Desorden público un martes por la tarde

Ayer por la tarde, mi cedula se arrastró por el lodazal de la nostalgia, eso de hacer comparaciones entre hoy y el ayer es un asunto rudo, no solo por la natural añoranza de la juventud y sus maravillas, también está este otro feo asunto de la pobreza generalizada. Cada tarde, al llegar a casa se hace complicado no desesperarse pensando cuanto toca estirar la quincena, esa eterna duda entre comer o pagar las obligaciones ineludibles, asunto que nos hace perder el sueño a muchos compatriotas. Mientras buscaba entretenerme un poco me dio por escuchar la música de cuando era un fulano más del montón, no es que ahora no lo sea, es que ahora ser adulto trae consigo cuestiones a las que no se les puede sacar el cuerpo, además de un cumulo de frustraciones normales de quien aspira y no puede.

Desde la adolescencia soy fan de “Desorden público”, ya olvide a cuantos conciertos fui, bailé, conocí gente, conquiste novias, unas fugaces y muy pocas que aún recuerdo, tenía cabello, kilos menos y lo mejor, ninguna preocupación por el futuro que me parecía una cosa lejana que se iría resolviendo con el tiempo. Esta tarde me dado de frente con la realidad de que ya llegó y la verdad no se parece mucho al que me imaginaba en aquellos tiempos, la mayoría de las cosas que no han pasado, seguramente fueron por culpa mía, las otras escapan al control pero quizás lo que más molesta es que ahora estamos en manos de la providencia sobre eso del futuro pues depende de una economía cuya lógica ilógica no entiendo, de unos factores difíciles de prever y mucho menos de evitar sin cometer el pecado y la pendejada de hacerse matar mientras los responsables son felices con cerros de dólares a sus pies. 

Por fortuna jamás milité en la izquierda ni caí en el lugar común de las baladas melosas de los cubanos aquellos que mentaban “nueva trova”, siempre fui un rebelde con causa, seguramente por eso terminé con un repertorio de gustos bastante exótico para la época, la parte mala es que la verdad nunca supe muy bien lo que estaba de moda .Desorden público hacía (o hace pues ya le perdí la pista) música de protesta, con buen ritmo y letras que desnudaban lo que por aquellos años ochenta y principios de los noventa pasaba en las calles de mi país, llegado el nuevo milenio por un rato hicieron sonrisas con el gobierno y los saque de mi play list por asunto de mi avanzada intolerancia política a todo lo que apeste a chavismo lo que sea que tenga algo de la izquierda estúpida de estos tiempos. En el caso de hoy, oír las letras de aquellos años parece que las hubiesen escrito hace una semana y no hace más de veinte años, lo que me hace pensar con tristeza que el gran problema del país no es el país en sí, ni los gobernantes, es la gente misma que no ha cambiado sus hábitos desde siempre.

Se puede escuchar unos versos “Y los niños infelices, con la barriga llena de lombrices, se preguntan dónde escondieron el vaso de leche que nos prometieron”, “manipulan la información y mantienen atrasada la educación por eso es que reprimen a los estudiantes”, en fin toda la canción parece sacada del acontecer de este momento histórico y no de los años noventa.

También me hacen pensar en tanto idiota de izquierda que habla de la cuarta república como el reinado del terror de las persecuciones políticas, hoy día no me imagino a ningún cantante ni grupo que exhiba real rebeldía cantando cosas así sin sufrir la censura automática del gobierno y sus esbirros, acusaciones de ser de la CIA, apátridas o cualquier basura del libreto sociópata/suciolista del repertorio roboilusionario. Los adultos cuarentones que anduvimos de farra por aquellos años en que éramos felices y nos quejábamos, que ahora somos felices solo por algunos minutos cada quince días, que soñamos con hacer maletas para nunca más volver o quizás hasta un holocausto de balas, plomo y sangre para encontrar lo que queremos como futuro para nuestros hijos, harán un gesto de asentimiento con este post, los que no los conocen les recomiendo buscar en youtube esa música, escuchen sus letras y revivamos el espíritu de aquellos años, por aquello de la rebeldía que al parecer ha desaparecido en estos tiempos.

Por lo pronto seguiré “Buscando algo en el caribe”, la diferencia es que en aquellos años no lo sabía, ahora lo sé.

José Ramón Briceño 2016

@jbdiwancomeback

Puedes leer tambien el primer capitulo de mi novela pinchando Aqui

Anuncios posibles

Desde hace más de cuatro años vamos en picada por un abismo cuya profundidad solamente podemos adivinar, cada vez que creo que ya no podemos ser más miserables, pasa algo demostrando que siempre se puede estar peor. Entre las cosas más impresionantes que se han podido observar en estos últimos años es la pasmosa facilidad con la que los voceros del gobierno dicen cualquier barbaridad, así, sin pestañear, sin vergüenza ni pena, todo lo sueltan como si hablasen de las razones para que el mar sea salado, con pruebas en la mano y defienden su postura idiota a capa y espada, imagino que ellos han de acaparar toda la producción de lexotanil para poder asumir su rol de idiotas mediáticos sin afectar su equilibrio emocional.

Los medios de comunicación también se han vuelto menos serios, desde los “periodistas” que redactan para los medios pro-oficialistas que de verdad dan pena por lo halado de los pelos de su razonamiento hasta los de la oposición que hacen unas alharacas de la nada, sin explicar dentro de sus textos la razón real del escándalo, escribiendo los artículos de la manera menos profesional posible. Ya olvidé las veces que leí “EL REGIMEN TAMBALEA” y al final pareciera no dar ni un traspié.

La cosa es tan loca que hasta “El chigüire bipolar” parece una publicación seria, la verdad estoy esperando que en cualquier momento el presidente convoque una de su maratónicas cadenas de radio y televisión para anunciar, muy serio él, acompañado del alto mando militar que como buenos perros de presa se echan a sus pies, los diputados, gobernadores y la “barra revolucionaria”, que el presidente Obama ha drogado a los hermanos Castro para lograr hacer el acercamiento a la Habana y que luego fue hasta Buenos Aires para supervisar a Macri en el proyecto de las iguanas animatrónicas cuya misión de comerse los cables de alta tensión ha sido todo un éxito pero que ahora se están bebiendo toda el agua del Guri para apurar el colapso eléctrico , sin olvidar que las plantas termoeléctricas que se adquirieron el año pasado han sido saboteadas gracias a los buenos oficios de la CIA quien contrató los servicios de Mattel para que construyesen los ratones que se comieron el cable de cobre de los generadores haciéndolos inútiles para la función que han sido adquiridos por el gobierno revolucionario, por cierto el origen de ese desperfecto hizo que la garantía de compra fuese suspendida ya que por culpa de los malvados agentes enviados por Obama y Macri  engañaron al cándido jefe de compras, haciendolo firmar un contrato cuyas clausulas estaban en Sánscrito  a pesar de haber sido compradas en Panamá, debido al apuro para salvar a la patria del caos, nadie se ocupó de leer.

Como medida de emergencia, el estado revolucionario publicará en su sitio WEB (Emergenciarevolucionaria.gob.ve) algunos consejos para fabricar velas en casa, así mismo dotará a todos los estudiantes de semillas de caraotas que sembraran en sus casas. Todas esas medidas son hechas para ayudar a los sufridos ciudadanos de nuestra patria grande, tambien los camaradas chinos comenzaran a dictar cátedras de cría de perros y gatos para consumo humano a fin de que nadie se quede sin comer. En el mismo sitio web antes nombrado y que estará a cargo de la primera combatiente,  publicaran ricas recetas para la confección de diversos platos de la cocina tradicional china en el arte de cocinar perros, que al final son más baratos que los muy imperialistas toros y pollos cuyo costo es excesivamente elevado para nuestro pueblo, ya para finalizar la ministra de salud hará el anuncio de la publicación de un herbolario tropical para que el pueblo siembre sus plantas medicinales y de esa manera deslastrarse de este terrible flagelo de la invasión imperialista de los laboratorios farmacéuticos, así nos volveremos la potencia que la revolución ha prometido pues los hijos de chavez así se lo merecen.

A pesar del sarcasmo de los últimos párrafos, después de escuchar, ver, sentir en carne propia los desvaríos de esa tropa de retrasados mentales que nos gobiernan, no me cabe duda de que en cualquier momento salgan con algún anuncia similar, no crean que les doy ideas, ellos son especialistas en contrariar la razón, yo solo me limito a decir lo que podría ser y espero que no sea. Dudo mucho que alguna vez pueda matar un perrito, mucho menos comérmelo (de manera consciente cuando menos, uno nunca sabe que le venden por ahí, quien sabe cuántos Chawarmas o sanduches me han dado con carne de dudosa procedencia ), esos me gustan para hacerles cariño y disfrutar de su compañía, desde hoy cuidaré más a mi gato pues está gordo y creo haber visto a un vecino mirándolo con cara de gula.

José Ramón Briceño, 2016

@jbdiwancomeback

Si  te agrada leer, tengo publicada una novela en Amazon que puedes Descargar pulsando aqui

En Busca de un mundo perfecto

Usualmente mi blog es exclusivo para mis reflexiones sobre política y algunos otros asuntos del diario vivir en Venezuela, sin embargo es jueves de asueto y aunque yo esté encerrado debido a un caso grave de insuficiencia salarial tengo la esperanza de que no todos sufran algo así y puedan desconectarse aunque sea de manera artificial del holocausto tropical que significa (mal) vivir en este país. Hoy les traigo un par de capítulos de mi novela para que se entretengan, ojalá les guste y los que puedan la descarguen de Amazon (Descargar acá la novela completa) donde está publicada para vender en formato electrónico.

Sin más que agregar por el momento los dejo en compañía de este relato;

Pre-historia

La ciencia, siempre tan bien ponderada, tan exacta y aparentemente ególatra, no siempre está en lo cierto. a pesar de lo que podamos pensar este siglo XXI donde la tecnología está al alcance de todos es muestra tangible de que los científicos no son infalibles, sé que suena a silogismo, sin embargo hace veinte años los celulares eran solo para gente privilegiada, las computadoras también , el internet era si acaso un esbozo de lo que hoy es y si alguno predijese lo dependientes de la tecnología que íbamos a ser nadie le creía, de hecho apenas hace cuarenta años, alguien predijo que las computadoras serían muy costosas que nadie tendría una en casa, mejor dejarse de sueños inútiles.

Mientras escribo estas líneas no puedo hacer nada más que reírme de lo aferrados que estamos a esas teóricas realidades momentáneas, tildando con cualquier adjetivo a tantos otros cuya imaginación los hace ver lo que para nosotros, simples mortales, es algo imposible. Lo peor es que muchas veces llamamos locos a esos visionarios, sin tomar mucho en cuenta que quizás están viendo la realidad en su justa medida y no esta partícula que percibimos la mayoría de los  humanos.

El ejercicio de la imaginación ha sido siempre un escape, desde hace años estoy escribiendo todo lo que me viene a la cabeza, desde crítica política pasando también por asuntos con la fotografía hasta terminar en la narrativa, de hecho hasta he sido distinguido con algunos galardones menores en el área literaria y otros mayores en el área fotográfica.

 Como muchos uso el internet para masificar mis potenciales lectores, aunque todavía no cobro nada por ello creo que es peor tener todo eso acumulado en mi disco duro sin que nadie se entere, esperando que la providencia me ponga enfrente algún editor, pero como la esperanza es lo último que se pierde, quizás con esto de las redes sociales, mis blogs junto a los amigos virtuales o reales que me leen, posiblemente algún editor se apiade de mi condición y  ofrezca publicar alguna vez, a lo mejor no me haga millonario pero cuando menos me dé el impulso para las cosas que ambiciono, que no son tantas realmente.

En este periplo digital que a diario recorro con el fin de hacerme notar he conocido mucha gente, algunos me escriben vía redes sociales, otros más discretos lo hacen por correo electrónico, no siempre leo todo lo que me mandan, solo si son textos prometedores o entretenidos me intereso en ellos y contesto,  por lo general son gente interesante pues los que no lo son cuando mucho se limitan al insulto que me divierte más que ofenderme, cuando menos sé que me leyó lo que quizás tenga alguna influencia para que su pensamiento se expanda, uno nunca sabe.

Entre toda esa gente que me escribe, una vez recibí un correo verdaderamente extraño, en el texto me explicaba algunas cosas que picaron mi curiosidad, descargué el archivo  y en una pausa del ajetreo del día comencé a leer lo que me pareció una novela de aventuras, sin embargo aseguraba que había pasado tal como lo decía el largo texto adjunto. El remitente era una mujer que decía conocerme, aseguraba haber sido mi alumna alguna vez, todos los que son profesores universitarios saben que es complicado recordar los nombres de todos tus alumnos.

Quien me enviaba el email  certificaba la veracidad de todo lo escrito, además negaba que su primo hubiese estado loco. Decía escribirme  para que viese que a veces la locura no es sino una diferencia de percepción del mundo, como tantas veces dije en mis clases para referirme a lo que hacen los artistas, esos que construyen universos personales desde su obra y que la gente ve como muy interesantes sin saber muchas veces que eso que parece ficción está realmente muy cerca de la realidad.

Según la chica su motivo para escribirme fue debido a que leyó uno de mis artículos del blog donde explicaba mi particular  visión sobre la religión y las posibles teorías personales que la sustentan, la verdad, aunque considero que mi opinión es solo eso, una disertación al vacío digital sin un ápice de realidad ni de investigación pero como es mi percepción, dudo mucho que haga mal, sobre todo porque no espero que nadie crea mis elucubraciones. Espero que cuando me toque morir tenga algo de realidad, eso de terminar siendo abono orgánico  después de tanto pensar y estudiar da como grima.

Al parecer no es tan al vacío el asunto pues este chica me ha leído, aparentemente ha encontrado coincidencias entre mis opiniones y las de su muy brillante primo, lo que ha dado pie para atreverse a escribir ese correo que tan trastornado me ha vuelto. Ella  recomienda leer el texto íntegro  pues su primo, quien era un tipo extremadamente brillante, tenía algunas teorías al respecto que quizás me pudieran servir para futuros artículos.

Debo admitir que lo que leí me tuvo en vilo toda la noche, no pude despegarme del texto hasta terminarlo, aun así me impulsó a buscar la veracidad de lo que allí estaba escrito con algunos de los protagonistas que estaban al alcance (con Google ya nadie puede esconderse mucho).

Al final he decidido publicarlo para compartirlo con todos pues me parece importante que se sepa esa otra historia que hay detrás de la locura, sobre todo de un tipo que quizás me he cruzado alguna vez y nunca supe de él, tan cercano que asombra, lo peor es que haya pasado por debajo de la mesa sin que nadie se enterase de su existencia más allá de su círculo íntimo ni hiciera algo para difundir su pensamiento.

Aunque no me considero la gran cosa en eso de la cultura o el conocimiento, me sigue indignando como la “gente común” se aferra a su nada cotidiana y hasta hace esfuerzos mancomunados para que quienes piensan diferente sean acallados, se hacen de todo un entramado para ampararse bajo el lema de la moral y las buenas costumbres, sin importar mucho el lado político al que se adhieran, al final muchos son la misma cosa, un grupo de gentes que se aterran de salir de su ignorancia pues la comodidad de lo “normal” es mucho mejor que la eterna duda.

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Hugo, para el momento de su muerte contaba con 47 años, tres hijos, tres divorcios y cuatro matrimonios, un doctorado en física pura, una licenciatura en matemática junto a una maestría en química nuclear, todo antes de los veinticinco años, en resumen el hombre era un genio, se casó a los 25 con su primera esposa, cuatro años más tarde  con la madre de sus primeros dos hijos, al cumplir los 43 con la madre del penúltimo hijo y a los 47 con su actual viuda.

Seis libros que eran casi bestsellers en distintas universidades de Latinoamérica, sin embargo, por asuntos prácticos típicos de quienes han sido escaldados y desplumados en varios  divorcios,  poca gente sabía de esas publicaciones o de lo que por de derecho de autor le depositaba su editor, en una cuenta bancaria en el extranjero.

Al parecer, según pude leer entre líneas, los problemas mentales comenzaron a hacerse visibles al término de su ultimo doctorado, aseguraba que había descubierto las trampas de Dios, tuvo una depresión que lo hizo estar borracho un mes entero, por suerte eran las vacaciones de su trabajo ( de profesor universitario), la cosa llegó a tal extremo que terminó preso, pues una mañana de domingo,  en estado de ebriedad se subió al altar mayor y orinó al arzobispo en persona, gritándole falso además de otras sutilezas de la vulgaridad cotidiana, la policía  intervino con la severidad del caso, pero la familia  lo rescató antes de que el asunto  llegara a mayores complicaciones judiciales.

Su esposa lo abandonó (al fin) en el acto,  por ser católica practicante, de las de misa y comunión.  Al fragor de la pelea definitiva, gritó a todo aquel que quisiera oírlo que era una maravilla la idea del divorcio, que estaba harto de malos polvos y rosarios mata pasión, que mejor estar sólo que con una beata que se arrepentía de su sexualidad, que vivía del que dirán, que perdía miserablemente su tiempo pues Dios, como ella se lo imaginaba no existía, él había descubierto entre las matemáticas, la física y la biología su gran engaño, no existía tal tío con barbas, ni cruz, ni demonio, ni ángeles, todo era un gran teatro para los pendejos, que en la dimensión donde residían ellos (entes “espirituales”) nosotros éramos una especie de reality show con el que todos se divertían, esta vida es más parecida a una estación de castigo, donde no importa lo que hagas, siempre estarás jodido.

 La mujer ni siquiera volteo a verlo, cuando arrancó en su carro. En ese mismo instante  él aprovechó para  quemar lo que ella dejó en una hoguera al centro del patio, allí no se salvó ni la biblia, tampoco los libros de Paulo Coelho, los misales, las revistas piadosas, los velos, las velas, la ropa interior modelo beata,  los medios  fondos para las faldas muy claras  y hasta el rosario de la abuela, todo regado con vodka barata pero excelente para evitar la resaca.

Al día siguiente,  visita a los tribunales, los abogados, comenzó la pelea por la custodia del niño, los gatos y el periquito australiano quien se salvó de la hoguera por tener el buen sentido  de hacerse el muerto dentro de la casita al fondo de  la jaula.

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Semana Santa

Esta semana santa me ha dado por pensar sobre la situación actual buscándole una explicación lógica a lo ilógico del desmadre global en el que vivimos , total, no tengo dinero para hacer nada más que escribir, releer libros viejos y quizás hacer una que otra foto, eso sí, escondido pues mi cámara sin ser la gran cosa además de ser la única que tengo, si me la roban tocará meterme a narcotraficante para poder comprar otra o comenzar desde ya a llorar a ver cuántos lectores se conduelen y me compran libros o fotos para reunir en dólares y comprar una igual a la robada. 

Pero a lo que voy, es muy normal que entre la comunidad intelectual se niegue la existencia de dios, la verdad yo soy de esos, aunque tengo algunas creencias espirituales un tanto particulares de las que no hablaré, también soy de los que piensan que los libros sagrados nos meten gato por liebre, además, el hecho de que esté escrito no quiere decir en ningún caso que sea la verdad absoluta, ni que necesariamente el carbono 14 sea garantía de autenticidad, en  caso tal si todo fuese cierto y el equivocado soy yo , deberíamos suicidarnos en masa y así irnos de una buena vez al paraíso, le dejamos este planetucho a la gentuza fanática y listo, nos salvamos en lotes.

Pongamos que la cosa es cierta, que Jesús no fue uno más de los millones de crucificados por los Romanos y en serio la cosa fue que el pobre maestro, iluminado, revividor de muertos, curador de leprosos, multiplicador de panes y peces e hijo del mismo Dios Padre en persona, fue crucificado como una suerte de lección para que los humanos cogieran mínimo y nos calásemos la desventura de vivir en este plano hasta que el cuerpo quisiera, para poder subir hasta el paraíso donde el alma inmortal se morirá de aburrimiento , sin sexo, Drogas , alcohol y algunas otras cosas divertidas de ser humano.

Pongamos que estas fechas tienen razón de ser para recordar el sufrimiento de aquel pobre semidiós que subió a los cielos en una fecha más o menos aproximada a esta hace más de dos mil años, allá en Jerusalén.

Viendo en perspectiva hay un par de detalles que me hacen pensar, en primer caso si el padre mega todo poderoso acabó el mundo con una inundación por qué le pareció que solamente funcionaban como humanos Noé y familia condenándonos todos a ser genéticamente similares pues necesariamente hubo de existir incesto, sumado claro al de los descendientes de Adán y Eva, tiempo después del diluvio quema hasta los cimientos un par de ciudades (por lo menos su ira se hizo más local)  solo porque ahí habían homosexuales y prostitutas que a fin de cuentas no son la gran plaga , ahora muchos son estrellas de cine y tv. ¿Solo a mí me parece extraño que un fulano tan vengador y de mal genio haya sacrificado a su hijo para dar una lección que nadie aprendió? ¿No le sería más fácil tirar un par de meteoros y hacernos retroceder hasta las cavernas? Así se saca todas las cuentas que debemos tener con él por el solo hecho de respirar.

Ayer mientras volvía a mi guarida,  rodando por la carretera panamericana veo por la ventana todo es gris, mucho humo flotaba en el aire, había (hay) mucho calor, todos andamos aprehensivos pues en teoría llegará el momento donde no habrá electricidad, sin hablar del nerviosismo de andar en la calle, todo me dejó como un mal sabor a tristeza e incertidumbre. Hoy me levanto y la primera noticia es la de un atentado en Bruselas donde algunos locos , para reclamar una cosa que a fin de cuentas solo les interesa a ellos matan a quienes no saben ni de la existencia de otra vida ajena a la tranquila Bruselas, soy de los que piensa que los  yihadistas   se deberían meter su Corán por donde les quepa y a nadie le va a importar más que a los imbéciles fanáticos de porquería que juran que sus pueblos la pasan mal por culpa de otros, sin parar en cuenta  de las millones de miserias que pasan millones de seres humanos al día, los asesinatos, los que comen una sola vez o cada dos días (si es que comen), esos que tienen una enfermedad terminal y ninguna manera de curarse, los perseguidos por razones religiosas, los que viven en medio de alguna atroz guerra sin tener parte en ninguno de los bandos, en fin, tanta gente jodida de verdad.

Esta mañana me ha dado por pensar que deberíamos celebrar otra cosa en semana santa, creo que (de ser cierto lo de Jesús) nos están pasando una factura enorme por haberle matado a su unigénito hijo a quien en vez de hacerle reverencia, terminó crucificado y muerto por una lanza “humanitaria” en su costado para que la agonía fuese más corta, como en los tiempos celestiales tres minutos equivalen a cien años terrestres, el pobre mesías durmió la siesta, pasó el despecho de quien sabiéndose poderoso fue engañado por su padre, rechazado por quienes deberían de ser sus súbditos para terminar de bandera para millones de desafueros religiosos en nombre de una causa por la cual en su momento a nadie importó, los mismos asesinos del hombre se transformaron en los administradores de la religión y con ello pues se multiplicaron las locuras. Pero entre el siglo XX y lo que va del XXI, la cosa se salió de madres, lo que sospechosamente se acerca a un castigo apocalíptico,  que podría deberse a la ira debida del hijo maltratado o la del padre ofendido, en caso tal no importa, igual estamos fritos.

Es difícil sentirse seguro en ninguna parte, sería interesante preguntarle a dios padre por tanta saña, pero es más fácil (según la cultura popular) preguntarle al diablo quien tampoco es medida de la verdad, sin embargo ante tanta duda bien vale la información, amanecerá y veremos que por lo menos yo me portare muy bien, estaré sobrio, sin amigas ni panas , cero licor ni nada similar debido a este terrorífico brote de insuficiencia salarial aguda que me aqueja de manera terrible obligándome a una conducta tan reprochable que no me queda más que pensar que mi planeta vive una venganza apocalíptica de un padre despechado, luego que la cosa le salió mal con el hijo, cosa nada reprochable pues uno como padre por menos haría más de tener las posibilidades, ya sabemos que no hay nada más sagrado que un hijo.

Nota; si por casualidad los amigos de otras fronteras sienten curiosidad por mis ideas religiosas les recomiendo leer y comprar mi novela En busca de un mundo perfecto

José Ramón Briceño, 2016

@jbdiwancomeback

Nosotros los pobres

Hay muchísimas cosas que me molestan, es normal ser necio a esta edad, todavía más en este país donde toca ser lo suficientemente pragmático para sobrevivir. Una de las cosas que más me energumenizan es esa manía estúpida de la izquierda idiota de adjetivar a todos con la etiqueta de “pobrecito”, como si la gente fuese idiota y la labor de esa izquierda imbécil es “ayudarlos” pero regalándole todo sin que los beneficiados tengan que hacer nada más que esperar la dadiva oficial de manos de los bienintencionados aunque de dudosa inteligencia que fungen como “lideres” locales o aspirantes a serlo, es un mal que se da sobre todo en los estudiantes  de universidades pro oficialistas o esos que tienen el sarampión de la izquierda y que supuestamente saben de todo por medio de sus guríes pseudo marxistas.

Siempre he tenido amigos de todas las tendencias políticas, aunque la verdad en estos tiempos he desechado todo vínculo con aquellos que hacen vida dentro de las instituciones del gobierno, tanto más si esos están en posiciones de poder pues por lo general han recorrido un largo y tortuoso camino por los laberintos del vasallaje , cosa que niega su inteligencia, hace rato deje de tratar a quien no considero inteligente, necesidad de supervivencia y a estas alturas ya no tengo mucho estomago para hacer concesiones a nadie.

Hace unos días me tropecé a un profesor de la universidad, un militante viejo que aun dentro de su decepción se niega a dejar de lado su mal vicio de no querer creer que puede estar equivocado, como es costumbre el encuentro fortuito terminó en un bar, allí se encontró con un joven de esos de franelita del che, barbita rala , cabello largo y estampa de que no le agrada mucho eso del baño, el fulano se pasó a la mesa, naturalmente le ofrecí una cerveza para no pasar por ser (tan) maleducado ya que mi cara no escondía mi repugnancia por el personaje. En fin, conversaban sobre un supuesto proyecto de formación socio-productiva, hasta me pidieron ayuda pues tengo alguna experiencia en esos menesteres, presté mi colaboración hasta que uno de los dos soltó la frase que terminó la conversa “es que los pobres no saben que trabajando se pueden ganar la vida, por eso roban”, por un momento pensé haber oído mal, así que pedí que me repitiera la frase para  poder contestar con todos los datos (es que me sabe muy mal hacer supuestos), efectivamente había oído bien.

Alcé la voz, lo suficiente como para que la gente del bar voltease a ver, magino que esperaban disfrutar de una pelea. Debo confesar que tenía ganas de golpear a alguno y preferiblemente al que no era amigo mío, que sé que desde ese día nunca podrá ser mi amigo pues lo insulté por insultar la inteligencia de todos al soltar tal barbaridad.

Si quienes hacen la política nacional piensan en los pobres como disminuidos mentales a los que tenemos que ayudar ara que no sigan en el error de malvivir, estaremos mal como país, no es posible que gente inteligente, que me consta ha trabajado, estudiado, leído y hasta hecho mil cosas sin caer en la ilegalidad para levantar a su familia pueda pensar que es un caso excepcional pues al comienzo era igual de pobre que todos pero se propuso estudiar y trabajar para lograr levantar a la familia, no creo que eso sea la gran cosa pues es lo que se espera de todos.

En ese pensamiento tonto de pensar que por no tener grandes bienes de fortuna, nacer en una barriada, no tener acceso a las cosas básicas pues la economía familiar no da para mucho, tengas que ser un mantenido del estado y soportar la lástima de otros para sobrevivir, en vez de enseriarse con la vida, trabajar, estudiar, aprender un oficio y jamás dejarse caer en el lugar común del hampa para sobrevivir, no trae nada bueno a ningún país.

No me mal interpreten, pero es que todo lo que nos está pasando como nación sale de ese resentimiento de la gente sin ánimos que prefiere vivir de la dadiva gubernamental que de su intelecto, esa que dice que la culpa es de la derecha internacional, la guerra económica, que son víctimas de la segregación de la oligarquía. el estado debe proveer las condiciones de seguridad en las áreas económicas, políticas  y sociales, el individuo debe poner de su parte para poder lograr sus metas.

El concepto del retraso mental como efecto de la pobreza solo causa más retraso, alguien que no cree poder jamás podrá nada, claro es ganancia para que los políticos sigan desfalcando las arcas del estado tal y como lo han venido haciendo desde hace rato, los aspirantes seguirán llevando el mensaje a las barriadas, los flojos sin ganas de nada seguirán creyendo la versión simple de que los licenciados son los enemigos que el estudio no es necesario si se es amigo de algún fulano influyente.

Mientras los pendejos soñadores sigan diciendo “pobrecitos es que ellos no saben ni pueden” seguiremos siendo los pobrecitos que por mucho que quieran no podrán pues estaremos siempre ocupados entre intentar escapar, sobrevivir o comer.

José Ramón Briceño 2016

@jbdiwancomeback

Articulo patrocinado por Ediciones clandestinas

De la serie "Alucinaciones personakes" autor @plurifotos

hablando del presidente y sus lacayos

Tenía un artículo listo para ser publicado, sin embargo creo mejor hablar de otra cosa, la verdad hay tanto de lo cual escribir para liberar presión y evitar terminar loco por aquello de la desesperación de estar atrapado  sin salida que todo se agolpa, tocaría tener mucho tiempo para publicar cuando menos tres artículos diarios solo para poder estar al día con el asunto este de sacar toda la neura por esta via y compartirla con mis lectores.

Hoy voy a hablar de dos personajes, el inefable y jamás bien ponderado presidente de la republica y la momia (pseudo) periodista Jose Vicente Rangel, de entrada es obvio que ninguno de los dos me agrada, en principio porque ambos son parte de la camarilla desgraciada que nos ha traido hasta este despeñadero por el que vamos cayendo, por cierto, cada vez que peienso que tocamos fondo,el piso se rompe y seguimos cayendo más profundo mientras el par de animales ya nombrados, así como sus respectivas tribus van en sentido contrario en su saqueo constante y los malos manejos del país.

Comenzare por el tal (pseudo)periodista quien asegura que la mala situación económica es un invento destinado a mal poner a la actual administración, debo confesar que cuando leí la declaración hace unos días, tuve que aguantar las ganas de vomitar y controlar el impulso de batir mi móvil contra el piso por la indignación causada por tal mentira contada con tanto desparpajo, lo del móvil es difícil pues me quedaría incomunicado por mucho ya que cualquier móvil cuesta varios meses de mi sueldo así que es un lujo que no me podré permitir en mucho tiempo. Volviendo al tema del fulano, quiero pensar que lo que le pasa al “pobre” hombre es que le cuesta entender que otros vivan un mes con lo que se gasta él en un almuerzo en la capital, que seguramente tiene mucho personal que se ocupa de rastrear lo que necesita por todas partes y al final 200 dólares mensuales son una chuchería para cualquiera como él, ahora, la verdad es que nosotros no estamos bien.

No se en que planeta vive ese fulano, como se vincula con el exterior, quien le dice lo que sucede en la calle, seguro no debe hablar con el personal de servicio pues se me hace imposible que no sepa que acá hasta comprar un jabón de tocador es una tragedia griega, sin hablar de estirar la quincena, imagino que los gastos desaforados en armamento han sido adjudicados a la empresa familiar, no queda otra explicación que muchos millones por medio para que cualquier ser vivo se arastre tan efectivamente a una edad en la que debería hacer las paces con su conciencia y no seguir acumulando más tierra en el montón del olvido pues su memoria se perderá o quizás ganará como una de las más grandes porquerías humanas que han caminado sobre la tierra.

Voy ahora con el presidente, mira Nicolás , de verdad vas mal, ya ni la gente que antes te adoraba por lo que le dabas te va a seguir, es claro que estás ahí, haciendo tu ridículo diario gracias a los animales uniformados (los de gorra y los de corbata) que a punta de negocios turbios amparados por ti están apuntalándote, sin hablar del hampa que ya es otro poder, tus vínculos son más que evidentes cuando tienes a la ministra intocable de prisiones y a todo el clan de gobernadores, generales y otras especies solicitadas por la DEA. Tanto así que el presidente Obama volteó su mirada hacia este casi invisible país y le dedicó nos minutos a redactar un decreto que impide que los grandes capitales producto de turbios negocios estén allá en su país y tú de tan mala gente en vez de botar a todos los implicados, abrir averiguaciones y dejar nuestro país limpio de toda sospecha, en vez de hacer eso te lanzas en una ridícula campaña para que el otro presidente elimine un decreto que solo los afecta a ustedes y en ningún caso a la mayoría de los compatriotas que trabajamos a diario para ganarnos la vida como gente decente.

Por cierto, yo tengo mas de cuarenta años y soy de familia de origen humilde, no recuerdo haber pasado hambre, tampoco comimos perrarina, ni hicimos sopa de huesos, imagino que siempre ha existido gente en la miseria pero en aquellos años eran minoría cosa que ahora no son y también ahora son parte de las mafias pues prefieren vender las cosas en el mercado negro que tener un empleo que a ciencia cierta no da ni para comer tampoco así que tu campaña que ha sido reseñada por La Patilla (http://www.lapatilla.com/site/2016/03/12/gobierno-contrata-empresa-brasilena-para-intentar-rescatar-la-imagen-de-maduro/) es la cosa más vil y mentirosa que se te ha ocurrido.

Queridos lectores, pido disculpas por mi texto de hoy, que encima de largo bordea lo escatológico pero  es complicado no molestarse cuando hay tanto monstruo haciendo desastres mientras los profesionales de este país estamos al borde del hambre, matando tigres, haciendo malabares y pasando tragedias a diario , no hay razón para vivir este purgatorio mientras políticos, politicuchos, militares y otras cosas peores se pavonean felices y contentos, la verdad no hay justicia  en eso.

Un Mundo Perfecto busca editor

UN MUNDO PERFECTO es una novela que trata sobre varios temas, la locura, la desesperanza, el amor, la religión y hasta la política desde una óptica satírica que roza el humor, por múltiples razones aun no ha sido puesta a la venta ni siquiera en los sitios de autopublicación, entre otras razones gracias al bloqueo que sufrimos en Venezuela, ese que no nos permite ni siquiera soñar con pagar en dolares y mucho menos tener cuentas en el extranjero para poder activar el recurso de la auto publicación. acá les dejo hoy a mis lectores un capitulo para que se entretengan, no todo es protesta y a veces es necesario contar algunos sueños para que puedan cumplirse.

Capitulo 8

Cuando se fueron los ex alumnos, nos ocupamos de seguir bebiendo y conversando de la lejana Maracay, los conocidos, los amigos comunes, las playas, ríos, selvas y hasta mujeres de su tierra, fue una noche de nostalgias, plena de recuerdo, de tiempos idos, evitamos adrede el tema de la reunión , se hizo de madrugada, un apretón de manos y otra cita, esta vez en un café del centro, apuntes en mano, de día, para poder conversar debidamente sobrios sobre la crisis compartida, Ramiro no olvidó recordarme que todavía tenía preguntas pendientes ,a ver si lo terminaban de convencer para abandonar el tan incómodo yugo en el que  vivía con los hábitos. Cuando llegué al hotel, encendí la computadora, googleé al nuevo amigo, así confirmé lo que  había contado sobre su historia de vida, revisé las redes sociales para constatar que el país estaba igual que hace tres meses, le escribí a mis  hijos, ignoré los correos de las ex esposas,  por ultimo vi algo de porno, que solo sirvió para terminar recordando a Susana. La secretaria del departamento de física de la universidad donde laboraba

Una joven señora de unos treinta y tantos, de mirada inteligente, cuerpo lascivo, que después confirmé tenía cama incendiaria, ella me acompañó por el lago trecho que precede al divorcio, me mostró que entre el porno y la cama no existían más limites que los autoimpuestos, sin palabras me llevó odiar un poco más a mi esposa, esa frígida,  sosa mujer en que se transformó la otrora hada de los bosques de cuerpo cálido sumado al abrazo amoroso, con quien terminé teniendo sexo por obligación, hasta que esta secretaria se atravesó para estrenarme en eso de los amores secretos, fue en el laboratorio de física, sobre los exámenes finales, ese día por primera vez fui consciente de que no estaba viejo, era la herrumbre de un matrimonio fósil lo que me avejentaba.

La panza se fue, el cabello comenzó a salir de nuevo, la mirada brillaba y la paciencia se acortaba, los fines de semana sin Susana, se transformaron en fiestas privadas  con mis hijos mayores, la bruja de mi esposa se resintió un poco más, al final se refugiaba entre la sacristía, las viejas de la cuadra, la casa materna, los rosarios de tres, el bordado de punto y el chisme insidioso de todas las beatas envidiosas.

 Nunca más volví al lecho matrimonial más que en contadas ocasiones en que el envalentonamiento del alcohol me invitaba a estrellarme en esa cama fría bajo la mirada impertérrita de un cristo de madera que parecía vernos  con cierta envidia desde su tarima de dolor.

El divorcio era un proyecto que quería y rechazaba al mismo tiempo, la idea de separarme de mi hijo más pequeño y volver otra vez a pasar por el carrusel de tribunales, abogados para volver a quedar arruinado no me permitían tomar la decisión,  aunque de mi esposa ya lo estaba de hecho, hacía más de un año atrás cuando me mudé a la habitación de la planta baja, territorio liberado de la mano férrea de la esposa maniática del orden monacal, Susana acabó con los últimos resquicios de la resistencia de la costumbre,  inyectó una vitalidad que creía perdida, nunca más compré Sildenafil, al final, era la frialdad de la cama matrimonial lo que  daba impotencia, la sensualidad de esta otra  hizo que recordara los años mozos de sexo descontrolado.

Con esta secretaria, licenciada en educación , a la sazón becaria de posgrado ya que ganaba más en ese cargo que como maestra, volví a la vida, olvidé  todo solo para lanzarme al vacío de su cuerpo, probé cientos de cosas, incluida una amiga cercana que una tarde de domingo, en que ambos reposábamos de una sesión de sexo,  apareció en el apartamento de Susana con un par de botellas de vino más un porro de yerba fresca, fumamos, bebimos, nos reímos, filosofamos y terminamos en una madeja de cuerpos donde nadie sabía a quién tocaba o besaba, esa fue la primera vez que no fui a dormir a casa, mi esposa constató que afuera había otra, el lunes, cuando por fin volví , mi mujer me recibió como de costumbre, acosté a dormir al niño hasta que la señora me llamó a su cuarto,  dijo que sabía muy bien que existía otra, sin embargo que ni soñara con el divorcio, ella no se separaría jamás, para eso había prometido en el altar que solo los separaría la muerte, pero nunca jamás iba a ser bienvenido en el lecho conyugal, desde ese momento solo serían los esposos amorosos puertas afuera, en casa, volverían a ser extraños, buenas noches y ojalá te mueras mientras duermes para poder ser tu viuda, así evitar  el mal gusto de saberte feliz con otra,  dijo a modo de despedida.

Ese lunes en la tarde comenzó una batalla se silencios en la casa, el inicio del fin, no hubo lágrimas (no que yo presenciara cuando menos) , lamentos ni preguntas, todos sabíamos nuestras culpas y se asumían sin problemas, fue el desenlace natural para dos seres que no crecieron intelectualmente juntos, mientras  andaba tras un libro, una investigación, un curso, estudios nuevos, congresos, clases y conferencias, ella se recluyó en casa, haciendo el papel de esposa devota, limpieza, cocina, rezo, cotilleo, misa y cama desangelada, guardó su título de profesora bajo el anaquel de la ropa interior para dedicarse a olvidar sus sueños de juventud, imagino que para equilibrar eso se volvió ciudadana ejemplar, pertenecía a la cofradía de la iglesia parroquial e hizo algunos estudios de teología tan serios como la política nacional.

En fin, hubo divorció mucho antes de la separación legal, la dinámica del hogar fue asesinando la vida marital de a poco, no fue algo premeditado, ella en su simpleza pensó en que algo tan “sucio” como el intercambio de fluidos no destinado a la procreación tenía que ser pecado, así se lo hizo saber al padre Cesar, un joven con maneras sospechosamente femeninas, el cual se había transformado en confesor y confidente de las señoras, quien las aconsejaba rodeado de unos monaguillos de mirada lánguida cuyas cejas pulcramente sacadas dejaban poco espacio para la duda, en cuanto su preferencia sexual cuando menos, no es que fuese un crimen, es que a todas luces atenta en contra de eso mismo que profesan, la imagen de un monaguillo homosexual es tan correcta como la de una prostituta dando clases de ética y formación moral.

Ese cura confirmó su tesis, ella interpretó eso como una señal divina, entorpeció los preliminares del amor de sábado en la noche con excusas de menstruación, hijo dormido en la cama, dolores de cabeza y hasta la exigencia de rosario nocturno para santificar el acto, que, en los pocos casos en que la urgencia de las hormonas me obligaban  a claudicar, era un acto mecánico, sin pasión, besos, rasguños ni quejidos de placer,  como estar con una almohadón tibio, grande, pues la señora, había engordado veinte kilos por culpa de las galletas, tortas y dulces que fabricaba para colaborar con la economía del padre Cesar y sus monaguillos exóticos, todo se terminó de desbarrancar cuando, en un arranque de frustración, le grité ballena verde, beata de mierda y me fui a la habitación de abajo con los libros, la conexión a internet, donde constaté que a veces las mujeres de vidrio y la mano derecha son más satisfactorias que la ballena encallada en que se transformó ella.

Antes que la rabia me alcanzara a través de los recuerdos, tragué una pastilla mágica que logró hacerme dormir hasta que la alarma del teléfono sonó con la falsa urgencia de todas, tenía una cita en el café, apenas eran las nueve de la mañana, la resaca hizo de las suyas otra vez,  jugo de naranja con dos pastillas para la jaqueca que pidió a la habitación,  una ducha, el abrigo y a la calle para cumplir con lo pautado.

De la serie "Alucinaciones personales", autor José Ramón Briceño

Lo fantástico (I)

Acabo de terminar (por fin) una tesis de posgrado que toca el tema de lo intertextual, intertextual, transtextual y vaya usted a saber cuántos adjetivos calificativos para explicar que nada es en realidad original, que toda la producción artística no es más que el reciclaje de los últimos quinientos años de historia y dependen de que el artista tenga una cultura lo bastante amplia como para poder ver dentro de los códigos estéticos las rendijas por las cuales disfrazar su mirada y compartirla con todos.

 Unos tienen suerte y terminan vendiendo, publicando, recibiendo premios y logrando vivir con holgura, otros (la mayoría) mueren sin conocer la bonanza más allá de ráfagas momentáneas de prodigalidad económica, usualmente quienes hacen negocios son los poseedores de las piezas o los derechos cuando el autor muere, lo que sucede con cierta rapidez pues por lo general casi todos tienen tendencias depresivas por sentirse incomodos, cediendo al final al impulso primario del consuelo momentáneo de drogas, alcohol y  pastillas de preferencia todas juntas, que sumado a la eterna desesperanza en algún momento cobra su cuota y lo mata, aunque en Venezuela hasta la cosa más simple puede matarte ya que NO HAY con que medicar nada, aparte de la omnipresente hampa que a veces te tropieza sin segundas oportunidades.

Entre los tópicos que revise mientras investigaba para la tesis, leí bastante sobre el surrealismo, el realismo mágico y lo real/maravilloso donde la ficción está plena de cosas fantásticas a las que nadie (en los libros) parece ponerle peros ni sorprenderse, quizás sea trillado lo que voy a decir pero en este país lo fantástico está en cualquier esquina, si se tienen los oídos bastante alerta y se pone atención a lo que habla la gente.

Últimamente me he mudado de ciudad por razones económicas, ciertamente ha sido una temporada bastante dura por aquello de los reacomodos en eso de vivir, los amigos, ver a mi hija, el trabajo y hasta el clima. Pero como todo al final la única cosa excelente es que me he tenido que obligar a viajar más de tres horas diarias a mi antigua ciudad por las mismas razones por las cuales me quejo de la mudanza, en esos viajes uno escucha literalmente cualquier cosa.

Una mañana mientras esperaba que el autobús se llenase para salir a mi trabajo, escuchaba a dos señores mayores hablando de su pasado como guerrilleros en las montañas de Falcón donde anduvieron con la ventolera revolucionaria hasta la pacificación, con tan buena suerte que jamás cayeron presos. Los dos viejos hablaban de esos tiempos con nostalgia y yo pensaba con cierta sorna era en lo malolientes y cansados que deben ser unos tipos que no hacían más que caminar por el monte, esconderse en los matorrales, caerse a mentiras sobre novias, encuentros con el ejército, viajes a Cuba, lecturas visionarias y hasta los caletres políticos con los que usualmente se atraganta la gente que cree los embustes de las promesas izquierdosas, esas de futuro, libertad , trabajo y buena vida, cosas que la historia se ha cansado de desmentir. En fin, yo oía a los viejos con la natural sorpresa de quien sin querer escucha historia viva, hasta ahí todo normal pues me he tropezado con unos cuantos personajes similares y las historias son más o menos iguales, las diferencias las tienen el nivel académico de los hablantes.

Así me he hartado de café con un amigo de Pablo Neruda que se emborrachaba en los bares europeos acompañado de varios de los escritores de aquel Boom de los setentas, quienes lo invitaban de copas pues habla seis idiomas, he tomado cocteles de ron con te de Rosa de Jamaica con un ex conde cuya tez morena debe haber sido la comidilla de los salones de las cortes españolas, que sin embargo igual militaba en el partido comunista. He almorzado y emborrachado con un piaroa que habla un muy correcto francés, estudio cine en la Sorbona y fue preso en Paris bajo sospecha de tener una enfermedad tropical pues fue denunciado por su casera gracias a la manía nacional de bañarse dos veces al día, quien por cierto fue corresponsal de una agencia francesa de noticias durante la guerra de Nicaragua y apadrinado por Pompeyo Márquez  en su infancia, también tiene el carnet #45 del partido aquel que fundó Teodoro con el dinero regalado por García Márquez luego de ganarse el Rómulo Gallegos .

Así que sobre relatos sobre comunistas que aman la burguesía pero recitan a Marx como catedráticos he conocido bastantes, a diferencia de esos viejos del autobús que hablaban de la guerra como la aventura de sus vidas, con la simpleza de quienes intercambian historias de las gamberradas que todos hemos cometido alguna vez en la juventud, sin pretensiones pero con alegría, la cosa fantástica vino cuando un viejo le comenta al otro como conseguían dinero para armas y provisiones, la respuesta me dejó en una pieza, la cosa es que como en la vecina isla de Aruba al parecer era más fácil conseguir armas que comida, esos guerrilleros hacían trueques por quesos, carne y cualquier otro rubro alimenticio que pudiesen transportar hasta cualquier cala sin vigilancia, así comenzaron , de la manera menos complicada a tener armas para cometer sus fulanos actos de rebeldía.

Imagino que de seguro alguien ya debe haber escrito algo por el estilo, sin embargo ni la imaginación más fértil creo que puede ver verosímil una historia similar, sin embargo la verdad a mí me parece bastante cierta pues acá cualquier cosa es factible, así me enteré de como la guerrilla comenzó en el monte gracias al inocente trueque de comida por armas, como han cambiado los tiempos, imagino que ahora debe suceder a la inversa en las costas que tienen islas cercanas, seguro deben de estar cambiando armas por comida pues lo primero sobra y lo segundo escasea, además es más rentable que traficar drogas, nadie te persigue, la DEA te ignora e igual le ganas el ochocientos porciento a cualquier cosa tan simple como un kilo de azúcar o tan complicado como una caja de pastillas anticonceptivas.

José Ramón Briceño 2016

@jbdiwancomeback