preocupaban de si estaba loca o no. Y Cass bailaba y coqueteaba y besaba a los hombres pero, salvo un caso o dos, cuando llegaba la hora de hacerlo, Cass se evadía de algún modo, los eludía.


Sus hermanas la acusaban de desperdiciar su belleza, de no utilizar lo bastante su inteligencia, pero Cass poseía inteligencia y espíritu; pintaba, bailaba, cantaba, hacía objetos de arcilla, y cuando la gente estaba herida, en el espíritu o en la carne, a Cass le daba una pena tremenda. Su mente era distinta y nada más; sencillamente, no era práctica. Sus hermanas la envidiaban porque atraía a sus hombres, y andaban rabiosísimas porque creían que no las sacaba todo el partido posible. Tenía la costumbre de ser buena y amable con los feos; los hombres considerados guapos le repugnaban: “No tienen agallas -decía ella-. No tienen nervio. Confían siempre en sus orejitas perfectas y en sus narices torneadas… todo fachada y nada dentro…” Tenía un carácter rayando la locura; Un carácter que algunos calificaban de locura.


Su padre había muerto del alcohol y su madre se había largado dejando solas a las chicas. Las chicas se fueron con una pariente que las metió en un colegio de monjas. El colegio había sido un lugar triste, más para Cass que para sus hermanas. Las chicas envidaban a Cass y Cass se peleó con casi todas. Tenía señales de cuchilladas por todo el brazo izquierdo, de defenderse en dos peleas. Tenía también una cicatriz imborrable que le cruzaba la mejilla izquierda; pero la cicatriz, en vez de disminuir su belleza, parecía por el contrarío, realzarla.


Yo la conocí en el bar West End unas noches después de que la soltaran del convento. Al ser la más joven, fue la última hermana que soltaron. Sencillamente entró y se sentó a mi lado. Yo quizá sea el hombre más feo de la ciudad, y puede que esto tuviera algo que ver con el asunto.


- ¿Tomas algo?
- Claro, ¿Por qué no?


No creo que hubiese nada especial en nuestra conversación esa noche, era sólo el sentimiento que Cass transmitía. Me había elegido y no había más. Ninguna presión, Le gustó la bebida y bebió mucho. No parecía tener edad, pero de todos modos le sirvieron. Quizás hubiese falsificado el carnet de identidad, no sé. En fin, lo cierto es que cada vez que volvía del retrete y se sentaba a mi lado yo sentía cierto orgullo. No sólo era la mujer más bella de la ciudad, sino también una de las más bellas que yo había visto en mi vida. Le eché el brazo a la cintura y la besé una vez.


- ¿Crees que soy bonita?- preguntó.
- Sé, desde luego. Pero hay algo más… algo más que tu apariencia…
- La gente anda siempre acusándome de ser bonita. ¿Crees de veras que soy bonita?
- Bonita no es la palabra, no te hace justicia.


Buscó en su bolso. Creía que buscaba el pañuelo. Sacó un alfiler de sombrero muy largo. Antes de que pudiese impedírselo, se había atravesado la nariz con él, de lado a lado, justo sobre las ventanillas. Sentía repugnancia y horror.


Ella me miró y se echó a reír.


- ¿Crees ahora que soy bonita? ¿Qué piensas ahora, eh?


Saqué el alfiler y puse mi pañuelo sobre la herida. Algunas personas, incluido el encargado, habían observado la escena. El encargado se acercó.


-Mira -dijo a Cass-, si vuelves a hacer eso te echo. Aquí no necesitamos tus exhibiciones.
- ¡Vete a la mierda, amigo! -dijo ella.
- Será mejor que la controles -me dijo el encargado.
- No te preocupes -dije yo.
- Es mi nariz -dijo Cass-, puedo hacer lo que querrá con ella
- No -dije-, a mí me duele.
- ¿Quieres decir que te duele a ti cuando me clavo un alfiler en la nariz?
- Sí, me duele, de veras.
- De acuerdo, no lo volveré a hacer. Animo


Me besó, pero como riéndose un poco en medio del beso y sin soltar el pañuelo de la nariz. Cuando cerraron nos fuimos a donde yo vivía. Tenía un poco de cerveza y nos sentamos a charlar. Fue entonces cuando pude apreciar que era una persona que rebosaba bondad y cariño. Se entregaba sin saberlo. Al mismo tiempo, retrocedía a zonas de descontrol e incoherencia. Esquizoide. Una esquizo hermosa y espiritual. Quizás algún hombre, algo acabase destruyéndola para siempre. Esperaba no ser yo.
Nos fuimos a la cama y cuando apagué las luces me preguntó:
- ¿Cuándo quieres hacerlo, ahora o por la mañana?
- Por la mañana -dije, y me di la vuelta.


Por la mañana me levanté, hice un par cafés y le llevé uno a la cama.
Se echó a reír.


- Eres el primer hombre que conozco que ha querido hacerlo por la noche.
- No hay problema -dije-. En realidad no tenemos por que hacerlo.
- No, espera, ahora quiero yo. Déjame que me refresque un poco.


Se fue al baño. Salió enseguida, realmente maravillosa, largo pelo negro resplandeciente, ojos y labios resplandeciente, toda resplandor… Se desperezó sosegadamente, buena cosa. Se metió en la cama.


- Ven, amor.


Fui.


Besaba con abandono, pero sin prisa. Dejé que mis manos recorriesen su cuerpo. Acariciasen su pelo. La monté. Su carne era cálida y prieta. Empecé a moverme despacio y queriendo que durara. Ella me miraba a los ojos.


- ¿Cómo te llamas? -pregunté.
- ¿Qué diablos importa? -preguntó ella.


Solté una carcajada y seguí. Después se vistió y la llevé en coche al bar, pero era difícil olvidarla. Yo no trabajaba y dormí hasta las dos y luego me levanté y leí el periódico. Cuando estaba en la bañera, entro ella con una hoja: una oreja de elefante.


- Sabía que estabas en la bañera -dijo-, así que te traje algo para tapar esa cosa, hijo de la naturaleza.


Y me echó encima, en la bañera, la hoja de elefante.


- ¿Cómo sabías que estaba en la bañera?
- Lo sabía.


Cass llegaba casi todos los días cuando yo estaba en la bañera. No era siempre la misma hora, pero raras veces fallaba, y traía la hoja de elefante. Y luego hacíamos el amor.


Telefoneo una o dos noches y tuve que sacarla de la cárcel por borrachera y pelea pagando la fianza.


- Esos hijos de puta – decía-, sólo porque te pagan unas copas creen que pueden echarte mano a las bragas.
- La culpa la tienes tú por aceptar la copa
- Yo creía que se interesaba por mí, no sólo por mi cuerpo.
- A mí me interesas tú y tu cuerpo. Pero dudo que la mayoría de los hombres puedan ver más allá de tu cuerpo.


Dejé la ciudad y estuve fuera seis meses, anduve vagabundeando; volví. No había olvidado a Cass ni un momento, pero habíamos tenido algún tipo de discusión y además yo tenía ganas de ponerme en marcha, y cuando volví pensé que se habría ido; pero no llevaba sentado treinta minutos en el West End cuando ella llegó y se sentó a mi lado.


- Vaya, cabrón, has vuelto.


Pedí un trago para ella. Luego la miré. Llevaba un vestido de cuello alto. Nuca la había visto así. Y debajo de cada ojo, clavado, llevaba un alfiler de cabeza de cristal. Sólo se podían ver las cabezas de los alfileres, pero los alfileres estaban clavados.


- Maldita sea, aún sigues intentando destruir tu belleza….
- No, no seas tonto, es la moda.
- Estas chiflada.
- Te he echado de menos -dijo
- ¿Hay otro?
- No, no hay ninguno. Solo tú. Pero ahora hago la vida. Cobro diez billetes. Pero para ti es gratis.
- Sácate esos alfileres.
- No, es la moda.
- Me hace muy desgraciado.
- ¿Estás seguro?
- Sí, mierda, estoy seguro.


Se sacó lentamente los alfileres y los guardo en el bolso.


- Porque la gente cree que es todo lo que tengo. La belleza no es nada. La belleza no permanece. No sabes la suerte que tienes siendo feo, porque si le agradas a alguien sabes que es por otra cosa.
- Vale -dije-, tengo mucha suerte.
- No quiero decir que seas feo. Sólo que la gente cree que lo eres. Tienes una cara fascinante.
- Gracias.


Tomamos otra copa.


- ¿Qué andas haciendo? -preguntó.
- Nada. No soy capaz de apegarme a nada. Nada me interesa.
- A mí tampoco. Si fueses mujer podrías ser puta.
- No creo que quisiera establecer un contacto tan íntimo con tantos extraños. Debe ser un fastidio.
- Tienes razón, es fastidioso, todo es fastidioso


Salimos juntos, por la calle, la gente aún miraba a Cass. Aún era una mujer hermosa, quizá más que nunca.


Fuimos a casa y abrir una botella de vino y hablamos. A Cass y a mí, siempre nos era fácil hablar. Ella hablaba un rato yo escuchaba y luego hablaba yo. Nuestra conversación fluía fácil sin tensión. Era como si descubriésemos secretos juntos. Cuando descubríamos uno bueno, Cass se reía con aquella risa.. de aquella manera que sólo ella podía reírse. Era como el gozo del fuego. Y durante la charla nos besábamos y nos arrimábamos. Nos pusimos muy calientes y decidimos irnos a la cama. Fue entonces cuando Cass se quito aquel vestido del cuello alto y lo vi… Vi la mellada y horrible cicatriz que le cruzaba el cuello. Era grande y ancha.


- Maldita sea, condenada, ¿Qué has hecho? -dije desde la cama
- Lo intenté con una botella rota una noche. ¿Ya no te gusto? ¿Soy bonita aún?


La arrastré a la cama y la besé. Me empujo y se echo a reír:


- Algunos me pagan los diez y luego, cuando me desvisto no quieren hacerlo. Yo me quedo los diez. Es muy divertido.
- Sí -dije-, no puedo parar de reír… Cass, zorra, te amo… deja de destruirte; eres la mujer con más vida que conozco.


Volvimos a besarnos. Cass lloraba en silencio. Sentí las lágrimas. Sentí aquel pelo largo y negro tendido bajo mí como una bandera de muerte. Disfrutamos e hicimos un amor lento y sombrío y maravilloso.


Por la mañana, Cass estaba levantada haciendo el desayuno. Parecía muy tranquila y feliz. Cantaba. Yo me quedé en la cama gozando su felicidad. Por fin, vino y me zarandeó.


- ¡Arriba, cabrón! ¡Chapúzate con agua fría la cara y la polla y ven a disfrutar del banquete!


Ese día la llevé en coche a la playa. No era un día de fiesta y aún no era verano, todo estaba espléndidamente desierto. Vagabundos playeros en andrajos dormían en la arena. Había otros sentados en bancos de piedra compartiendo una botella solitaria. Las gaviotas revoloteaban, estúpidas pero distraídas. Ancianas de setenta y ochenta, sentadas en los bancos, discutiendo ventas de fincas dejadas por maridos asesinados mucho tiempo atrás por la angustia y la estupidez de la supervivencia. Había paz en el aire y paseamos y estuvimos tumbados por allí y no hablamos muchos. Era agradable simplemente estar juntos. Compré bocadillos, patatas fritas y bebidas y nos sentamos a beber en la arena. Luego abracé a Cass y dormimos así abrazados un rato. Era mejor que hacer el amor. Era como fluir juntos sin tensión. Luego volvimos a casa en mi coche y preparé la cena. Después de cenar, sugerí a Cass en mi coche y preparé la cena. Después de cenar, sugerí a Cass que viviésemos juntos. Se quedó mucho rato mirándome y luego dijo lentamente “NO”. La llevé de nuevo al bar, le pagué una copa y me fui.


Al día siguiente, encontré un trabajo como empaquetador en una fabrica y trabajé todo lo que quedaba de semana. Estaba demasiado cansado para andar mucho por ahí, pero el viernes por la noche me acerqué al West End. Me senté y esperé a Cass. Pasaron horas. Cuando estaba ya bastante borracho, me dio el encargado.


- Siento lo de tu amiga.
- ¿El qué? -pregunté.
- Lo siento. ¿No lo sabías?
- No
- Suicidio, la enterraron ayer
- ¿Enterrada? -pregunté. Parecía como si fuese a aparecer en la puerta de un momento a otro. ¿Cómo podía haber muerto?
- La enterraron las hermanas
- ¿Un suicidio? ¿Cómo fue?
- Se cortó el cuello.
- Ya. Dame otro trago.


Estuve bebiendo allí hasta que cerraron. Cass, la más bella de las cinco hermanas, la chica más guapa de la ciudad. Conseguí conducir hasta casa sin poder dejar de pensar que debería haber insistido en que se quedara conmigo en vez de aceptar aquel “NO”. Todo en ella había indicado que le pasaba algo. Yo sencillamente había sido demasiado insensible, demasiado despreocupado. Me merecía mi muerte y la de ella. Era un perro. No, ¿Por qué acusar a los perros? Me levanté, busqué una botella de vino, bebí lúgubremente. Cass, la chica más guapa de la ciudad muerta a los veinte años.


Fuera, alguien tocaba la bocina de un coche. Unos bocinazos escandalosos, persistentes. Dejé la botella y aullé “¡MALDITO SEAS, CONDENADO HIJO DE PUTA, CALLATE YA!”.


Y seguía avanzando la noche y yo nada podía hacer.

El maestro Uslar y su legado

Profecías lógicas
Arturo Uslar Pietri, quien fue un critico de todo el siglo XX, desde Gómez hasta que murió a finales del siglo pasado, también se hizo eco de los cambios ocurridos en Venezuela en la época del boom petrolero en su obra “De una a otra Venezuela”(1949), sin embargo a diferencia de Picón Salas, este no se resistió a la tentación de hacer análisis y hasta proyecciones del mal que nos causa el petróleo como nación, una de sus grandes preocupaciones. También se interesó por el asunto educativo a todo nivel, solicitando desde sus líneas que la universidad como espacio de investigación y las escuelas sean sitios de enseñanza donde se forme en el valor por el trabajo y no con los rudimentos simples que al final no ayudaban a la superación de las familias de la época, tambien le dedica todo un capitulo a los cambios notables en la estructura social de la época. Claro, hablamos de una época muy diferente a la que hoy vivimos, cuando menos en algunos aspectos, sin embargo se sigue manteniendo el nivel de dependencia económico monoproductora, aun los venezolanos seguimos dependiendo para muchas cosas de la renta petrolera que al final, como dice el autor “…cambiamos petróleo por dinero, y ese dinero no lo cambamos por riqueza permanente…” (pag. 29) , esta frase ejemplifica la preocupación de Uslar Pietri por el asunto de la economía petrolera, notándose entre líneas una genuina duda sobre el petróleo como bendición y maldición al país, bendición por la riqueza súbita y gratuita que siempre llena las arcas que hasta su aparición siempre estuvieron e baja y maldición por que esa misma posibilidad no hace que (al parecer) se invierta en otras actividades económicas de largo aliento y que harían del país una mejor nación. En la edición que revisamos aparecida en el año ochenta y nueve, que como recordamos fue un año convulsionado por una vuelta a los días de la inestabilidad política que creíamos olvidados, estuvo signada por un epilogo donde el autor hizo gala de su esclarecido intelecto al establecer paralelismos entre aquello que dijo cincuenta años atrás y lo que sucedía en aquellos días, terminando con un ultimo apartado llamado “La era del parasito feliz” , frase lapidaria con la que el autor nos avisa que debemos ponernos en movimiento y estimular todos las otras posibilidades económicas antes que el petróleo termine por ahogarnos a la mayoría.

Una idea

Domingo por la mañana

Hace unos días estuve de paseo por una playa paradisiaca, donde el cielo y el mar se funden en un azul profundo, un cielo de esos tan azul que produce calma y euforia al mismo tiempo, calma por estar lejos de todo y euforia por la alegría de saber que existen aún días así. Paseando por la arena vi unos niños jugando a la orilla del mar y me detuve a verlos , en ese preciso instante apareció un pelicano que olímpicamente ignoró a todos y se posó sobre los restos de un muelle desaparecido hace años. Mientras jugaban, los niños se dieron cuenta de la presencia del animal y comenzaron a tirarle piedras, acto seguido y en mi condición de adulto les reclame y exigí que dejasen de lanzar piedras al animal pues este nada les hacia, el niño que parecía ser el líder me respondió que no importaba pues al final el pelicano no era de nadie y el no veía mal alguno en apedrearlo, pero en vista del regaño dejaron de molestar al animalito y siguieron su juego. Varias cosas me impresionaron de este incidente, primero la violencia gratuita de los niños y segundo el apoyo que le prestaban sus padres, pues si bien nunca dijeron nada, tampoco intervinieron para detener tal barbaridad. Eventos como ese, me imagino, suceden todos los días y comienzan con un animalito indefenso y a medida que van creciendo los jóvenes también lo hacen sus presas, hasta terminar con la vida de un ser humano sin que esto suponga gran problema para nadie. La verdad no creo que sea culpa de la televisión, internet, el cine o cualquiera de los medios de entretenimiento actual, siempre existieron las películas y libros sobre guerras pero la cifra de violencia nunca fue tan alta como ahora, si fuesen culpables de esa visión agentes externos, nunca hubiésemos podido leer a la caperucita roja con su lobo antropófago y el leñador que la rescata de la panza del animal, hasta donde se, en mi infancia nadie mató a ningún niño por jugar al lobo feroz . sin embargo hoy si lo hacen por jugar a los policías y ladrones con el arma de su padre. En estos tiempos de violencias gratuitas, todos deberíamos hacer una suerte de campaña para minimizar el efecto de tal aberración del nuevo milenio, si cada padre responsable inculca la visión de que la violencia no resuelve nada a sus hijos, seguramente tendríamos un impacto bastante alto sobre las cifras rojas en los próximos años, aunque sabemos que los seres humanos son asesinos por naturaleza, eso no indica que debamos serlo por obligación. Tantas vidas perdidas por la tontería de querer ser superiores y lo peor, creérselo. Los conductores se gritan, los padres andan armados para imponer su ley, los adolescentes se las ingenian para encontrar armas de fuego para amedrentar a sus pares en el barrio y así un círculo vicioso de violencia que siempre se rompe con la muerte de alguien. Seria interesante que en las escuelas enseñasen la vida y obra de gente como Gandhi y aprendan que una vida ajena es tan importante como la propia. Prof. José Ramón Briceño