opinionesdesdeestaesquinadeltercermundo

Apocalipsis

2012-01-27T04:03:00.001-08:00

Hace unos años, aun no recuerdo exactamente cuantos ha pasado. Era el año aquel en que terminó la temporada de lluvias más larga que nadie recordaba, fueron dos años intensos, con lluvias diarias y en algunos casos hasta por días enteros, de esas que cargaron con todo lo que había a su paso, diluvianas casi. Eran tiempos en que alguien aprovechándose de lo convulsionado del mundo dijo en voz alta que una cultura, de esas casi mágicas, había pronosticado que el fin de los tiempos se acercaba y algunos otros hasta programaron fecha y hora en que el fin comenzar. Realmente así parecía pues el mundo comenzó a volverse más loco y violento, llegando a superar la ficción mas inspirada. Para finales de ese año la situación política se había transformado en un manicomio mediático con tintes de comedia griega, la televisión, la radio y los periódicos se habían vuelto meros organismos oficiales, que publicaban solamente noticias fantásticas sobre obras realizadas en las fronteras invisibles del país, complots internacionales para opacar la imagen del amado líder y cosas por el estilo, sin embargo en las calles se veía otra cosa, todos tenían un familiar o un amigo desaparecido, todos aquellos que podían se escapaban de las maneras mas ingeniosas del país y pedían asilo político donde fuese, por las noches se oían ordenes gritadas con sordina, botas que corrían, puertas que caían y uno que otro grito sin embargo en las noticias nada pasaba y quienes gritaban en publico rápidamente desaparecían en una anonimia sospechosa, pero que por miedo ya nadie reclamaba.Fue en ese clima que se organizaron aquellas elecciones, supervisadas por el ejercito y sin veedores internacionales, contra un candidato de oposición que apareció de la nada y a quien no le permitieron ni mítines ni publicidad. Por supuesto los resultados oficiales arrojaron un sospechoso 89 por ciento de votos oficiales contra los opositores, esta burla oficial trajo protestas por todo el país, el gobierno decretó toque de queda a partir de las seis de la tarde so pena de fusilamiento, solamente se oía en las noches los gritos ahora sin sordina, disparos, carros a gran velocidad por calles desiertas, puertas que caían a culatazos y de vez en cuando algún camión incendiado por alguna anónima bomba molotov en la soledad de la noche.Mientras el país entero estaba cerrado al exterior, el régimen solamente permitía bajo estricta censura algunos programas de corte humorístico, religioso o de cualquier otra índole que no hablase sobre ningún tema político, fue en ese momento cuando la gente desesperada y con temor comenzaba a buscar los caminos de la espiritualidad a fin de encontrar un poco de sosiego entre tanto caos, aparecieron con mas fuerza que nunca toda la caterva de astrólogos de gestos equívocos, pitonisas de estampa gitana, quienes, entre otras cosas hacían suyas las supuestas predicciones de una raza extinta, asegurando que el fin estaba cerca, siguiendo la corriente general también se sumaron a la onda los predicadores de mil sectas exóticas quienes, además adornaron la profecía con escenas dantescas de fuego, tsunamis, diluvios y demás con el añadido de un dios vengador que cortaría las cabezas de los impíos y se llevaría a los justos a un cielo prometido, claro, si aumentaban las contribuciones ellos aseguraban que tendrías una indulgencia especial de dios para tu automático acenso al cielo.Los católicos no se quedaron atrás y desde los pulpitos hicieron lo propio, el gobierno aprovecho el impulso y organizó jornadas evangelizadoras asegurando que Marx nunca habló mal de dios, que incluso en unos textos póstumos había dejado instrucciones precisas para que el hombre renaciese sobre las cenizas del exterminio apocalíptico, de forma tal que el asunto de las elecciones se olvidase cuando menos en esas ultimas semanas de fin de año, de repente en medio del frenesí espiritual y ante la perspectiva de la cercana muerte, la gente olvidó el miedo y recrudeció la represión, se abandonaron empleos, hermanos que se odiaban decidieron sus diferencias en borracheras de reconciliación plenas de lagrimas y abrazos de alegría, las familias desafiaron el toque de queda para compartir su ultima cena de navidad, se lloraron los muertos y los desaparecidos. Esas navidades que se preveían tristes terminaron siendo las más luminosas y alegres de las que se tuviese noticia, hasta aquellos solitarios que ahogaban sus soledad en cualquier alcohol que encontrasen a mano salieron a plazas y aceras donde después de algunos saludos hacían el amor en plena calle de manera ruidosa, alegre y festiva que de tan tierna no escandalizaba ni a las beatas que oraban a las puertas de las iglesias dando bendiciones a todo aquel que por allí pasase.Los soldados abandonaron sus carros de guerra y se unieron a la euforia general, quedaron abandonados los cuarteles, las cárceles se abrieron, las armas callaron, las licorerías se quedaron sin inventario. Al final, la víspera del fin del mundo reconcilió a todos. A la mañana siguiente nada pasó, no hubo terremotos, ni ríos de lava salieron de la tierra, tampoco se desplomo el cielo en aguaceros diluvianos. Amaneció extrañamente luminoso y fresco, la resaca de alegría aun se percibía en el ambiente, sin embargo, algo extraño pasaba, después de que durante toda la noche multitudes poblaron las calles, bien avanzada la mañana y a pesar de ser martes, parecía un domingo extemporáneo, ni tan siquiera perros había en la calle, solo había soledad y silencio en la calle.Ese día no hubo periódicos, solo había noticias en los pocos sitios de internet que escapaban a la censura, lo más raro era que en esos sitios nadie hubiese escrito nada negativo esa mañana, solo habían avisos de gente buscando gente, sin reporte de muertes por el hampa o los uniformados. Hasta los portales oficiales carecían de sus típicas noticias falsas que pretendían ser novedades, todas eran del día anterior, la desinformación, total.Después de las emociones de la noche parecía que había perdido toda capacidad de asombro, aun andaba con una suerte de shock lucido y todo lo miraba como filtrado por una luz más brillante de lo habitual pero que no lastimaba los ojos, era una especie de filtro suavizador, de esos que usan los fotógrafos de bodas elegantes para dar un matiz alegre y a la vez melancólico a la imagen, como recuerdo de un evento donde los novios parecieran estar a las puertas del cielo cuando lo más seguro es que terminase como la antesala del infierno. En ese clima espectral de luz y silencio se comenzaron a dar los primeros signos de lo que quienes recordamos hemos dado en llamar el fin del mundo.Todo comenzó con unas pocas personas que abandonaban sus casas para ir a orar a las iglesias , de repente se oyeron mil gritos y lamentos, como si todo el mundo se hubiese puesto a llorar al mismo tiempo. De la nada cruzaron el cielo unos aviones de guerra (de los que se supo luego que habían sido secuestrados por sus pilotos para viajar a quien sabe donde), gente que corría con dirección definida, como si supieran adonde ir, con rostros ajados de dolor y culpa , los teléfonos dejaron de funcionar por que estaban congestionados, los bancos se llenaron de gente que pretendía retirar sus ahorros , las agencias de viaje colapsaron por la gran demanda, los terminales de autobús se llenaron de gente que esperaba poder abordar alguno, lo más curioso era que todos lloraban sin rabia pero con desesperación.Por un reflejo condicionado me devolví a mi casa a buscar mi cámara para registrar eso sorprendente que pasaba en las calles y que parecía salido de las paginas de una novela del señor aquel que escribía solo cosas de horror y cuyo apellido tenia connotaciones de monarca norteamericano, mientras caminaba por la ciudad fotografiando los rostros de tanta gente, advertí que solamente los niños, los locos y otras pocas personas (como yo) parecían ser inmunes a toda la tragedia que los rodeaba , solo los infantes y los locos se reían y jugaban sin importarles nada lo que alrededor sucedía. Eso me alarmaba aun más ya que ese extraño virus o lo que fuese, era selectivo pues el hecho de encontrarme inmune me obligaba a pensar las posibles razones de tal fenómeno.Las imágenes eran dantescas por decir lo menos, en las plazas, calle, iglesias y templos la gente lloraba y oraba , los niños jugaban y algunos otros, al igual que yo se paseaban estupefactos con cara de creer que todo es una pesadilla excesivamente real, en ese momento decidí ir a buscar a mi hija, en la confusión alguien me facilitó una bicicleta que tomo de una tienda, donde una pareja mayor, que presumo eran los dueños, lloraban pidiéndose perdón el uno al otro y decían a gritos que tomaran lo que quisieran, que todo valía mierda mientras no les perdonaran sus padres abandonados al otro lado del mar, sus hijos el abandono, sus empleados el maltrato y peor sueldo, su mujer los cuernos, al mismo tiempo la mujer gritaba que esta vida de lujos a costa tanto dolor ajeno , de jóvenes de alquiler, de hijos criados por manos mercenarias , de mentiras diarias , de sexo por obligación, de malos deseos a quien se suponía amaba y a quien a pesar de odio y al asco inicial termino por querer, no valía nada sin el perdón de todos, que por favor alguien los quemase a ver si con la muerte terminaba su suplicio.Comencé a pedalear la distancia esquivando la vorágine en que la calle se transformó, mientras pensaba que era un mal tipo por haberme ido en la mañana, sin sospechar que tanto cariño en la noche era el preludio de algún desastre, pero que sabia yo, eso apareció de la nada y la gente amaneció con una crisis de culpa desesperante y esa casa no fue la excepción, un rato después llegué y escuché el llanto de mi hija, abrí las puertas y ella salió corriendo a mis brazos, cuando le pregunté por su madre, me contestó que no sabia, y que por eso lloraba pues se encontró sola, quien sabe adonde fueron las señoras o como las afectó el virus extraño que está destruyendo el mundo conocido. La niña me dijo luego de tranquilizarse que tenia hambre, que por eso se había levantado temprano, entonces comió algo de cereal con leche, mientras yo en un morral la mudaba de una vez, le di de comer a los animales y les dejé una porción grande además de las puertas abiertas por si sus dueños volvían, nunca supe de su suerte, ellas nunca nos buscaron, imagino que se perdieron por sus propios caminos purgando las culpas que tenían, ojalá su final haya sido feliz. Nos fuimos por donde fui pero variando la ruta para evitar que su sensibilidad infantil se impactara en exceso por las imágenes de muerte que pululaban por la calle, así llegamos a casa, para pensar en calma como afrontar lo que se venia y sin antecedentes para poder establecer alguna acción.Mientras caminaba junto con mi hija vi caravanas de personas caminando, unos veían a los edificios a ver desde cual se lanzarían, otros (mientras se pudo) se lanzaban al medio de la calle con la esperanza de ser atropellados, los menos imaginativos se colgaron de los postes y desde arriba nos veían con sus caras desencajadas pero misteriosamente su semblante era beatifico, como si la agonía de la muerte hubiese sido un bálsamo para su alma. En los edificios por alguna razón algunos no permitían la entrada de los suicidas, originándose peleas que terminaron en batallas campales con muertos y heridos por el derecho de lanzarse desde un decimo piso de los contagiados, de igual forma el piso alrededor de los edificios era de sangre y cuerpos que a la luz del sol quedaron pues nadie tuvo animo, cuando menos ese día para retirarlos del sitio de su muerte. Otros en cambio hacían fila para utilizar la pistola del policía que gritaba que los muertos que debía eran por ordenes superiores pero que, sin embargo, igual había apretado el gatillo y que tanta sangre al final nunca hizo el bien que decían los oficiales dizque por orden directa del presidente, que por tanto merecía la muerte aun más que los infelices que ajustició, a los diez minutos ni el policía vivía ni la pistola tenia balas pues todo aquel que pudo se disparó en la sien un único disparo que acabó con su lamento, ellos también murieron con una sonrisa, me imagino que desde arriba dios está disfrutando el espectáculo de sus hijos haciendo por su propia mano lo que el por mucho tiempo intentó sin que algún aguafiestas se le ocurriese salvar el mundo con sus pajas pacifistas, seguramente ese era el fin de la guerra fría y a pesar de su omnipotente poder fue incapaz de hacer salir los misiles atómicos que acabarían con todo de manera limpia y efectiva, que para el diez mil años son dos días y por tanto podía esperar a que el mundo agotara la radioactividad para crear alguna otra raza menos jodida para vivir.La verdad el camino que usualmente seria de una hora terminó siendo de más de cuatro por el hecho de ir al paso de una niña que jamás caminó más allá de la parada del taxi. En casa encendí el televisor y en pantalla ya el presidente daba su alocución al país para explicar que nada pasaba, lo poco que había en los noticieros eran una señal intervenida por el imperio y que lo que se veía en las calles era producto de un bombardeo de gases alucinógenos que el enemigo envió para destruir la revolución que tanto bien hacia al país, que todo era una confabulación entre la extrema derecha y la izquierda traidora en conjunto con el imperio merovingio, sin embargo se silenció por unos segundos, dejando su mirada en blanco, acto seguido se dirigió al país expresando sus condolencias por los muertos que no existían para los medios oficiales y de los que nadie hablaba por temor a dejar de existir, también a sus ultimas cinco esposas y diez hijos a quienes si alguna vez golpeo y mandó al hospital no fue por malvado si no por que perdía los estribos al no entender como unos extraños al escuchar recomendaciones obedecían sin pensar y si ordenaba hasta la tierra temblaba, por que coño sus sangre y el amor del momento se empeñaban en llevarle la contraria aun sabiendo de su carácter, se disculpaba por los millones de dólares que se gastaba mientras el país entero estaba en la miseria pues entendía que el como amado líder y gestor supremo de la revolución se merecía los mas altos y delicados lujos para poder pensar en comodidad, con los artistas por no patrocinarlos a menos que lo adulasen por que el no entendía de más arte que el de matar, al mundo por que en medio de sus ansias de compartir la buena nueva de la revolución patrocinó y apoyó terroristas en todo el mundo que además en el argot militar las bajas civiles no importan mucho pues son los riesgos calculados de la guerra que prometía la felicidad suprema del hombre nuevo que sin embargo hoy día reflexionando entiende su error, a los marxistas , los comunistas y los anarquistas por mantenerlos engañados a punta de martingalas retoricas para justificar un gobierno que jamás tuvo mas fin que el de mantenerlo en el poder pues eso de mandar y ser obedecido es un vicio difícil de dejar y tan adictivo como algunas drogas dura, con los norteamericanos y los europeos por hacerlos chivos expiatorios de sus errores acusándolos ser el motor de un imperio realmente inexistente y por ultimo con dios ya que solo el sabia cuantas mentiras dijo, cuantas muertes inocentes o no ordenaba a diario, cuantos presos condenó en juicios de opereta, pidiendo a la historia que no lo juzgase con tanta dureza como lo hace el mismo, que cuando muriese lo cremen y lo boten en la primera cloaca pues el mundo no merecía la infamia de resguardar sus restos, acto seguido sacó su pistola de reglamento y se disparó en la sien sin tener en cuenta el horario supervisado, dejando un reguero de sangre y sesos en las históricas paredes del salón Ayacucho, cegando con su sangre la mirada de un prócer que tenia más de cien años mirando escenas políticas aun cuando fue pintado cien años después de su muerte para convertirse en icono de cuanto militar se le ocurría sentarse en la silla presidencial. Luego de ese disparo el aparato oficial terminó de desquiciarse, justo después (aun al aire) se inmolaron sus colaboradores más cercanos ya que en menor o mayor medida todos compartían las culpas del jefe pues tal era su devoción hacia el que hasta en los crímenes era imitado por todos, los guardias abandonaron todas las dependencias oficiales pues al no tener amo que gobernase sus vidas estaban a su propio albedrio , cosa que no tenían por costumbre tener, unos se suicidaron al darse cuenta de cuanta vida perdieron por tener un trabajo que los alejó de todos, otros que al tomar conciencia de que no existían mas que por ordenes superiores abandonaron armas y demás para salir en busca de quienes en algún momento fueron sus seres queridos, pero que por razones laborales los fueron olvidando hasta que su vida se confundió con la de sus jefes y sus pensamientos fueron los del jefe. Muchos fueron fieles a la nueva urgencia, los que tenían penas de amor o desamor solo lloraban y caminaban sin rumbo, los que habían obedecido ordenes de muerte pagaron su culpa con su arma de reglamento y en la sien derecha como reza el código militar como ultimo homenaje a una vida de violencia oficial matando seres invisibles que se recordaban solo en círculos herméticos y a media voz por si las paredes oían.La censura fue levantada aunque nadie haya dado la orden pues si autoridades ni represión todo tomaba su cauce natural, los medios desataron su furia informativa, me imagino que después de años de estar cayados los periodistas tomaron los micrófonos y las cámaras por asalto y se lanzaron a la calle a informar, luego de la inmolación del tren directivo de la nación la próxima noticia fue el suicidio colectivo con wiski del mejor pero perfumado con arsénico de los presidentes y dueños de medios de comunicación oficiales y privados, quienes llamaron a una reunión urgente pues tenían que tomar medidas para un mundo sin presidente militar, en esa reunión y al quinto trago deciden por unanimidad que ellos eran tan culpables como el difunto presidente por haber dejado sin informar al pueblo de sus desmanes, por obligar a sus empleados a trabajar por miserias mientras ellos viajaban por el mundo con sus amantes veinteañeras, viviendo vidas de lujo a costa del sufrimiento del país, dejando a sus familias aunque bien acomodadas, en el mas absoluto abandono por disfrutar de cuerpos jóvenes y placeres terrenales sin importarles una mierda los sentimientos de sus hijos y esposas, acto seguido vaciaron una botella en una jarra y mezclaron el licor con raticida para, en un ultimo brindis pagar sus deudas de honor con la sociedad. Algo parecido sucedió con los banqueros, pero a diferencia de los otros, estos decidieron lanzarse en conjunto del pent-house que estaba sobre la oficina del presidente del banco central. Lo increíble (si es posible pensar en algo más raro) era que todas las instituciones seguían funcionando con relativa normalidad, solamente los organismos armados, las agencias del gobierno y las instancias políticas habían dejado de existir aunque a nadie parecía importarle lo mas mínimo. Mientras la noche avanzaba se oían disparos de distinto calibre por toda la ciudad, aunque nada de ráfagas ni de intercambios, solamente de uno por vez aunque muy seguidos, se sabían de diferentes armas por lo variable del sonido y la distancias a que sonaban, parecía una celebración de año nuevo sin luces ni cohetes, solo explosiones cortas seguidos de silencios. Gracias a los canales que se transformaron todos en noticieros eternos, se supo que los hospitales estaban a tope, las clínicas de cualquier capacidad no daban para más y hasta en las aceras habían heridos que no gritaban de dolor si no de impotencia pues que coño les importaba la humanidad, que querían morir en la paz de sus manos, que el pecado no existía pues era un invento de curas parea dominar y lograr que la feligresía les donase mas dinero para comprar un lugar en un imaginario cielo, que tuviesen la caridad de una sobredosis para mitigar su culpa, los únicos que se dejaban a tender eran las victimas desorientadas de una catástrofe que no entendían, la gente lloraba y gritaba mientras estos estaban en shock con cara de no creer tanto horror, sufrían sus heridas callados, sin ruidos, esperando su turno de ser atendidos por los pocos médicos que habían sobrevivido a la culpa. Los edificios públicos y privados con más de diez pisos lucían una alfombra de muertos en las aceras quienes cuan si esperasen un premio hacían colas kilométricas y colaboraban en apartar cuerpos para poder tener su turno, unos bebían llorando, otros se drogaban en publico y sin pudor, los menos pues lloraban en silencio esperando dar el paso en el vacío que les tranquilizase la conciencia. En uno de esos escenarios estaba espantado una joven mujer con un perro en brazos que intentaba para esta locura y declaró ante las cámaras de televisión que se fueran todos a la porra pues si querían matarse ya ella no aguantaba y se metería en la cama con tres pastillas que le dejó su madre que podían hacerla dormir sin sueños a esperar que la locura terminase o se terminara de abrir la tierra para tragárselos a todos evitando de paso seguir escuchando tanto ruido de muerte que se colaba por su balcón.Las calles eran un caos total, vehículos abandonados, choques violentos aparentemente voluntarios, atropellados en la vía, todo un museo de horrores donde los humanos por fin exteriorizaron su creatividad para demostrar cuan frágil es la vida. En los foros sociales de la internet que hasta hace días eran espacios para la gente decir sus pendejadas a fin de mitigar la soledad en la aldea global, se leían mensajes cargados de arrepentimiento, cuan testamentos improvisados esperando a ser leídos por quien dispusiese de tiempo y ganas para tal vaina, allí habían desde mensajes de padres al otro lado del mar pidiendo disculpas para los hijos dejados atrás, a los amores idos, hijos buscando el perdón de sus padres por haber peleado con ellos y no haber tenido la suficiente humildad para comprender que sobre cualquier vaina pues los viejos siempre serán los viejos y al final aparte de los hijos son la única familia que todos tenemos, religiosos que abandonaban su fe por haber estado en flagrante hipocresía permitiendo que sus hijos le dijesen padrino en vez de papá que decían estar hartos de dioses mudos y sordos a sus suplicas además de lo dudoso del perdón de los pecados por parecerles como muy fácil hacer barbaridades y arrepentirse a ultima hora para obtener espacio en un paraíso que tiene visos de hotel vacacional. Los clérigos y pastores de otras religiones decían aproximadamente lo mismo pero con algunos añadidos como la de aquel pastor que pedía perdón por haber sodomizado a los hijos de la feligresía en las horas de la evangelización o aquel otro en el alto amazonas que confesaba haber usado un potente alucinógeno en el café colectivo para inducir visiones apocalípticas que le asegurasen el sustento y las vacaciones anuales en ciudades donde habían bares para fumar y las putas se exhibían en aparadores, todas esas confesiones de culpa quedaban sin castigo pues todos sucumbían al mal suicidándose como bien pudieran.Como ya la etapa del asombro por mi parte ya estaba superada, a ver si me encontraba con alguna explicación racional o no de lo que estaba pasando en mi ciudad y al parecer en todo el mundo, busque las páginas oficiales de los movimientos religiosos y cósmicos que hablaban del próximo fin del mundo y en la mayoría no había nada, es más, estaban en blanco, con avisos en sus idiomas originarios que decían que pedían perdón por haber mentido al mundo desde siempre, aunque ellos en principio realmente creían en sus libros sagrados, en esta hora de muerte han descubierto que todo era una gran mentira pues todos los dioses eran al final uno solo pero que sin embargo habían inventado los propios para asegurarse la existencia, unos negaban las trece huris, otros el valhalla, los católicos el cielo , los budistas la nada, los mormones aclararon que las tablas de los mandamientos que decían tener habían sido hechas por un ebanista de nevada en el siglo XIX pero que a la fundadora de la secta le pareció un buen detalle para los fanáticos decir que dios en persona le había dado las fulanas tablas, que tenían pruebas a las que en principio solo tenían acceso los grandes jerarcas que nunca se atrevieron a hacer publico pues entre el dinero y las mujeres la cosa se hacia cuesta arriba ya que eso de abandonar los vicios que otros pagaban por la creencia en forjar el camino al cielo. La más graciosa de todas era una pagina africana que aseguraba que los rastafaris fueron en principio un ejercicio de mercadeo de unos distribuidores de cannabis que les dio tan buen resultado que mantuvieron la religión a fin de crear nichos de mercado que otras drogas estaba acaparando dejándolos sin espacio para sus ventas, siendo su mejor empleado un tal Bob que cantaba y fumaba en publico cuan si de un comercial actual de coca cola de esos donde alguna estrella participa y convence a las damas que los cuerpos que exhiben son hechos a despecho de muchas latas consumidas por día. Ninguna religión tenia alguna respuesta para lo que sucedía, ni tan siquiera los lamas cuya vida se les va buscando asir una verdad que ahora descubren siempre incompleta, sin embargo todos coincidían que el fin del mundo había llegado, solo que en vez de lava, agua y tierra, lo que se desencadeno fue una crisis de conciencia transformada en una suerte de locura colectiva que en una noche estaba acabando con todo vestigio de maldad en la tierra, ahora digo yo, que realmente de existir dios, es un tipo bien raro por no decir sádico púes su mano ha de estar metida en todo este pandemónium.Mientras esto sucedía, desde mi atalaya me preguntaba que pasaba y no me atrevía a salir por temor a que algún accidente nos ocurriera, nada más quedaba la televisión y el internet para intentar enterarse de algunas cosas, aunque se habían caído los servidores más grandes algunos aun quedaban en funcionamiento así como los servicios, las calles seguían desoladas y los mercados nunca cerraron hasta que se agotaron las existencias, por suerte tenia un buen aprovisionamiento y como somos dos pues la cosa se podía estirar un poco hasta que hubiese que salir a buscar provisiones y a nuestros familiares cercanos. Justo en mi cuadra estaba accidentado el vehículo de un periódico y me acerque a preguntar que pasaba en el país, la periodista me respondió que aun nada en concreto se sabia, que estaban camino a cubrir lo que pasaba en una de las cárceles más grandes del país adonde había un motín, pues al quedar abiertas se fueron todos sus ocupantes, quienes se colgaron de los arboles y postes cercanos, o se suicidaron con las armas que dejó abandonado el ejercito, solo por nombrar los más impactantes, los pocos que se quedaron decidieron que estaban allí por haber robado por hambre o miseria y sin culpas de sangre pues no merecían más muerte que la de encerrarse por siempre jamás entre los barrotes de la cárcel, sin embargo no contaban con los miles de penitentes de delitos menores que se entregaban en masa con sus legajos de pruebas incriminatorias que afirmaban su derecho al encierro pues las leyes de la republica así lo reclamaba, que era inconstitucional no dejarlos pagar su condena, lo que ocasionó peleas sangrientas que dejaron más muertos que vivos, ya que los guardias que decidieron quedarse bien por no cargar culpas por ser demasiado jóvenes o que sentían que debían quedarse a pagar sus delitos menores por haber torturado a los reclutas con ordenes que solo tenían como razón sentir cuan grande era su poder sobre los demás decidieron hacer lo que se les enseñaba en los cuarteles y abrieron fuego contra la multitud, todo acabó cuando alguien decidió volar las puertas del lugar con bombas robadas a un convoy abandonado en el cuartel vecino, todos murieron pensamos que por la inexperiencia de quienes tuvieron la iniciativa y dieron fuego a un camión repleto de explosivos que acabo con todo vestigio de vida en kilómetros a la redonda (esperemos que en los cuarteles de las naciones atómicas a nadie se le ocurra algo igual). El periodista aseguraba que el camino a la cárcel parecía un gran adorno de navidad pues los cuerpos colgaban desde muchos kilómetros antes de llegar al sitio, también comentaba que curiosamente ningún muerto tenia cara de angustia o dolor por muy fea que haya sido la rezón de su muerte, todos tenían rostros de felicidad cuan si hubiesen tenido alguna visión metafísica u orgásmica. Lo que significa que no había visto mal ni estaba loco, realmente la gente tenía placer al morir, vainas del fin del mundo, pensé en aquel momento pues habían cosas más importantes que resolver antes que muertes ajenas. Ya para el amanecer de un día que en otro tiempo hubiese sido de resaca, mientras veía dormir a mi hija, pensaba y agradecía que mi centenaria abuela se hubiese ido hace unos meses, murió como un pajarito dándonos bendiciones a todos desde su habitación de clínica, pensaba en mis hermanas regadas por el mundo, mis amigos que no han dado señales de vida, mi viejo y sus animales al pie de la montaña en donde vive, los primos y tíos desperdigados por la tierra gracias a la situación política del país. El mundo tal y como lo conocíamos ha quedado en animación suspendida, las alternativas de la postmodernidad han quedado flotando como fantasmas, los centros comerciales vacíos a excepción de quienes los escogieron como espacio de muerte, al igual que los restaurantes y espacios de diversión que usualmente abrían esos días desde temprano para que la gente gastase sus ahorros en distracciones que desde siempre supimos banales pero que ahora lo comprobamos. Ya habrá tiempo de pensar y de buscar a los que sobrevivan, ojalá las culpas de mis hermanas y madres no las hayan obligado a buscar el consuelo que tantos en esta locura han encontrado de diez mil maneras pero con un solo fin. Mientras estaba sumido en mis cavilaciones, escuché un murmullo de voces en la calle, eran las mujeres sobrevivientes de la noche que buscaban entre las casas a los niños para darles de comer o cambiar pañales, a los ancianos que quedaron a su suerte y a uno que otro adulto que sin sucumbir a la locura colectiva quedaba en su casa encerrado para evitar el contagio.La gente comenzó a salir de sus casas y quienes no tuvieron que buscar a nadie o no encontraron a nadie se fueron agrupando en las plazas de su comunidad, cerca de mi casa a falta de plaza buena fue la cancha deportiva, hasta allí me acerqué a hablar con otras personas junto con mi hija que por primera vez en dos días se sonreía y jugaba con otros niños de su edad también sobrevivientes, también por primera vez constaté que los jóvenes eran quienes empujaban a todos para cuidar a los ancianos, a los niños y a los minusválidos, esa juventud siempre acusada de tonta y floja era quienes impulsaban la marcha de este nuevo mundo, que al parecer tiene futuro por lo menos mientras esto no se olvide. Acabaron todas las peleas tontas, al parecer ya no hay envidia, ni codicia, ojalá todo dure. Mientras estaba en conversaciones con todos esos desconocidos que al parecer eran mis vecinos, me di cuenta de que el loco de la cuadra no estaba por allí, al preguntar por el me comentaron que había recuperado la lucidez, para sorpresa de todos ya que nunca hablaba, solo se reía con una mueca desdentada, desde temprano había comenzado a hablar bajito una letanía ininteligible a la sombra de los almendros de la esquina que fue en un continuo crescendo hasta llegar a los gritos diciendo que estaba aterrorizado por el estado de abandono en el que vivía, que desperdicio de tiempo llegar a viejo en ese estado, que vaina tan terrible había sido la vida que le había negado el amor en cualquiera de sus formas, que nunca tuvo esposa ni hijos, que pena con su familia quienes se tuvieron que aguantar esta carga de nada existencial, que quien coño les había dicho que eso era vida y acto seguido se lanzó un perfecto clavado desde un puente , cayendo en el también perfecto y gris cemento pues hacia poco que en un acto multitudinario habían embaulado las aguas debido a que se desbordaban dejando una marca indeleble de sangre en el rio gris de la obra limpia. Allí mismo una señora llevaba a rastras un niño de aproximadamente once años, de mirada de anciano y sonrisa infantil, quien decía haber sobrevivido por encontrarse descargando el intestino en el canal que pasaba tras su casa pues su familia se ponía violenta en las fiestas entre drogas y alcohol, lo que lo obligaba a refugiarse en la calle donde cuando menos nadie lo golpearía por gusto, explicó que sus hermanos eran distribuidores de drogas muy respetados por violentos y sanguinarios que compartían el negocio con sus padres, en medio de la parranda descubrieron que tanta sangre les había secado el alma, acto seguido llegaron los rivales en el negocio en una caravana de motos baratas y medio camión de ron para hacer las paces y llorar los muertos comunes hasta que decidieron acabar con todo sentándose alrededor de los cilindros del gas de cocinar que abrieron mientras compartían la pipa de la paz cuya chispa encendió una llama muy azul que acabó con sus vidas y la mitad de la cuadra, los únicos sobrevivientes fueron el niño y su perro que ahora iba a la saga de su amo quien desde ese momento. Contaba que al principio tuvo mucho miedo pero que por alguna razón termino casi contento, aunque la razón la imaginamos púes según lo que contaba , su familia se armaba una parranda de proporciones bíblicas hasta caer sin sentido casi todos los días, por tanto desde que tenia memoria se ocupaba de si mismo y al final mas que una tragedia fue una liberación para él lo sucedido y así se quedo dormido abrazando a su perro hasta que esta amable señora lo encontrase en la calle sucio y mal oliente pero sonriente, después de todo lo que ha pasado esa criatura esperamos no tenga más violencia en su vida. La reunión va creciendo en numero, algunos decían tener por lo menos una hora caminando hasta encontrar gente, la verdad es que esta reunión sin distingos de clases, nos indicaba que seguramente las victimas de este virus eran los que tenían crímenes de sangre en su haber, los depresivos que dejaron de sentir realmente que vivir no tenia sentido, a quienes después de muchos años juntos llenos de hastío y asco decidieron que tanta falsedad no tenia sentido y como homenaje a su dignidad le dieron fin a su angustia, a las mujeres que mataron a sus hijos en el vientre, a los locos pacíficos que recobraron la conciencia recordando el motivo de su mal cayeron en un frenesí depresivo que terminó con su locura y con su fugaz mejoría. Esta mañana plena de horrores que por alguna razón no lo parecían, todos estábamos con una lucidez de diafanidad extraña, ahí me entré que no había comido en todo el día pero aun realmente ni hambre tenía, seguramente ahí afuera todos han de sentir lo mismo, sin embargo nos resguardamos en casa no sin protestas por parte de mi hija quien reclamaba que no había tarea para poder jugar con los niños hasta cansarse, había olvidado a su madre y por lo visto casi toda su vida anterior, seguro son cosas del virus que a quien no ataca con muerte lo ataca de olvido selectivo, cosa que se agradece pues eso hará falta para el futuro. Al caer la noche escuché unos golpes muy fuertes en mi puerta, era mi viejo que había caminado más de treinta kilómetros para venir a pedir perdón por las faltas que pudo haber tenido con sus hijos, clamando un perdón que al final ya se le había dado hacia mucho tiempo, aun antes de este desastre, lo hice pasar con sus perros e intentaba tranquilizarlo, al final era parte de la poquísima familia que seguramente me quedaba, para tranquilizarlo recurrí a mi única debilidad ilegal y le preparé un té de manzanilla reforzado con algo de yerba muy potente de la que uso para el estrés, lo que lo debilitó y lo hizo dormir durante cuatro días y tres noches si sueños hasta que el virus lo abandonase lentamente cuan algún veneno desconocido.El resto de lo que pasó lo recuerdo muy poco, el mundo un buen día arrancó, aunque las religiones desaparecieron y la gente ubicó su espiritualidad recurriendo al instinto evitando caer en los errores del pasado, con el tiempo la gente se encontró con los familiares que sobrevivieron a la epidemia de culpas, la política y sus absurdos fue desterrada de la conciencia colectiva, el mal desapareció desde allí e imaginamos que el recuerdo de la tragedia impide que se recobre el mal humano de los bajos instintos, la naturaleza floreció. Nació un mundo nuevo sin los males del que murió, nosotros pues nos mudamos a una montaña junto con otras familias, organizamos escuelas donde enseñamos a los hijos lo básico para luego enviarlos a la universidad, mi viejo murió rodeado de sus nietos y los perros que tanto quiso justo a los días después de mi aniversario numero seis con la que actualmente es mi compañera y madre del resto de mis hijos, hoy cuando esto escribo sintiendo cerca mi partida a otro mundo he vuelto del festejo del nacimiento de mi primer bisnieto, siento la necesidad de dejar constancia de lo vivido para las próximas generaciones.

Piel II

2012-01-03T20:06:00.000-08:00

Piel

2012-01-03T20:01:00.000-08:00

Modas

2012-01-02T10:33:00.000-08:00

Año nuevo

2012-01-02T10:25:00.000-08:00

Una de modas

2011-12-21T04:53:00.000-08:00

Pastores monocromaticos

2011-12-18T19:52:00.000-08:00

Los pastores salieron hoy

2011-12-18T19:42:00.000-08:00

Una sonrisa matutina

2011-11-08T15:59:00.000-08:00

Divina niña

2011-09-22T15:16:00.000-07:00

Un lunes cualquiera

2011-09-03T14:31:00.001-07:00

Buen día señora, ¿será que me da un permisito por favor?, -este bus de mierda ya va hasta los cojones de gente y aun no son las siete de la mañana-, permiso señor que voy hasta el final, de todas formas me bajo en diez minutos, ahora solo falta que un ladrón se monte en el bus y pretenda robarme el celular, no puedo con tantos problemas y encima comienzan mis días peleándome por un puesto en un bus que de todas maneras me traslada a un sitio en el que no quiero estar pero que la sola promesa de un futuro y además el solo el placer de cursar algunas materias realmente edificantes hace que de alguna manera tenga sentido este sacrificio que ya parece eterno, cinco años son mucho tiempo para tal trance. Ahora la cola, que cuernos con las colas, si no fuese tan flojo me bajaría e iría a pie, pero treinta minutos mas de tardanza significarían sacrificar el café y el desayuno en casa, lo único bueno del día entre tanta soledad, que vaina que a medida que uno va haciéndose mayor las cosas se complican y la sensación de equilibrio se pierde fácilmente, la mujer de tu vida te deja por una “confusión” y todo se trastoca hasta parecer toda una odisea el levantarte de la cama y peor aun el volver a casa donde solo toca hablar con el gato y el mueble, las mañanas son mortales, los domingos eternos, solo interrumpidos dentro de su tristeza por la nunca muy larga salida al parque con la niña, la cual hay que devolver a su casa pasando por la tortura de tenerla tan cerca y tan lejos, que mierda, realmente no se que hacer con tanta soledad. Encima de todo esto que me lleva por un derrotero incierto están los politicastros arrastrados que viven en una fantasía digna de un viaje lisérgico por un país que no conozco, pero que ellos llaman igual al país en que vivo, pero donde (según ellos) todo marcha a pedir de boca sin escasez (de bolas a ellos alguien ha de conseguirles la leche por cajas y seguramente la quincena les dura mucho mas que a mi), estos tipos de seguro tienen a sus hijos estudiando en las mejores escuelas, liceos o universidades privadas pero en su fantasía estas no sirven y las publicas son refugio de incapaces cuyas ideas están en contra de los “ideales bolivarianos” gracias al imperio yanqui y no al que las ideas roboilusionarías copia fiel de un pensamiento muerto no solo por impractico sino por inhumano , que pone al ras todo impulso creativo que disienta de los intereses de los perros verdes ,liderados por un perro mayor cuyo interés va mas allá del amor a la patria y otras sandeces románticas pasadas de moda y con un sabor a billete de a quince bolívares que las hace muy difíciles de creer (por lo menos a la gente pensante) , lo que si es simple de creer es que el verdadero motor de todo el ansia desesperada de poder que todos esos tipos desde su resentimiento desean y que como lo han logrado renunciar a el es inconcebible y hacen valedero todo recurso por mas torcido y sucio que este pueda ser, lastima que no pueda irme de aquí con mi hija y su mama (peor aun es que su mama no me quiere) lejos de esta tierra que aunque amo también estoy a punto de odiar solo por que parece que nunca vamos a salir de este atolladero mental y social donde cualquier cosa por insólita que parezca puede suceder. ¿Qué?, OK, tranquilo le doy paso, disculpe señor es que no cabemos en este bus y me veo obligado a empujar para que bajen, -menos mal que ya faltan tres cuadras-, pues bien ¿en que venia?, ah si, los seguidores de los perros verdes, el país y el perro mayor, ahora mas tarde paso por el quiosco para ver los titulares, no vale la pena comprar un periódico cuyas noticias son siempre las mismas, y lo que realmente importa no sale, ahora me resignare a ser maestro de escuela por que con el proyecto de ley donde los autores no tenemos ganancia con lo que hacemos, prefiero nunca mostrar o publicar alguna que otra vez en cosas sin importancia, para que el esfuerzo de pensar , escribir y ejecutar proyectos si cualquier mortal con chapa lo plagia y uno ni puede hacer ni decir nada y encima de gratis, esos carajos en la asamblea de seguro sacaron sus títulos en una caja de detergente y sus tesis las compraron a cualquiera, solo así se explica que alguien con títulos universitarios sientan tal desdén sobre la propiedad intelectual, bueno, como ellos no tienen intelecto propio y dependen de lo que un solo hombre les ordena decir, verdaderamente no seria de extrañar, la gente que no piensa sale con cualquier barbaridad y los ilusos que se creen a buen resguardo de toda consecuencia los apoyan con la esperanza de que alguna sobra les toque, y después se quejan de la fuga de talentos. Señor, ¡en la parada por favor!, ¡aquí!, permiso, permiso, gracias, al fin me baje del bus, ¿Qué hora es?, coño, voy tarde, que estará haciendo mi hija en este momento, de seguro pelea con su abuela para poder seguir durmiendo y no ir a la escuela, la llamo mas tarde a ver que pasó hoy, además así aprovecho y la visito. Buena época elegí yo para dejar de fumar, la verdad ya me estaba preocupando el asunto de la fumadera, con la excusa de que el estrés y los problemas me estaba mamando dos cajas al día y el precio era demasiado alto, además me estoy dando el lujo de dejarlo por que me da la gana no por que otra me lo haya pedido y de paso me ahorro unos cuantos cobres en el proceso, vamos a ver cuanto me dura la iniciativa, momentáneamente me fumo unos dos al día, en sesiones de dos bocanadas por vez, así calmo el ansia y reduzco de modo drástico el hecho de fumar no sin dejar de notar que le entrego menos mi plata al gobierno, ya que ahora viene un aumento en los impuestos, para que a su vez este dinero termine en cualquier parte menos en mi país por obra y gracia de un señor que como no son de el los regala de manera extravagante a cuanto presidente le jale un poquito. Tun tun, ¡señor vigilante por favor ábrame la puerta que voy tarde y la clase es importante!, -este tipo tiene cara de creerse policía- , ¿Qué? , ¿Que te muestre mi carné de estudiante?,¡ya va! , (Coño, con lo apurado y este tipo que me ve a diario ahora no se acuerda de mi cara), ¡míralo pues!, ábreme la puerta rápido, gracias. Me gustaría poder decir como Fito Páez quien le da bendiciones al lexotanil ya que le permite dormir sin soñar, y no le da chance a pensar en algunas cosas, ya que tengo algunos fantasmas que me corroen el alma, que a pesar de que me niego a hablarles ya que si los nombro se hacen corpóreos terminándome de joder la poca tranquilidad que he ganado gracias al diván del psicólogo, quien a su manera me sacó del marasmo de la tristeza y me puso las herramientas para evitar que esto me suceda otra vez , o la flaca vuelve tranquila y terminamos teniendo un hogar o simplemente la próxima no se lo pensara dos veces y lo forma de una vez, tal como debe ser, así que despacho la clase pronto y a darle al trabajo a ver si el niño Jesús se reconcilia conmigo ya que parece que me tiene bronca pues, aparentemente en alguna de mis vidas le robe el tetero y le dieron palo por pendejo, por tanto ahora que se acuerda me jode cada vez que se le antoja y no me deja subir la cabeza ni hacer fortuna. Buen día profe, aquí tiene lo que le debo y me voy por que tengo algunas ocupaciones pendientes y si no me pongo pilas paso diciembre en la lona y eso si no me lo perdono, mi hija necesita sus regalos en diciembre, por lo demás no es mas que un mes como cualquier otro solo que los recuerdos de la alegría de la niñez y los regalos, las fiestas y las cosas tipicas de esa época siempre se cuelan en el recuerdo y bueno, uno se pone sentimental y hasta dadivoso , pero hasta allí, además es un buen mes para ahogarse en alcohol sin que nadie te censure por borracho. Si, dígame profesor, el ensayo, coño se lo traigo ahora, no lo he impreso aun, si yo sabia que era a primera hora, pero es que entienda , es lunes y encima por aquí nadie te imprime nada antes de las ocho y media (se me vuelve tarde y este pendejo se pone intenso) , ya vuelvo déme cinco minutos. -Buenos días señorita, ¿me imprime un trabajo por favor?, son solo cuatro paginas en negro que es mas barato, si ese del nombre grosero, si ese mismo no se asuste, es que ese profesor me tiene verde con sus tonterías, como si con dibujitos vamos a alguna parte, gracias, ¿Cuánto?, ¿tres mil?, yo no partí nada por aquí, es que subió la impresión, bueno déme mi vaina, gracias. Tome profesor, aquí tiene lo que pidió, aja ya lo espero déjeme sentarme y cuando se desocupe me atiende. Que lata ahora a esperar que el carajo este se desocupe para que me atienda Que sueño tengo, esta semana con todo este peo ha sido fatal para eso del sueño, mañana me desentiendo temprano y me tomo dos pastillitas y duermo todo de una vez, ¿que ruido es ese?, un despertador,¿pero donde suena eso?, ¡carajo! era todo un sueño, ahora me toca repetir la rutina y de seguro me sale igualito, que peo, mejor me dejo de tomar nada para dormir , siempre me pasa lo mismo, esas pastillas lo ponen a uno tan cómodo que mi mente fabrica situaciones cotidianas solo para evitar el mal trance de despertarme y darme cuenta de que todo es mentira, mejor me quedo aquí y no salgo no vaya a ser que pase otra cosa y me termine de descalabrar los planes en este terrorífico lunes en este sitio donde nunca pasa nada…….hasta que pasa.

Tension

2011-09-03T13:23:00.000-07:00

Un adelanto de mi proxima expo

2011-08-30T19:56:00.001-07:00

Luego de la lluvia

2011-08-12T20:58:00.001-07:00

Pensando

2011-08-09T13:36:00.001-07:00

Una mirada dice todo y dice nada

2011-08-04T16:00:00.000-07:00

Un Mensaje....

2011-07-14T18:23:00.001-07:00

GraciasCaracas .2010Esta mañana calurosa de un domingo como cualquier otro y que a muchos se les hace imposiblemente aburridos, pero que por fortuna para mi es siempre productivo, este en especial se me hace muy placentero pues acaba de terminar una muy larga semana santa. Dando tiempo libre a muchos para cambiar la monotonía de sus oficinas por la alegría de los festejos caseros adonde abundan las bebidas con contenido alcohólico que igual soliviantan el espíritu que agrian al humor haciéndolos émulos de un superman tercermundista y pobre, pero armado y con al animo aumentado por alcohol y alguna droga de esas que elevan la fuerza y espantan la embriaguez para poder beber más que los mortales comunes, son estas mezclas las que mucho me agradan ya que hacen que mi ganancia sea mayor y mientras todos están aburridos o cansados yo solamente me pongo a hacer las cuentas que cada día son mas abultadas, tanto que hasta grotescas se han vuelto en estos tiempos de sagrada violencia gratuita y al por mayor que me regocija. Agradeciendo a quien inventó la semana santa y en especial a quien en su afán protagonista multiplica feriados como si de panes y peces se tratase, ya que desde su evangelio particular anuncia cosas que desde los barrios celebran, causando algunos desajustes que siempre me dejan algún lucro.Me mudé a estas tierras desde hace algún tiempo, cuando las míseras guerras de cincuenta muertos diarios me dejaban agotado y con algunos esfuerzos que no valían la ganancia, hice maletas y deje algunos representantes para venirme a Latinoamérica, continente extraño pero que por su exuberancia ha engendrado unos habitantes alegres y violentos a partes iguales que lloran en los velorios de los amigos pero masacran sin razón a la gente por cosas tan fútiles como un par de zapatos o una vaina de esas que llaman blackberries de los que nadie usa como debería pero que les parece muy del carajo tener uno, por cierto son arrechísimos esos aparatos, desde el mío llevo contacto inmediato con mis representantes en todo el mundo sin tener que gastar mucho ni molestarme entre recepción y recepción para tener que conectarme a internet o revisar el twiter o el facebook para ir midiendo fuerzas entre los competidores más cercanos a quienes por cierto también les ha ido muy bien, sin embargo, a uno de ellos (el mas antiguo por cierto) el negocio donde tristemente día tiene menos seguidores ya que en el caos actual ha causado mucho desencanto y esta yendo en franca decadencia desde que un enano alemán le dio por conquistar y matar a todo un pueblo que pensaba que por trabajar para un patrón tan poderoso no le iba a pasar nada y después de tantos reveses muchos le dieron la espalda, cosa buena por que los que lo abandonan, por lo general hacen negocios con otro patrón menos agradable pero ciertamente mas accesible.Aunque no tengo competidores nunca había deseado tanto tener alguno con quien dividirme el negocio, en estos últimos once años tengo trabajo de sobra en un país que antiguamente nunca me daba tanto, y que hasta me había olvidado de su existencia, perdido en un confín del mundo adonde los únicos que hablaban de esa tierra eran los naturales de allí y los demás se hacían los entendidos solamente por caer en diatribas estériles. Pero que de unos años para acá ha saltado a la palestra mundial ya que en once años han matado mucha más gente que en las guerras de los Balcanes y que cada fin de semana mueren muchos más que en la franja de gaza donde judíos y musulmanes se matan por quítame estas pajas pero que sorprendentemente nadie se inmuta por los muertos adonde, a pesar de la escandalosa cifra cada fin de semana tiene el descaro de hacer protestas por muertos al otro lado del mundo por una barbaridad que si bien no tiene razón de ser, siempre son por lo menos la cuarta parte de los muertos locales, toda una barbaridad muy folclórica y latina. Esta carta es un breve homenaje a un país que me ha dado en once años mas trabajo que en los últimos doscientos años, mis sinceras gracias por hacerme sentir joven otra vez, ya que las sorpresas diarias por los casos que desfilan por mi sitio de trabajo me han enseñado que por estos lares la regla general es que en la violencia no hay reglas, y es esa misma sorpresa la que me ha dado un vigor que tenia mas de mil años que no sentía, tanto así, que tal como explicaba líneas mas arriba preferí hacer maletas y venirme a ver personalmente lo que por aquí sucedía, ya que no daba crédito a los informes que mis representantes me enviaban por lo raro (y sepan que pensaba que lo había visto todo), fíjense, ni por lo que paso en Haití quise irme de tan divertido que es trabajar por aquí, con los pobres haitianos lo que hice fue articular un operativo de emergencia y mande un buen numero de auxiliares a trabajar por allá, ya que en ese país no iba a haber mayores sorpresas ya que el evento trato de igual manera a todos los posibles clientes lo que lo convertía en un sitio monótono prefiriendo este destino a tener que desplazarme a un pequeño país con menos de diez millones de habitantes, para esas minucias tengo asistentes de sobra.Desde hace unos meses estoy pensando en irme a otro país cuya pujante actividad esta produciendo bastante, especialmente en un pueblo llamado ciudad Juárez, pero voy a quedarme un poco más por aquí y seguiré monitoreando todo desde mi blackberry y CNN, como soy poliglota veo el canal en sus dos versiones (español e inglés) . Disculpen que me haya desviado del tema pero hay que hacer algunas aclaraciones para evitar entuertos difíciles de resolver luego. Algunos se preguntaran quien soy para decir las cosas que digo, pero puedo decirles que mi experiencia es incomparable, he conocido de primera mano a todos los hombres y mujeres que han construido y destruido naciones enteras con sus inventos y pensamientos, tengo trato directo con los directores generales de la humanidad y he sido testigo presencial de sus fiestas y apuestas que tanta sangre han costado a la humanidad, he tenido varios nombres desde que existo pero quienes conocen el verdadero tienen vedado decirlo a nadie, unos me llamaron Hades, otros me quisieron dar otro trabajo y me llamaron Plutón pero soy mejor conocido con el apodo cariñoso de Muerte.Desde estas breves líneas les digo que seguro nos vemos en algún momento, no desesperen que ando por Venezuela y lo mas seguro es que los reciba personalmente a menos que coincidan con alguna muerte importante y en ese caso los atenderá un asistente plenamente autorizado a darles las indicaciones necesarias para el destino final de su alma, sigan así que de esa forma no me iré de estos lares felicidades por ser como son, dejándose ganar por la turba de irresponsables, borrachos y malandros que cada día hacen una delicia de mi trabajo , mis más sinceras gracias a todos y no olviden no cambiar, sigan creciendo y engordando sus arsenales para que algún militar decida completar mi cuota con una guerra declarada a fin de poder ensanchar el negocio y poder solicitar de mis patrones alguna mejoría laboral para mi persona y mis empleados.Gracias.

Politicamente incorrecto.

2011-07-14T17:45:00.000-07:00

de Jose Ramon Briceño, el Viernes, 01 de julio de 2011 a las 23:37 . Hace tiempo que uno escucha a la gente hablar lo correcto y lo incorrecto, de que tal o cual cosa es dañina y cual no lo es, el asunto se ha transformado en un arroz con mango entre los que defienden un tipo de vida sana, los que exageran esa vida sana llevando hasta el extremo sus manías (vegetarianos y demás). Hasta los organismos multinacionales como la ONU hacen declaraciones y obligan a terceros a suscribir pactos y tratos para reducir el consumo de tal o cual producto por ser nocivos para la salud, al final están acorralando a aquellos que se niegan a asumir esos cambios y han ido volviéndolos una suerte de minorías mal vistas, casi parias que no debieran existir, esa presión social ha llevado a volver a la adolescencia a quienes se han visto obligados a fumar a escondidas cuan criminales y eso que lo que fuman son cigarrillos legales y bajo la responsabilidad legal de estarse matando por mero gusto y sin que nadie los obligue. El cuento es que con todo este maremágnum de peso oficial , con carteles de cero humo y toda la parafernalia que conlleva esto, ciertamente se han hecho los espacios públicos mas accesibles a todos y sin el humo esparciéndose por allí , pero nadie piensa en quienes fumamos y los fumadores se niegan a levantar su voz como si de un secreto pecado se tratase , estamos arrinconados y nadie grita, los defensores de la salud esgrimen sus argumentos muy validos pero los fumadores hacen mutis por el foro. La camada de fanáticos new age están tomando todos los espacios y aunque suene incomodo deberíamos levantar la voz en público para exigir espacios de distracción donde el fumar no sea pecado, eso si, quien entre allí lo hace bajo su total responsabilidad y no se admitirían quejas de quienes no fuman. Esos si parecen unas plagas, este país tiene millones de kilómetros cuadrados pero los no-fumadores se arrechan si al pasar alguien fuma y ni de vaina se les ocurre cruzar la acera o evitar ese espacio, arguyen que el país es de todos y ellos tienen derecho a estar en un espacio que no los agreda, es verdad, pero y ¿los derechos de quienes fumamos?, ¿tenemos menos derecho de estar allí por no tener las mismas costumbres?, entonces jodanse no-fumadores, crucen la calle, eviten los espacios de fumadores y no joroben más la fiesta. Piensen que cada vez que encienden su carro causan mucha más contaminación que mil cigarrillos, que cada vez que sus bebes ensucian un pañal desechable también lo hacen con el medio ambiente, que hay otras sustancias que causan cáncer, desde el cubito hasta el agua clorada que tomamos a diario (la del grifo), el sol que adoran causa muchas más muertes, hasta el sexo que en algún momento fue un vicio “inocuo” mata por aquello del sida, entonces dejémonos de tonterías y hablemos en voz alta que nuestros derechos también valen, asi sea mal visto por no ser chic.

El diablo bailò en Cata

2011-06-29T21:29:00.000-07:00

Mirando desde la Carraca

2011-06-29T20:43:00.000-07:00

El dablo se suelta en Maracay

2011-03-25T11:54:00.000-07:00

Esto pasarà hoy a la siete de la noche en Makandal

Proximamente en exposicion

2011-03-25T11:37:00.000-07:00

Metarmorfosis

Del General Bolivar al Coronel Aureliano Buendia

2011-01-28T05:45:00.000-08:00
Cuando veinte años de guerra pesan tanto como cien de soledad
Como García Márquez insufla los vientos macondianos en los últimos días de un Simón Bolívar que busca salir de su laberinto

José Ramón Briceño

Alguien dijo alguna vez que los artistas no tienen el consuelo de poder esconderse detrás de la verdad, eso, en otras palabras, podría resumirse en que los artistas no pueden, por razones estéticas, ampararse bajo la excusa de la siempre árida verdad que por su naturaleza terrenal, y gobernada por las inmutables leyes de la cronología espacio-tiempo que anulan todo intento de penetrar en la psiquis de los personajes.
Ahora nos preguntaremos qué pasa, si por el contrario, el artista decide esconderse tras la verdad para conformar su obra y con este subterfugio realizar el sueño de intervenir en la historia de algún personaje real sin tener que recurrir a los estrechos pasajes de la historia, donde la seriedad de los postulados no soportarían ninguna de las artimañas propias del oficio. Desde esta atalaya que presupone el jugar a ser un dios, mezclando en papel de imprenta realidades probables junto con ficciones edificantes o por lo menos más agradables que la realidad siempre estática y en la mayoría de los casos carece por completo de los matices poéticos del discurso literario.
Nos referimos a Gabriel García Márquez (Aracataca, Colombia 1928) quien, a diferencia de otros autores que han incursionado en el tema de la historia novelada pareciera haber evitado el tema histórico en casi toda su obra literaria, siendo esta novela una suerte de hito dentro de la prolífica producción literaria de este autor, y es en esta novela donde comienza a darse respuesta a la interrogante planteada en el párrafo anterior. Desde sus paginas este poeta de la prosa se atreve a relatar los últimos meses de vida de Simón Bolívar con su novela “El general en su laberinto”(1989), este caso es bien curioso ya que al leer la pieza no solo nos encontramos ante un Bolívar de carne y hueso, si no que aquí este autor se atreve no solamente a fabular, también se toma la licencia de convertir al “Libertador” en un personaje literario del cual, -y tomándonos una licencia- podríamos decir que es un personaje nuevo al que se le adaptó el nombre de Bolívar por casualidad y fue esta casualidad la que lo obligo a adoptar la identidad del otro personaje histórico al cual se parece mucho, pero que por obra y gracia de la literatura este autor nos hace creer que se trata del hombre de las mil batallas.
Para hacer esta aseveración tan aparentemente alocada nos basaremos en algunos rasgos que nos hacen pensar en la historia de “otro” militar, el Coronel Aureliano Buendía, solo que a este la muerte lo azota desde hace años y no lo fulmina en un pueblo imaginario y encantado llamado Macondo sino en una plantación de caña llamada San Pedro Alejandrino a mil leguas de su casa y soñando con recuperar una gloria ya muerta desde el comienzo.
Todas estas consideraciones pierden valor al terminar tan abrumado de datos históricos cuya fidelidad es difícilmente cuestionable. Más bien nos lleva a pensar en un escritor que a pesar de su indiscutible destreza narrativa no puede desligarse de toda la carga literaria cuya carga tiene a cuestas y en especial al Macondo el cual lo lanza a la fama o de alguien tan diestro que osa mezclar su obra narrativa exclusivamente imaginaria con elementos “reales” a fin de redondear un texto para dejar de ser un documento histórico y terminar siendo un sentido homenaje a un hombre que mas allá de las distancias y de los errores propios de su naturaleza y de su tiempo tuvo tal importancia cuando, a más de ciento setenta años de su muerte da que hablar y sigue influyendo en la vida y pensamientos de no pocos acólitos, cosa sorprendente en estas tierras donde el olvido pareciera ser reglamentario.
Esta similitud entre el Coronel Buendía y el General Bolívar podría entenderse como la lógica influencia del entorno geográfico y los vientos ideológicos que hacen de estos héroes casi míticos victimas de sus propias victorias, y que ya para el final de sus días, la lucidez que les otorga el saber que todo esta perdido para ellos les permite entrever las grandes perdidas que les han ocasionado las mil batallas. Por ejemplo podríamos afirmar que el tratado de Neerlandia con el que el militar imaginario termina una guerra civil igualmente inventada, se parece mucho al resultado de la convención de Ocaña (10 de abril de 1828) la cual representó el principio del fin de Bolívar como único en la conducción de la ya debilitada Gran Colombia, pues esta origina una profunda división entre Santanderistas y Bolivaristas (“aquí no habrá mas guerras que las de unos contra otros y ésas son como para matar a la madre” Pág. 255), tal como para el Buendía causa su retiro de la guerra. En ambos casos, tratado y la convención, causaron el cese definitivo de las guerras ni la implantación de ningún régimen de paz para ninguna de las partes terminando todo en un embrollo político, que en el caso de macondo termina con un viento, el cual arrasa desde los cimientos y hasta allí la historia, pero en el caso de la Colombia de Bolívar aun hoy la guerra persiste y la fulana unión de los pueblos que pretendió no existe y no es mas que bandera de demagogia , tal como el Bolívar ficcionado intuyó desde su lecho de muerte.

Nietzche definía la tragedia como todo aquel texto narrativo o no donde los protagonistas no tuviesen posibilidad de salvación alguna y cuyo destino fatal fuese necesariamente, la muerte. En los casos estudiados, y según la definición antes mencionada podremos argüir que tanto en las novelas, El general en su laberinto y Cien años de soledad son tragedias, pues en ambos textos los protagonistas tienen finales para nada felices y específicamente entre el coronel Buendía y en general Bolívar, ambos concientes de lo que ha significado su vida entre guerras, solo esperan la muerte, aunque negándose concientemente a recibirla pero con la calma de quien ya no tiene nada que perder.
Bolívar viaja por todo el río Magdalena enfermo, débil y sin animo conciente de cualquier otra cosa (“ya lo que me falta es morirme”, Pág.251) y aunque planifique y casi grite voz en cuello la necesidad de comenzar otra guerra para continuar su obra, jamás hace real gesto para encabezar movimiento alguno, sin embargo sus acólitos lo animan a seguir, el en cambio, da largas hasta que la muerte esperada (¿lo sorprende?) lo alcanza en Santa Marta y el coronel Buendía cubierto en una cobija por el frío en los huesos (igual al Bolívar del laberinto) se recluye en su casa donde a fuerza de hacer pescaditos de oro se deshace de toda la pestilencia de la guerra y espera con parsimonia a que la muerte se lo lleve. Llama también la atención que la muerte del Buendía que funda la estirpe haya sido en un laberinto de habitaciones y este mismo laberinto (imaginario o no) haya dado titulo al ultimo periplo del héroe.
En cualquier caso “El general en su laberinto” es una pieza literaria sólida que a diferencia de otras obras del mismo género (la historia novelada) que mantienen un tono ajeno al autor o por lo menos éste toma distancias ideológicas con el fin de insuflar cierto rigor histórico dentro de su fabulación.
García Márquez se presiente y hasta podemos sentir la voz de alguien que nos cuenta la historia triste de un hombre conciente de su peso histórico viaja camino a su muerte y , sin pudor alguno se precia de fabular los resquicios de una historia fragmentada y nunca escrita entremezclando los personajes y paisajes reales con todos los elementos propios de su literatura, poblándola de espectros, recuerdos galantes, y hasta se toma la libertad de colocar a su personaje en el preciso momento donde otra de su obras comienza, (Del amor y otros demonios), en una Cartagena de indias asolada por el mal de rabia (“Aún quedaban rastros de pánico por un perro con mal de rabia que había mordido en la mañana a varias personas de diversas edades, entre ellas a una blanca de castilla que andaba merodeando por donde no debía” Pág. 233) pasajes como estos sorprenden al lector atento y pareciera, con esta “coincidencia” condicionar a este lector a hacerse una imagen precisa del escenario geográfico donde se encuentra su personaje, casi como una muleta impuesta desde sus letras, y lo más interesante del asunto es que quien no ha leído esa otra obra no hace mella al relato.
Aunque la distancia tiempo-espacio entre Cien años de soledad y El General en su laberinto, pueda parecer que borra cualquier duda de que la similitud entre el personaje central de esta última y aquel coronel Aureliano Buendía sea pura casualidad y nos aclara de alguna manera cuál fue el personaje que pudo haber inspirado a García Márquez, dejándonos con la sorpresa de que este personaje pudo haber tenido su génesis en los libros de historia y no en la imaginación calenturienta de un genio literario.
Entre los ejemplos que nos hacen pensar que el Coronel Aureliano Buendía es una suerte de alter ego de Bolívar esta el del frío que atenaza al Libertador y que lo obliga a estar abrigado aun en las horas de calor tal como le sucede al coronel de ficción en su retorno a la casa familiar viejo y derrotado con el único anhelo de hacer y deshacer pescaditos de oro hasta que la muerte lo alcance, pero que, además mantiene el mismo aire de ruina y desolación del Bolívar “real” que viaja camino de la muerte. Es decir que ambos personajes realizan un último viaje cuyo destino final solo es la muerte tanto histórica como física.
El general…, como obra literaria tiene características que la definen como una pieza única, tal y como sucede con una pieza artística ya que como tal no aceptaría la posibilidad de ser clon de ninguna otra, pero además, su conformación de novela histórica le confiere otras cualidades especificas como el hecho de entremezclar realidad con fantasía, como si fuese un ejercicio para comprobar aquella teoría de Don Mario Vargas Llosa (Historia de un deicidio) al establecer dos figuras para diferenciar los niveles de ficción dentro de la obra literaria, aunque estos niveles están enmarcados dentro de un estudio sobre Cien años de soledad igual cabe dentro de este análisis , en líneas generales Vargas Llosa nos dice que existen dos “realidades” dentro de la ficción “la realidad verdadera” y “realidad ficticia” , por supuesto estando claros que al pasar la “realidad” por el tamiz de la imaginación ya esta pasa a ser mas fabula que otra cosa, solo que la mala costumbre de creer casi todo lo que este en letra de imprenta es cierto. En la novela histórica de García Márquez estas categorías de Vargas Llosa se mezclan hasta casi fundir éstas en un todo que confunde al lector común, quien termina aceptando este conglomerado de verdades y mentiras (tal como cualquier novela) como un documento histórico de valor absoluto, aunque, sin embargo, describe muchos hechos que bien pudieron haber sucedido en ese viaje; también pudieron ser únicamente obra de la imaginación del escritor( “¡Que cara nos ha costado esta mierda de independencia!” Pág.235) , quien a pesar de todo intercala ciertas referencias en apariencia comprobables sobre el futuro de todos los allegados a Bolívar, pero todo esto no importa más que a la crítica ya que el lector solo se rinde ante el placer de leer una historia que lo acerca al hombre y no al monumento ecuestre de las plazas.
Este Bolívar humanizado es un retrato del romántico latinoamericano clásico, que detesta Europa y sus cortes pero mantiene modales propios de ésta y los combina (según la ocasión con las costumbres caribes), que se permite la sátira, el lenguaje procaz con el afectamiento propio de un caballero de la época. Por ejemplo en un pasaje del libro donde Bolívar conversa con uno de los generales que lo acompañan y que exhibe sus heridas de guerra como trofeos, proclamándose como el más viejo combatiente ya que cada herida de lanza, fusil o espada cuenta como años vividos y al contrastar con Bolívar expresa que siendo este el mas viejo en años es el mas joven en realidad por que no tiene ni un rasguño en veinte años de guerra, una infidencia de este calibre a un personaje de esta categoría causaría alguna consecuencia grave, en cambio solamente produce cierta hilaridad a los personajes que dialogan, otro pasaje de la narración nos cuenta de un hombre supersticioso (“ …tendremos que irnos sin conocer a los amigos de las patas de gallo” Pág.135) lo que contradice su condición de ilustrado pero que también esta en consonancia con su cualidad de hombre nacido en esta parte del mundo, pero, además le confiere al texto esa aura de realismo mágico que forma parte de la literatura garciamarquina.
Todo el texto está lleno de anécdotas que desdibujan al militar para convertirlo en una suerte de don Juan que antepone batallas de cama a las de sangre y fuego, retrasa asuntos de estado por seducir a alguna dama sin importar las convenciones sociales o si esta era casada o no, lo que también nos lleva a sentir que, o era de un poder tan grande que los maridos cornudos preferían hacer la vista gorda, o tenia tal tacto y tal delicadeza para realizar sus fechorías que nadie se enteraba jamás de sus aventuras galantes, pero esta ultima consideración deja de ser valida al pensar que si nosotros que nacimos mas de ciento cincuenta años después lo sabemos, no hay razón alguna para no pensar que en aquellos tiempos de rumores esto no era noticia publica, lo que de alguna manera lo pinta como un caligula caribe manchando la imagen de caballero que todos tenemos de ese hombre, pero también dibuja muy bien el espíritu masculino de la época donde al contrario de estos tiempos era alentado y hasta respetado por todos, dejando en claro que de otra manera no hubiera sido un hombre tan respetado por su poder y por su espada.
En toda la novela nos encontramos referencias más de tono discursivo que de otra naturaleza a Cien años de soledad , aunque la presencia del río magdalena y los buques a vapor nos traiga algunos aromas de otra novela del autor, “El amor en los tiempos del cólera” , sin embargo, el paralelismo más evidente lo encontramos en “Cien años…” , por ejemplo este autor es quien nos dice que luego de la disolución de la gran Colombia, a la nueva granada le quedan cuarenta y siete guerras civiles antes de encontrar la paz, tal y como las que tuvo Coronel Buendía lucho hasta decidir que la guerra no valía de nada, lo que nunca sabremos si este guiño del autor lo hizo para extender un pasaje del libro, para lanzar otra línea entre cien años de soledad o simplemente para exponernos su ideario pacifista, pero en cualquier caso nos transporta mentalmente hasta la otra novela de la que hablamos.
Otra de las particularidades de “El general…” es el tono de clarividencia con que el autor dota a su personaje desde donde el autor hace gala no solo de su ideario político y humano cual licencia literaria poniendo en boca de sus personajes ideas que podrían tranquilamente ser parte del mismo ideario bolivariano “En cambio yo me he perdido en un sueño buscando algo que no existe” Pág. 303, pero que es preciso acotar pues tras las líneas se siente la mano del autor, quien quizás por esas mismas licencias se permite este lujo de jugar con las contradicciones de un hombre que por razones históricas, sociales y hasta de formación fue una contradicción en si mismo, ya que encarnaba lo mejor y lo peor del hombre con todas las crueldades y las bondades propias de los estadistas que vivieron toda una época de barbarie tal como lo fueron esos primeros treinta años de una guerra donde la mitad del continente mato a la otra mitad y al final tuvieron que convivir con sus muertos y su dolor para construir algo desde las cenizas de la desolación que tal devastación dejo sembrado en el corazón mismo de quienes habitaron esta parte del continente americano y que aparece en un pasaje de la novela donde alguien pregunta al general “ahora tenemos la independencia, díganos que hacer con ella”, estas y otras licencias permiten al lector establecer de alguna manera algunos hechos que todavía persisten dentro del ideario latinoamericano y que le otorgan un aura mesiánica que se contradice con la configuración del hombre de carne y hueso mas no con la de semidiós de la guerra con que todos los nacidos en los países “Bolivarianos” hemos sido inoculados desde los libros de texto escolares y hasta en los bandos políticos que se han escudado en algún punto de la historia para fabricar su panteón de hombres de guerra en un continente donde, al parecer, es mas importante la espada a la pluma.

Podremos afirmar que nos encontramos ante una novela con tintes históricos y no ante una historia con ribetes de novela, ya que el autor desdeña el marcar los pasajes “reales” de los imaginarios, a diferencia de otros (Herrera Luque por ejemplo) quienes son puntillosos a ese respecto, bien sea por obra y gracia de los pies de pagina o por un apéndice al final del libro de forma tal que el lector no se deje “engañar” por el autor, sin embargo García Márquez hace gala de una caballerosidad insólita al agradecer a Álvaro Mutis el permitirle robarse la idea y me imagino que cediendo a la presión hace una cronología de los hechos históricos en ese ultimo viaje de Bolívar por el río Magdalena pero obvia los personajes que aparecen en su historia lo que apunta a poder afirmar que esta novela tomada como histórica es un documento de ficción con algunos elementos de la realidad sobre el ultimo año de soledad del hombre que inspiró a un personaje que vivió y sigue viviendo desde las paginas de una novela otros cien años de soledad .

Valle imaginado

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Mas

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Nuevo portafolio

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Un proyecto en evoluciòn

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Otra de San Sebastian, algo clàsico como para variar

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San Sebastian

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Autoretrato

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Las cosas que uno puede ver desde su ventana

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Desnudo

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San Josè

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Oriente

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Ocumare de la costa

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Maracay

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Desde el Zoologico de Maracay

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algo de cultura general

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El ensayo sobre la ceguera o la demostración de que
El ensayo literario y la novela, gemelos separados al nacer

Para comenzar cualquier consideración sobre cualquier género artístico en pleno siglo XXI se hace necesario aclarar que en lo que al arte respecta no hay nada nuevo bajo el sol, esta sentencia es muy común dentro de las aulas de clase donde se imparte formación a artistas de cualquier disciplina artística, esas palabras mantienen un oscuro sino pesimista esta ajustada a una realidad de la que no podemos escapar, una revisión somera de los últimos dos mil años de historia nos revelan que, en verdad todo parece ya estar hecho, por lo menos en lo que a las letras se refiere, ya tuvimos un Cervantes, un Shakespeare, un Da Vinci, un Miguel Ángel, un García Márquez, un Man Ray, Cappa, un Dalí y pare usted de contar cuantos genios de las letras y las artes visuales han dejado su huella en la humanidad.
Para el siglo que recién ha muerto y este que va naciendo tenemos una suerte de galería de genios que cada año se encargan no solo de otorgar premios en metálico que aseguran la supervivencia económica del premiado, también lo cubren de un manto de gloria casi inmortal, solo opacado por los premiados mas brillantes, cuya estrella brilla mas allá del día de la premiación y se apaga solamente cuando el tiempo se ocupe de cubrir su brillo que por lo general sobrevive a la muerte física del autor, mas su obra pervive en la memoria colectiva de la humanidad, estos premios son los Nóbel , dentro de esta categoría nos encontramos con el escritor de origen portugués José Saramago, escritor prolífico y polifacético, con habilidades narrativas propias de un genio .
Al hacer un recorrido por la obra de Saramago encontramos que muchas de ellas son construidas alrededor situaciones hipotéticas que sin poder encajarlas dentro de alguna otra categoría literaria, llamamos novela, algunos de los títulos publicados con la firma de Saramago dejan un sabor de lectura “reflexiva”, pues encajonan al lector a realizar hipótesis de lectura muy cercanas a (lo que pensamos quienes hemos leído parte de sus confesiones políticas) un ejercicio imaginativo de quien mira las cosas desde la izquierda y sueña con que situaciones de este tipo sucedan a ver si el mundo abre los ojos y se coloca desde su esquina para que funcione tal como el piensa.
Uno de sus títulos “La balsa de piedra” bien podría ser considerado un ensayo sobre la posibilidad de una Europa sin influencia extranjera y en especial la norteamericana, en “La caverna” cuestiona seriamente el encuentro entre lo que llamamos progreso y atraso, donde los valores y los problemas que suponen el choque entre la tradición y la modernidad logran que el lector tome posición ante lo planteado , en “El evangelio según Jesucristo” hay una evidente provocación ante la narración de la vida de cristo como hijo de un dios que por lograr sus cometidos llega al extremo de engañar a su propio hijo y llevarlo hasta la muerte. Al pasearnos ante estos tres títulos adivinamos que tras esas líneas se encuentra un hombre profundamente influido por sus ideas políticas, que de tan intensas se cuelan hasta sus textos narrativos con evidente intención, pero la obra que nos ocupa en el caso especifico de esta investigación es “El ensayo sobre la ceguera”, cuya temática gira en torno a una hipotética epidemia de ceguera en algún país del mundo que suponemos occidental , esta obra es mercadeada como una novela y como tal es abordada , pero si ponemos atención al titulo es mas un ensayo , nuestro propósito en las paginas subsiguientes es el de ubicar desde el análisis del discurso los elementos narrativos que hacen de este texto un ensayo, que como dijimos en las líneas superiores ubica al escritor en la esquina izquierda del pensamiento.
Desde estas paginas demostraremos que la estructura del texto objeto de estudio, esta mas cercano al ejercicio ensayístico destinado a fabular la posibilidad de un mundo donde el mercantilismo demuestre su falsedad como forma de vida y demostrar la posibilidad de sobre vivencia de un mundo donde los valores de la economía tradicional pasan a ser obsoletos , que al ejercicio narrativo de la novela tradicional donde, a pesar de la inevitable colación del aura del autor , no refleja fielmente los valores y las ideas que con respecto al mundo pueda este tener.

Problema

La narrativa contemporánea ofrece múltiples opciones para la creación textual, entre estas opciones tenemos al ensayo como una extensión del ejercicio literario que nos permite indagar sobre diversas temáticas permitiendo que el autor deje permear sus propios puntos de vista sin que esto suponga en modo alguno que la obra pierda algo de su esencia literaria.

En el caso de Saramago nos encontramos ante un autor prolífico con una vasta producción narrativa engastada dentro del genero de la novela, pero al leer el “Ensayo sobre la ceguera” o el “Ensayo sobre la lucidez” nos encontramos ante un texto cuya impresión primaria pareciera ser una novela, pero al profundizar un poco dentro del análisis del texto en cuestión, nos encontramos frente a una novela con muchos rasgos de ensayo (tal como lo anuncia el titulo), pero la misma evolución de las acciones así como la aparente ausencia de un narrador en primera persona, tal como se acostumbra en los textos ensayísticos , confunde al lector haciendo que este piense que esta leyendo una novela y no un ensayo.

El problema que nos proponemos resolver, no es mas que el encontrar elementos dentro del texto que nos confirmen la tesis de la novela como ejercicio ensayístico , tal como el caso del texto que nos ocupa en este momento. Texto que pretendemos analizar utilizando las herramientas que nos ofrece el análisis de contenido para aclarar las dudas que al respecto se suscitan luego de la lectura y posterior análisis del texto en cuestión.

Objetivo general

Identificar mediante el análisis de contenido los elementos literarios del “El ensayo sobre la ceguera” que mantienen al texto enmarcado dentro de la línea narrativa del ensayo y no en la novela

Objetivos específicos
A través del análisis de contenido, precisar los elementos literarios que diferencian la novela del ensayo literario.

Establecer semejanzas entre “El ensayo sobre la ceguera” y la narrativa contemporánea donde se evidencien las diferencias entre la novela y el ensayo literario de forma tal que se logre un acercamiento que nos permita ubicar los parámetros que separan al ensayo literario de la novela en la narrativa actual tomando como punto de partida el texto de Saramago antes mencionado.

Justificación

Todo aquel que por una razón u otra decida meterse de lleno en el universo de la creación literaria deberá conocer a fondo los géneros artísticos entre los que se desenvolverá a fin de que en algún momento de su carrera haga la difícil pero necesaria elección de tomar alguno de estos caminos como la forma de expresión mas cercana a su sensibilidad como artista o como crítico, según sea su vocación, estas dos caras de la moneda se alimentan mutuamente ya que sin el crítico el artista sería una especie de fabricante de sueños sin eco dentro de la sociedad en que vive y el crítico sin artistas terminaría no existiendo simplemente además, el artista siempre termina haciendo ambos papelas ya que aun sin querer el vicio del oficio obliga a mirar el mundo desde una óptica diferente a la del resto de los mortales, pues bien, en el caso de la literatura cualquiera de las aristas del oficio del arte nombradas anteriormente tienen bemoles dentro de si mismas ya que la literatura esta plagada de ambigüedades teóricas dentro de las cuales se hace obligatorio navegar y en algún punto de la vida comenzar a diferenciar unos de otros , lo que responde mas a la costumbre de un lector avezado que a una necesidad obligada puesto que el arte no puede estar atado a ninguna norma formal pues el resultado seria un agotamiento del genero hasta llegar a morir por la anoxia causada por agotamiento.
Entre los géneros literarios más difundidos nos encontramos con la poesía, la narrativa (novela o cuento) y el ensayo, este último entremezcla características de otros de los que se alimenta y en algunos casos llega a confundirse de forma tal que lograr diferenciar entre novela y ensayo se hace cuesta arriba llegando incluso a mimetizarse por alguna razón dentro de la narrativa que fácilmente pasa por esta , lo que nos llama a preguntarnos cual es la intención del autor al hacernos pasar gato por liebre, pensando siempre que el autor esta plenamente conciente de sus actos al realizar tales esfuerzos creativos.

El ensayo, en cualquiera de sus variantes es un género cuya definición es por lo general esquiva ya que la multiplicidad de géneros que hacen presencia dentro de un texto ensayístico hacen difícil una definición “pura” de este. La imposibilidad de encasillar al ensayo bajo las cadenas de los cánones estéticos y literarios ha dado pie a muchos autores a incursionar dentro de este tipo de texto, ya que las libertades que ofrece el mismo permiten licencias al autor que de otro modo lucirían forzadas dentro de cualquier otro genero literario puesto que (por lo general) otras formas de expresión textual responden a normativas precisas en cuanto a estilo y forma lo que presupone para algunos artistas una suerte de yugo que limitaría sus necesidades expresivas.
En nombre de esta libertad creativa y en épocas mas recientes por necesidades inherentes al mercado literario muchos autores se han dado a la tarea de eludir un poco las definiciones en cuanto a géneros literarios haciendo pasar algunas de sus obras por novelas cuando en realidad son ensayos, tal es el caso de el escritor portugués José Saramago quien entre su prolífica obra (o por lo menos así pareciera desde nuestra esquina), mas allá de las acusaciones de plagiario o de su marcada influencia marxista presente en muchas de sus historias , nos presenta textos que aparentan ser novelas, con una estructura y con unos personajes aparentemente redondos pero que en el fondo carecen de rostros, tal como sucede en “El ensayo sobre la ceguera” , donde no existe ni una referencia geográfica exacta o algún rasgo claro que nos indique una historia detrás de cada personaje como si estos hubiesen nacido con oficios, carreras y vida de adultos justo al desencadenarse la epidemia y otros tantos que serán expuestos en otra parte de este trabajo.
Entonces dados estos ejemplos se nos presenta como una necesidad dictada más por el rigor académico propio de quienes pretendemos rasgar la superficie de la “realidad” literaria que por otra razón el “desenmascarar” la obra de este señor e intentar dilucidar por medio del análisis hermenéutico si en realidad es un ensayo, tal como lo anuncia el titulo o si por el contrario es una novela ya que como tal se mercadea.

Marco teórico
Algunas consideraciones alrededor de las semejanzas y diferencias entre la novela y el ensayo literario como géneros literarios
Gemelos separados al nacer.
El ensayo es un género relativamente nuevo. Sus orígenes se pueden rastrear desde épocas más o menos remotas. Sólo en la edad contemporánea ha llegado a alcanzar una posición central, ya que la versatilidad y poca rigidez del genero lo ha hecho perfecto para abordar infinidad de temas que van desde la literatura hasta el periodismo. Según la enciclopedia digital wikipedia, José Ortega y Gasset lo definió como "La ciencia sin la prueba explícita". Alfonso Reyes, por otra parte, afirmó que "el ensayo es la literatura en su función ancilar", es decir, como esclava o subalterna de algo superior. El crítico Eduardo Gómez de Baquero, más conocido como "Andrenio", afirmó en 1917 que "el ensayo está en la frontera de dos reinos: el de la didáctica y el de la poesía y hace excursiones del uno al otro". Eugenio D'Ors lo definió como la "poetización del saber".
Este genero es realmente esquivo en su definición con respecto a su conformación, pues, todas las definiciones llegan al mismo punto, y la única forma de definirlo seria que este no tiene definición absoluta, tal como la poesía el ensayo pareciera navegar con mucha comodidad entre los diferentes géneros de la narrativa , transformándose y redefiniéndose a si mismo a cada momento sin que ninguna atadura formal lo modele, tales afirmaciones son producto de las conclusiones de algunos estudiosos del tema como el profesor de la UNAM (Universidad Autónoma de México) José Luís Gómez con un texto publicado a dos vías (digital-internet y físico) llamado “Teoría del ensayo” donde después de muchas citas y algunas consideraciones, este catedrático parece llegar a un punto muerto en su intento de obtener una definición clara del ensayo, por tanto vamos se seguir la misma línea en nuestra investigación al respecto estableciendo algunos parámetros mas o menos cercanos a lo que (pensamos) debería de ser un ensayo tomando para ello los datos de la enciclopedia en línea Wikipedia.com la cual sin aspavientos académicos ofrece un acercamiento mas claro a su esencia básica, dicha enciclopedia ubica la estructura del ensayo, donde, “…a diferencia del texto informativo, no posee una estructura definida ni sistematizada o compartimentada en apartados o lecciones y su subjetividad, ya que no pretende informar, sino persuadir o convencer. Utiliza la modalidad discursiva expositivo-argumentativa y un tipo de razonamientos…” esta misma diferencia la podemos contrastar con el genero literario, aunque en el caso literario el “convencer” nunca debería de ser la finalidad de los textos de esta naturaleza, sin embargo al revisar la historia de la literatura y en especial la obra de Saramago nos encontraremos con textos que llevan al lector de forma gradual y en algunos casos hasta solapada hacia ese convencer que se parece tanto al panfleto pero que la maestría de algunos autores logran maquillarlo hasta hacerlo pasar desapercibido para el lector desprevenido, otra característica típica del ensayo literario estriba en el divagar alrededor de un tema o hecho especifico, valiéndose de la metáfora, la ironía, el humor, lo grotesco, entremezclando realidad y ficción hasta reducir la ya delgada línea que las divide (tal como la literatura) pero con la particularidad del elemento ideológico siempre presente y el quebrantamiento conciente de algunas reglas de la narrativa, con finales abiertos en sus historias como para obligar la reflexión o el no poner nombre a sus personajes (“Ensayo sobre la ceguera”, por ejemplo) con la manifiesta intención de deshumanizar a los personajes o hacerlos menos cercanos a la realidad cuando menos.
La profesora Francisca Fumero en su texto “El ensayo como tipo de texto” (Centro de investigaciones lingüísticas y literarias Hugo Obregón, ed. UPEL, 1997) recoge algunas consideraciones teóricas alrededor del ensayo , y para ello toma las opiniones de algunos académicos que se han dado a la tarea de investigar al respecto, entre los autores de los que se vale la profesora Fumero nos encontramos con escritor y periodista venezolano Earle Herrera quien propone dos puntos que, al parecer de quien esto escribe sintetiza en pocas líneas la esencia de lo que es el ensayo como genero literario “…el ensayista escribe desde una perspectiva personal que no tienen que ver con esquemas preestablecidos por la rigidez de un genero “puro” lo esencial en el ensayo , según Herrera, es transmitir un mensaje y establecer un nivel de comunicación con el lector donde lo que se expone lo hace sin necesidad de imponer ideas” “…es un texto abierto al que no se le exige un final obligado” .En estas dos proposiciones realizadas por Herrera y citadas por Fumero podemos encontrar las características mas resaltantes del ensayo literario, sin embargo, esta visión de Herrera también la encontraremos en otros textos que sin ser ensayos poseen algunos de los tópicos de los que aquí hablamos.

El ensayo por su definición de texto libre podría poseer características de novela y, a su vez algunas novelas poseen algunos rasgos característicos que por lo general le son atribuidos al ensayo, para poner en perspectiva nuestra visión vamos a realizar un brevísimo recorrido por algunos textos literarios del siglo XIX y XX como una forma de acercarnos hasta una definición practica de lo que es el ensayo, tomando como punto de partida las diferencias entre este y la novela. Para comenzar podríamos nombrar a un escritor español del siglo XIX, que aunque no muy conocido por estas tierras dejó algunas obras narrativas donde el ejercicio libre y descarado de la imaginación, donde el humor, la opinión y el sarcasmo son herramientas de las que se vale el autor para organizar sus textos, este autor se llamó Juan Valera (1827-1905) por ejemplo en su obra “El bermejino prehistórico o las salamandras azules” donde este hace mofa de la cultura griega desde la suposición de que en la prehistoria hubo en su España natal una cultura igual o mejor que la fundada por los griegos, con el añadido de que le avisa al lector en los párrafos iniciales lo absurdo de su teoría pero de lo divertido que pudiera ser este caso para el orgullo de quienes se han abrogado ser padres de la cultura occidental, pero que en todo caso el texto no pasa de ser una locura ideada por su autor con el único fin de proponer algunas variantes a la historia “oficial”, aunque las líneas del presente estudio no están destinadas a analizar otro texto que no sea el de José Saramago nos parecido pertinente dar una vuelta por la literatura a fin de establecer algunos antecedentes al estilo narrativo de Saramago y como punto inicial Juan Valera nos parece perfecto, pues en sus textos este ensayista, novelista y cuentista español hace gala de todos los recursos de los que se vale el ensayo, ya que no solo establece puntos de vista personales, también deja muy en claro que su texto, aunque parece una historia novelada no tiene ningún atisbo de la realidad ni pretende tenerlo y el estilo con que organiza su texto, intercalando algunas reflexiones y haciendo algunas rectificaciones en la historia, con un narrador que gira entre la tercera y la primera persona como si estuviese haciendo las veces de un espectador divertido y curioso que va narrando la trama y le da la voz a los protagonistas solo para completar la historia logra que su obra navegue a dos aguas entre el ensayo y la novela dejando una muestra patente de que esta forma de afrontar el texto de la cual hace gala Saramago, no es nueva y ya viene utilizándose desde hace mucho tiempo, pero ahora vamos a movernos un poco hacia el siglo XX mas específicamente hasta Inglaterra de donde vamos a tomar como ejemplo a citar a dos de las obras del novelista ingles George Orwell, “1984” y “Rebelión en la granja” solo por nombrar dos de las piezas mas famosas de este autor, hacemos mención de estos dos trabajos pues la estructura de estos textos esta muy cercana a la metáfora, ya que ambos realizan cuestionamientos muy serios a la hoy extinta Unión Soviética y a su régimen totalitario, es decir un cuestionamiento político a la izquierda claramente expresado en sus líneas pero sin nombrar país o región planetaria alguna (tal como Saramago ) pero donde tales semejanzas están tan cerca de lo que se suponía pasaba por allá y las analogías tan certeras que para un lector promedio le era muy sencillo establecer parámetros y tomar partido de lo que se narraba .
En “1984” este autor nos encara ante un mundo post apocalíptico gobernado por un régimen totalitario que no aceptaba la disidencia y donde esta era castigada con la muerte, las vidas y pensamientos de los pobladores eran escrutadas por los organismos de seguridad del estado llegando incluso a existir una policía del pensamiento. Este libro de prosa directa con algunos pasajes poéticos narra desde la desesperanza un universo posible que aun hoy a casi treinta años después de la perestroika y la caída del ominoso muro de Berlín no deja de ser una realidad posible, lo que nos llena de temores y de preguntas sobre el mundo al que vamos y del mundo que queremos.
En “Rebelión en la granja”, el autor se vale de una historia que parece sacada de un cuento infantil, donde unos animales liderados por un cerdo se organizan para dejar de ser esclavos del hombre, pero que al final terminan siendo esclavos del cerdo que se suponía los iba a guiar en su camino a la libertad pero que termina por ser un ególatra mas ocupado de inventarse un mundo de fantasía y que pensaba que los animales de la granja eran esclavos al servicio de un estado que prometía libertades que luego negaba en pos de el bien del estado mismo que termino siendo victima de lo mismo que originalmente prometía erradicar dejando la granja en peor estado que antes de la rebelión social de los animales. En esta novela los signos que asemejan al régimen soviético están aun más claros que en “1984” y las analogías mas crudas sin guardar las formas y con un estilo engañosamente infantil pero con una crudeza superior donde las opiniones del autor afloran sin mucha búsqueda pero que pasan desapercibidas a un lector no muy malicioso por el tono aparentemente simple de su prosa que oculta (sin mucho énfasis) una critica política a una izquierda ya agonizante desde la post guerra y que tuvo que esperar cincuenta años para que las predicciones de Orwell se cumplieran cuan oráculo.
En los dos textos mencionados en los párrafos superiores existen algunas características discursivas que podríamos atribuir al ensayo literario, la fabulación basada en algunas realidades, recurso valido en toda producción literaria a fin de darle un toque de verosimilitud al texto que ubique al hipotético lector en un universo conocido de forma tal que este se ubique dentro de las acciones del texto sin otro recurso que su imaginación, pero que en este caso, esa fabulación parte de la incomodidad del autor con una forma de gobierno, otra de las características podría ser, la expresión de la opinión del autor sobre el tópico tratado en el texto que “obliga” al lector a tomar partido a favor o en contra de las situaciones relatadas logrando que este voltee a su mirada alrededor buscando respuestas que saltan sin apenas buscarlas, en estos textos que hemos tomado como muestra (sobre todo en los de Orwell) podemos encontrar aquella característica de la que nos hablaba Herrera y que citábamos al principio de este capitulo “…el ensayista escribe desde una perspectiva personal que no tienen que ver con esquemas preestablecidos por la rigidez de un genero “puro” lo esencial en el ensayo , según Herrera, es transmitir un mensaje y establecer un nivel de comunicación con el lector donde lo que se expone lo hace sin necesidad de imponer ideas” solo que a diferencia del ensayo, la novela si exige ciertos apegos a la rigidez del genero y Orwell no escapa a ellos, por tanto no son considerados ensayos, si embargo bien vale la pena plantearse la posibilidad de afrontar estos textos como ensayos, lo que les daría una dimensión diferente a toda su significación mas allá de la sabida plurisignificancia de los textos narrativos tan necesaria para el sustento estético de cualquier obra .
Tomando como punto de partida para nuestro estudio los ejemplos mencionados en los párrafos superiores nos encontramos ante algunas novelas que pudieran ser percibidas como un ejercicios reflexivo de sus autores sobre el tópico generalmente incomodo de la política o el simple placer de la burla, lo que en otro caso podría ser considerado como ensayo literario. Pero lo que elimina la posibilidad de pensar tan siquiera en las obras mencionadas como ensayos es precisamente la organización textual, con capítulos especificados, personajes definidos y principios y fines perfectamente delineados por el autor , donde cada universo literario esta perfectamente delimitado con personajes redondos, sin fisuras por donde el lector pudiese ir hacia otro espacio narrativo no previsto por su autor, pero permitiendo que la obra tenga la posibilidad no solo de sobrevivir al tiempo, también la obra permite que el o los lectores la perciban desde su perspectiva personal, es decir, permite que la pieza tenga eso que llaman plurisignificancia , logrando que cada lector tenga lecturas diferentes del mismo texto, lo que ubica definitivamente a estas dos piezas como obras literarias completas , sin los atisbos panfletarios que por lo general hacen presencia dentro del ensayo literario pero permitiendo a su autor transmitir su idea sobre el mundo, tal como deben ser las obras de arte.

Aunque pareciera no tener sentido, cuando menos en principio, nombrar a Juan Valera y a Orwell (aun sabiendo que en la literatura mundial abundan ejemplos) en un estudio sobre Saramago, no solo por las diferencias en tiempo y espacio que separan a estos autores, sino también por las temáticas abordadas por cada uno de ellos en sus obras, el tono discursivo de cada una de ellas o simplemente la distancia generacional entre los autores, nos atrevemos a tales comparaciones por que cada uno de ellos nos lleva hacia el mismo punto que la obra de Saramago, la reflexión. Este punto de convergencia entre ellos es usualmente eludido por autores mas ocupados en otras cuestiones mas abstractas como por ejemplo los dilemas de la razón ( Milan Kundera en “La despedida” o “la insoportable levedad del ser”) o en los laberintos de la condición humana ( Humberto Eco en “El nombre de la rosa”) quienes parecieran seguir la definición de arte del filósofo y semiólogo francés Roland Barthes, quien propone que el arte puede ser considerado como tal solamente cuando el mismo no propone ni enseñar ni asumir posición política o social alguna y su finalidad será solamente dirigida al goce estético, pero que sin embargo los autores no escapan a su condición humana y dejan colar en sus textos el germen de la inconformidad tal como corresponde a la naturaleza de cualquier ser pensante que se considere intelectual. Sin embargo y en aparente contradicción a lo dicho en el planteamiento anterior, esa misma condición de intelectualidad propia de todo aquel escritor comprometido con sus ideas obliga (aun sin querer) a colar en sus textos algo de ese germen inconforme pero soslayando toda lealtad política que comprometa su obra cosa que, en apariencia, Saramago se ha saltado, pues en varias de sus obras su pensamiento político se ha colado sin pudor alguno.

Marco metodológico
Jorge Luís Borges decía que solo hay tres historias posibles que se pueden contar, un amor, un triangulo amoroso y un viaje, en “El ensayo…” de Saramago encontramos todas esas historias cubiertas por el sino trágico de una epidemia de aparente ceguera, la cual, en principio asumimos como verídica pero que con el paso de las paginas vamos sintiendo que esa ceguera pareciera más un accidente social que aflora desde el inconciente colectivo y que por alguna razón misteriosa se extiende en una pasmosa progresión hasta todos los estratos de una sociedad contaminada por los vicios de si misma hasta lograr desarticularse para, al final reconstruirse desde las cenizas.
Ya para entrar en materia de análisis, vamos a valernos de algunos elementos claves que nos permitirán afirmar que “El ensayo sobre…” es en efecto un ensayo literario y no una novela tal y como se mercadea dicho texto o por lo menos la percepción común sobre la naturaleza del mismo.
El primer elemento que llama la atención sobre la naturaleza “extraña” del relato son los personajes, estos seres que describe de forma tan clara Saramago y de los que se vale para seguir el hilo en la historia de la epidemia de ceguera donde ninguno posee nombre propio, tampoco poseen características propias de alguna nacionalidad ni su lenguaje tiene localismos propios de alguna región del mundo tal y como los comerciales de cable o las telenovelas dobladas con ese lenguaje estandarizado y aséptico que nos impide ubicar el origen de los personajes, también el autor se vale de adjetivos calificativos en algunos casos, como por ejemplo, “el primer ciego”, “el ladrón”, “el doctor”, “el niño estrábico”. Por su filiación, “la esposa del doctor”, “la esposa del primer ciego” y por sus características físicas particulares; “la chica de las gafas oscuras”, “el viejo de la venda negra” , todas estas características son utilizadas por el autor para nombrar e identificar a los personajes centrales de su trama, lo que hace suponer al lector que el autor pareciera haber estado mirando al grupo desde la sala de espera de la consulta del doctor (oculista para mayor confusión) y haberlos seguido desde la distancia a este grupo de pacientes que terminan ciegos “por casualidad” y contase la historia desde la perspectiva ajena del voyeur que no investiga mas allá de las apariencias y no un autor que desarrolla su trama construyendo sus personajes desde su cerebro , que los perfila, se los imagina y por ultimo les da vida dentro de los limites que permite el papel y la tinta.
Otra característica que llama la atención sobre los personajes, es la ausencia de historias anteriores a la epidemia, ninguno tiene historia familiar, hablan de sus familias como entes ajenos a si mismos, no existen amistades fuera del circulo de ciegos guiados por la esposa del doctor, tal y como si hubiesen nacido justo al momento de comenzar el relato, con sus oficios y sus defectos. La excepción a esta observación solo la encontramos en los relatos de dos de los ciegos, “la chica de las gafas oscuras”, quien se queda ciega en una habitación de hotel y a la que el autor debe necesariamente esbozar su entorno para poder perfilar el personaje quien no es mas que una joven de clase media quien descubre que su oficio de prostituta de lujo le permite conservar su doble vida en la sociedad en que vive pero obteniendo de paso mas dinero para sus necesidades y el disfrute del cuerpo sin que su familia (padre y madre anónimos pues tampoco tienen nombre) sospechen y puedan mantener su ritmo de vida, el otro personaje es “el ladrón” quien al principio del relato nos lleva a asomarnos un poco a su vida y la de su familia (sospechamos) que con el mismo fin, el de perfilar al personaje y explicar un poco las circunstancias en que vive. El resto de los personajes son solo sombras parlantes en medio de la niebla blanca que se supone ciega su visión del mundo.
Del resto de los personajes solo sabemos sus apodos (para nombrarlos de alguna manera), con el transcurrir de la trama vamos adivinando sus emociones por medio del relato de las acciones, además penetramos un poco en sus pensamientos a través de los pensamientos de la única persona que no pierde la vista en todo el relato, “la esposa del doctor” quien guía y protege al grupo durante la travesía que comienza y termina en la sala de su casa. Todas estas particularidades que difícilmente encontraremos en cualquier otro texto narrativo (novela o cuento), pues lo usual es que todos los personajes de una trama estén construidos para cumplir una de las reglas básicas de la narrativa, la credibilidad, ese asidero de la realidad al que se refiere Vargas Llosa cuando hace referencia a una realidad “real” y otra “imaginaria” dentro de cualquier texto narrativo, donde esa realidad “real” esta referida a los elementos cotidianos incorporados al relato de forma tal de otorgarle credibilidad a los personajes y la realidad “imaginaria” es toda aquella aparentemente imposible en términos humanos pero que dentro de las líneas de un relato cobran vida haciendo creíble lo imposible . Todo esto nos conduce a una trasgresión de las normas palpable dentro de la estructura del “Ensayo sobre…”, dándonos el primer indicio de que estamos ante un genero narrativo diferente a la novela o al cuento.
Otro elemento que nos llama la atención dentro de la estructura literaria de este libro es la ausencia absoluta de referencias geográficas, todas las acciones suceden en una población a la que suponemos una gran ciudad, pero de la que, al igual que los personajes, carece de nombre y no existe nada que nos indique ni tan siquiera a que continente pertenece ese espacio geográfico, lo que confirma el origen imaginario de la historia pero que también nos de señales inequívocas no solo de un talento difícil de encontrar para organizar relatos creíbles dentro de universos que se mueven en una delgada línea entre lo imposible y lo creíble de manera tal que el autor nos mantiene en vilo constantemente desviando nuestra atención para hacernos olvidar que estamos leyendo sobre una situación que sucede en una suerte de limbo atemporal e inexistente pero tan consistente que parece real y hasta cercano como si lo conociéramos, sin tomar en cuenta que jamás sabemos que día es, no hay lunes ni ninguna referencia de otros días de la semana, toda referencia temporal se restringe a día y noche, sin horas ni minutos, pero todo el hilo narrativo corre de manera tan natural que ni nos enteramos tal y como si todo eso del tiempo y las horas no importase lográndonos identificar con un mundo lleno de ciegos donde eso no tiene importancia pues nada de lo que conocemos existe ya por no tener nadie la capacidad de lograr continuidad en ese mundo vuelto trizas.
Las enfermedades que terminan en epidemias, por lo general, responden a una causa conocida o por lo menos intuida, tienen un proceso de incubación, un proceso de contagio y una progresión especifica que casi siempre los científicos (sobre todo en el siglo XX) pueden predecir y si no la pueden curar buscan contenerla por métodos mas o menos racionales que responden a marcos legales, éticos y lógicos, pero esta ceguera atípica que termina en epidemia y que posee características ajenas a todo lo que se supone significa carecer del sentido de la vista con la lógica oscuridad que eso supone, no responde a ninguna de la convenciones del caso, no es negra, es blanca , no discrimina, aparece con tal impertinencia que sorprende a todo el mundo (hasta el lector teme),apareció de manera tan intempestiva que parece el invento de un escritor de cuentos de horror o de alguna imaginación que estando incomoda con el mundo se propone pensar como seria el mundo si…, ejercicio muy común entre los mortales que pululamos en este universo poniendo en evidencia esta intención , que por lo general responde a las necesidades discursivas del ensayo, otra evidencia de que nuestra afirmación es correcta.
Saramago nos pone ante una epidemia que no solo ciega la visión , también lo hace la razón, cunde el pánico de manera tan contundente que hasta el “ glorioso ejercito nacional” a nombre del “patriótico gobierno nacional” toman cartas en el asunto con el consecuente desastre que suponen la intervención de una autoridad que no conoce mas que de fusiles, balas y muertos para mantener el orden, haciendo de la ya pobre vida de un ciego reciente y accidental en un infierno de hambre, dolor y muerte, hasta que se derrumba de un todo el mundo que se quedó sin mirada, como si esto fuese toda una fábula de horror donde el resultado sea que el hipotético lector se obligue a si mismo a identificarse dentro de los personajes . Haciendo referencia a lo que nos expone la profesora Fumero en su libro “El ensayo como tipo de texto” donde hace una cita atribuida a Theodor Adorno la cual reza de la siguiente manera “El ensayo difiere de las novelas en que esta tiene carácter narrativo. Sin embargo, ambos tipos pudieran aproximarse en el caso de ensayos en los que se desarrolle una fábula, así como en el de novelas donde predomine la meditación” , al tomar esta cita y relacionarla con las consideraciones anteriores estamos ante una confirmación de que estamos ante un ensayo y no en una novela, pero vamos a seguir hurgando dentro de nuestra investigación para no dejar cabos sueltos y poder así confirmar nuestra tesis.
Aunque la literatura sobre teoría del ensayo aparentemente no es muy extensa o por lo menos así lo percibimos al realizar nuestra investigación previa, de toda la que encontramos y por supuesto revisamos, ninguna hace referencia al tipo de narrador que debería de tener un ensayo literario para ser diferente a la narrativa , sin embargo el texto que estamos analizando nos presenta un narrador que si lo ubicamos en alguna categoría lo podríamos colocar en la que nos presenta el critico argentino Oscar Tacca, que es el narrador desde afuera, que no ejecuta las acciones, solo se conforma con relatarnos la historia, pero en algunos momentos hay cambios de narrador, pues este le otorga la voz narrativa a uno de los personajes (la esposa del doctor) con el fin de sumergirnos un poco en el mundo de horror en que viven los personajes para luego retomar la voz narrativa esta suerte de relator externo que nos guía dentro del relato. Este primer narrador sin embargo nos cuenta la historia en un tono que nos recuerda a aquellos viejos programas de televisión donde un locutor nos ponía al tanto de lo que sucedía en la pantalla de TV, presentándonos un tipo de narración mas cercana a otro genero ajeno a la novela y mas cercana a lo audiovisual, pero que dentro de un texto sorprende pero al pensar en el momento en que fue publicado por primera vez “El ensayo sobre…” (Lisboa 1995), pudiéramos comprender las razones para que el autor decidiera “tomar prestadas” técnicas narrativas ajenas a los géneros literarios convencionales y decidirse a utilizar esta forma de contar su historia.
En virtud de lo expuesto en el párrafo anterior tenemos que forzosamente hacer uso de nuestra memoria para dejar en claro el punto de las razones que presumimos lleva a un autor laureado como Saramago a usar esta técnica narrativa, en el año mil novecientos noventa y cinco (1995) ya estaba en pleno auge la Internet y la sociedad que este pretendía satanizar estaba (y está) inmersa en una cultura eminentemente visual , entonces lo lógico era que así como tomó elementos sociales para dejar en claro sus puntos de vista sobre el mundo actual no tendría nada de extraño que utilizara recursos narrativos acordes con una sociedad visual para completar este universo surreal que vive entre las paginas de su ensayo.
En su carácter de hombre publico ya que al ganarse el Nóbel también se gana el aura de sabio de la que no puede escapar ningún autor laureado con este premio, lo que trae como consecuencia directa que Saramago este continuamente al escrutinio de los medios digitales y físicos del mundo entero, generando cualquier cantidad de opiniones con sus declaraciones, lo que para nosotros es una ventaja, pues nos permite acercarnos al hombre analizando desde allí al autor y por ende comprender un poco de los motivos que pudiesen llevarlo a explorar ciertas temáticas en sus novelas o ensayos literarios, entre estas declaraciones nos topamos de frente con dos aspectos importantes que nos pudiesen acercar a su motivación para escribir, el primero es por su afición a la lectura de textos de autoayuda por lo general defenestrados por la critica por su carácter de textos motivadores y por tanto alejados de cualquier pretensión estética, la otra declaración menos sorprendente pero algo anacrónica por los tiempos en que vive su Europa y lo que vivió durante la existencia de la Unión Soviética, su orientación política de extrema izquierda. Estas dos consideraciones son importantes para comprender dos elementos que afloran luego de leído el libro que estamos analizando y que serian claves para entender el resultado de nuestra investigación y el por que la lectura del “Ensayo sobre la ceguera” nos lleva a reflexionar sobre lo que allí se relata, para ello vamos a comentar tres elementos claves dentro del texto donde observamos claras alusiones al ideario de Saramago.
Entre los muchos preceptos de la izquierda está la negación del hecho espiritual por aquello del materialismo histórico, y aquí nos encontramos con una de las tantas pistas pero que quizás sea la más precisa, la de un dios inexistente o ciego que desde los altares nos mira con ojos de vidrio que por artificiales no nos miran ni interviene ante tanto dolor y muerte dejando a sus hijos en la orfandad y para muestra me permitiré citar el pasaje completo donde aparece tal referencia. ,
Ya estoy bien, pero en aquel mismo instante pensó que se había vuelto loca, o que, desaparecido el vértigo, sufría ahora alucinaciones, no podía ser verdad aquello que los ojos le mostraban, aquel hombre clavado en la cruz con una venda blanca cubriéndole los ojos, y, al lado una mujer con el corazón traspasado por siete espadas y con los ojos también tapados por una venda blanca, y no eran sólo este hombre y esta mujer los que así estaban, todas las imágenes de la iglesia tenían los ojos vendados, las esculturas con un paño blanco atado alrededor de la cabeza, y los cuadros con una gruesa pincelada de pintura blanca, y más allá estaba una mujer enseñando a su hija a leer, y las dos tenían los ojos tapados, y un hombre con un libro abierto donde se sentaba un niño pequeño, y los dos tenían los ojos tapados, y un viejo de larga barba, con tres llaves en la mano, y tenía los ojos tapados, y otro hombre con el cuerpo acribillado de flechas, y tenía los ojos tapados, y una mujer con una lámpara encendida, y tenía los ojos tapados, y un hombre con heridas en las manos y en los pies y en el pecho, y tenía los ojos tapados, y otro hombre con un león, y los dos tenían los ojos tapados, y otro hombre con un cordero, y los dos tenían los ojos tapados, y otro hombre con un águila, y los dos tenían los ojos tapados, y otro hombre con una lanza dominando a un hombre caído, con cornamenta el caído y con pies de cabra, y los dos tenían los ojos tapados, y otro hombre con una balanza, y tenía los ojos tapados, y un viejo calvo sosteniendo un lirio blanco, y tenía los ojos tapados, y otro viejo apoyado en una espada desenvainada, y tenía los ojos tapados, y una mujer con una paloma, y tenían las dos los ojos tapados, y un hombre con dos cuervos, y los tres tenían los ojos tapados, sólo había una mujer que no tenía los ojos tapados porque los llevaba arrancados en una bandeja de plata. La mujer del médico le dijo al marido, No vas a creer lo que te digo, pero todas las imágenes de la iglesia tienen los ojos vendados, Qué extraño, por qué será, Cómo voy a saberlo yo, puede haber sido obra de algún desesperado de la fe cuando comprendió que iba a quedarse ciego como los otros, puede haber sido el propio sacerdote de aquí, tal vez haya pensado justamente que, dado que los ciegos no podrían ver a las imágenes, tampoco las imágenes tendrían que ver a los ciegos, Las imágenes no ven, Equivocación tuya, las imágenes ven con los ojos que las ven, sólo ahora la ceguera es para todos,

Quizás la cita parezca excesivamente larga para un modesto trabajo como este, pero en virtud de la fuerza que posee el pasaje, cualquier intento de mutilación haría perder el sentido de la cita, misma que completa la idea que tenemos alrededor de la intención del autor de mantener cualquier pretensión de nombre en el anonimato, en este pasaje nos topamos con el panteón católico que todos conocemos, se presiente de alguna manera a Sartre con aquella máxima de los existencialistas franceses de los años sesenta que el de alguna manera lideraba con esas imágenes de unos dioses ciegos que al parecer nos olvidaron hace tiempo ,y que el autor parece gritar desde sus líneas este sentir como algo propio no solo por la contundencia de las imágenes descritas sino por el detalle con que lo hace, todo lo anterior podria ser atribuido a algún eco del mayo francés y que Saramago de seguro conoció de primera mano ya que por su edad y por sus declaraciones publicas como creyente de la izquierda como salida valida para la humanidad podríamos dar por sentado que este pasaje no fue accidental y que de seguro estuvo rondando en la cabeza del autor hasta que este consiguió la oportunidad perfecta para decirle al mundo su idea sobre la religión.
Aunque tenemos una idea de quienes son los santos vendados con los que se encuentran nuestros personajes, sabemos que el hombre de la cruz es Cristo y que el de las llaves en la mano es San Pedro y así pare de contar con los santos y vírgenes descritos, pero lo que nos presenta el autor a ciencia cierta son las características físicas de estos y en ningún caso los nombres de ninguno de ellos como si junto con la epidemia no solo se haya ido el sentido de la visión de los seres humanos de ese mundo, también se fueron las identidades no solo de los seres humanos sino de todas las cosas, algo así como llevar a ese mundo hasta una infancia donde se necesita describir todo, pues nada ni nadie posee nombre propio. Lo que visto desde nuestra perspectiva de lector-espectador horroriza y nos hace recordar al ensayo sobre la ceguera como una suerte de fabula de horror sin los recursos habituales del genero, sin espantos ni situaciones sobrenaturales tan comunes en todos los relatos (recordemos a Poe) pero la sola idea de una ceguera sin explicación ni causa aparente, que además termina en epidemia global llena de espanto solo de imaginar un mundo sin dirección , donde todo aquello que conocemos desaparezca con las consecuencias trágicas a todo nivel que esto traería para todos .
Ya para ir dándole fin a nuestro análisis vamos a comentar algunas observaciones que surgen luego de la lectura del texto completo, mas allá de los tópicos que hemos tocado con anterioridad, hay algunas generalidades que son difíciles de enmarcar en algunas de las categorías contempladas en los párrafos superiores, todas estas generalidades no son mas que la suma de todos los elementos y que nos lleva a tener que por fuerza comentar. Comencemos entonces por comentar eso que nos deja la lectura y que viéndolo en perspectiva nos hace ver el relato mas como una fabula de horror construida desde la posibilidad de destruir las estructuras del mundo conocido por obra y gracia de una inexplicable epidemia que con la misma forma intempestiva que se presenta se va dejando a todos felices pero perplejos ante la posibilidad de tener que reconstruir todo desde las cenizas, con sus muertos, su dolor y el desorden en todos los niveles de un orden tan natural que todos daban por sentado que jamás se alteraría y por tanto nadie tomo previsiones al respecto, una suerte armagedon implosivo como alternativa de ese universo de temores apocalípticos que nos heredo la guerra fría.
Esta cualidad de fabula del anonimato donde nada tiene nombre y que nos deja una sensación amarga sobre las posibilidades de las causas de la ceguera, mas cuando respondiendo a la necesidad humana de buscarle explicación lógica a todo nos encontramos con que el único personaje que no pierde la visión es la esposa del doctor cuya principal característica es la ausencia de ambiciones mas allá del amar y ser amada por su esposo(recordemos que sin ser ciega se va voluntariamente al sitio de reclusión solo por estar con su esposo y de paso es la protectora y guía del grupo durante todo el viaje) y representa de alguna manera al arquetipo maternal por sus acciones durante el relato mientras que el resto de los personajes demuestra ser victimas de la sociedad de consumo y hasta el niño quien se supone refractario a todos estos males , en un pasaje de la historia se olvida de su ceguera solo por tener puestos los zapatos con los que siempre soñó, terrible analogía sobre una sociedad que abandona lo que realmente importa para ocuparse de cosas tan fatuas como la vestimenta lujosa.
Al final de la novela nos encontramos con que la epidemia desaparece justo cuando los personajes van encontrando la calma en la resignación y comienzan a pensar en un futuro sin vista, desapareciendo el apego a lo material por la costumbre de tener solo lo necesario para sobrevivir tal como si todo hubiese sido un castigo que se levanta cuando el castigado entiende las razones de este y hace las correcciones necesarias, todo esto nos recuerda mas una fabula de auto ayuda que a una novela llevándonos una vez mas a pensar con seriedad si son los editores que se burlan de nosotros afirmando que “El ensayo sobre la ceguera” es una novela o es el autor que con todo descaro se hace eco de esta burla como para completar si inconformidad con el mundo, cuando la verdad es que estamos ante la presencia de un ensayo cuyo fin es que el lector tome conciencia sobre la inutilidad de muchos de los vicios de la humanidad patentes desde la sociedad de consumo.

Mi mejor modelo

2008-09-02T13:00:00.000-07:00

asi lo llama mi hija

2008-09-02T12:53:00.000-07:00

Portafolio

2008-09-02T12:52:00.000-07:00

Otro mas

2008-08-25T12:28:00.001-07:00

algo mas serio

2008-08-25T12:27:00.001-07:00

Siguiendo con el tema del desnudo en mi nuevo portafolio

TINA

2008-08-25T12:26:00.001-07:00

Mi Hija, Mi sol

Cumana en la tarde

2008-08-08T12:20:00.000-07:00

TINA

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2008-08-08T12:15:00.000-07:00

Mas del mar

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Paisaje oriental

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Autoretrato

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Algo profano para variar

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Chuao 2008

2008-06-27T13:37:00.000-07:00

Judas con una boina militar

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A proposito de la "Revoluciòn"

2008-04-11T09:08:00.000-07:00

Cerca

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Otro clasico

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Barbie

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No tan clasico

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Sin comentarios

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Torso

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Clasico

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Un torso femenino

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forma parte de mi nuevo portafolio

El morro de puerto santo en sucre

2008-03-16T14:36:00.001-07:00

Nuevo proyecto

2008-03-16T14:27:00.000-07:00

Este nuevo proyecto esta a la espera de clientes

Yo, de vuelta

2008-03-16T14:18:00.000-07:00

Los angeles pasaron por mi cama

2007-07-29T08:28:00.000-07:00

Veladora

2007-07-02T11:20:00.000-07:00

La casa gana y se rie

2007-07-02T11:15:00.000-07:00

Naturaleza Muerta

2007-07-02T11:11:00.000-07:00

Entre perros Verdes te veas

2007-06-08T09:33:00.000-07:00
Los militares por su formación, no son ni serán jamás democráticos, estos están entrenados para ser perros fieles que nunca cuestionan a su superior y cuya respuesta ante quien disienta o cuestione sus ordenes esta signada por el inmediato castigo de la naturaleza que se les ocurra para penar la falta, por supuesto el militar que unos cuantos venezolanos (de los cuales quiero pensar actúan sin maldad y desde la convicción de que así saldremos de la mierda en que estamos hundidos)eligieron en unas supuestas elecciones limpias, pero que la imposibilidad de auditar deja serias dudas de que lo sean, por supuesto que este señor no escapa de la condición autoritaria de quien por su oficio parásita dentro de los cuarteles, y desde unos años para acá ha ido de a poco apretando la censura e invadiendo todos los resquicios de la vida publica con miedos y amenazas por todos lados, llegando incluso a dominar de tal manera el aparato de justicia para que este funcione solamente bajo sus caprichos, llenando los tribunales con lacayos incondicionales, quienes solo ejecutan sus ordenes retorciendo leyes y constituciones con la esperanza de que algo de la gran torta “roboilusionaria” les toque como premio a su esfuerzo por sus bajezas.
Vivimos en un país donde el jalabolismo es tan grande que un ministro llega al absurdo de ordenar una rueda de prensa para decir que la escasez no es tal, que lo que sucede es que los venezolanos ahora somos millonarios y que la oferta ha rebasado a la demanda por tanto efectivo circulando en la calle, o aquel otro que aseguro al aire que los llamados ajustes de cuentas donde los balandros mueren, no pueden ser contados como homicidios violentos, pues no son atracos, señores, por dios que esta pasando , estamos pasando la frontera surreal y pareciera que estamos drogados y alucinados, que eso no sucede en ninguna parte donde la cordura exista.
Pronto comenzaran a perder las formas y se empezaran a ver en algún que otro noticiero que por arte de magia van a ir desapareciendo los señores que les son incómodos al régimen, ya cerraron un canal solo por disentir, el régimen se acaba de quitar la mascara democrática para ir por la calle del medio con sus tropelías, acabando todo eso que huela a disidencia, ya comenzaran los grupos radicales a invadir las universidades con su carga de violencia, para que el gobierno tenga la excusa de violar la autonomía universitaria y reordenar las matrices curriculares de forma tal que el adoctrinamiento entre por la puerta grande, ya se escucharan de radioemisoras que cierran y de autocensura o de teléfonos intervenidos para que nadie escape de la vigilancia y tal como dicen algunas religiones estemos manchados por el pecado original de pensar , entonces se presenta la duda, huir a otro país , pelear por este o simplemente sentarnos a mirar como todo esta pisoteado y destruido por esa horda que a punta de fusil nos intenta hundir en el mar de la felicidad cubana, ya nos están arrinconando y eso no debe ser, nuestro deber para con nuestros hijos es intentar salvar este país de las manos siempre nefastas de los militares , bien lo decía Maquiavelo, “los militares por ser su oficio el de matar, nunca serán de fiar” o aquella sentencia de Bakunin quien decía que los militares no son mas que payasos que se pasan la vida con sus códigos y disfraces y con los que nadie se mete por que poseen las armas y el poder para usarlas,

Entre perros verdes

2007-06-08T09:32:00.000-07:00
Los militares por su formación, no son ni serán jamás democráticos, estos están entrenados para ser perros fieles que nunca cuestionan a su superior y cuya respuesta ante quien disienta o cuestione sus ordenes esta signada por el inmediato castigo de la naturaleza que se les ocurra para penar la falta, por supuesto el militar que unos cuantos venezolanos (de los cuales quiero pensar actúan sin maldad y desde la convicción de que así saldremos de la mierda en que estamos hundidos)eligieron en unas supuestas elecciones limpias, pero que la imposibilidad de auditar deja serias dudas de que lo sean, por supuesto que este señor no escapa de la condición autoritaria de quien por su oficio parásita dentro de los cuarteles, y desde unos años para acá ha ido de a poco apretando la censura e invadiendo todos los resquicios de la vida publica con miedos y amenazas por todos lados, llegando incluso a dominar de tal manera el aparato de justicia para que este funcione solamente bajo sus caprichos, llenando los tribunales con lacayos incondicionales, quienes solo ejecutan sus ordenes retorciendo leyes y constituciones con la esperanza de que algo de la gran torta “roboilusionaria” les toque como premio a su esfuerzo por sus bajezas.
Vivimos en un país donde el jalabolismo es tan grande que un ministro llega al absurdo de ordenar una rueda de prensa para decir que la escasez no es tal, que lo que sucede es que los venezolanos ahora somos millonarios y que la oferta ha rebasado a la demanda por tanto efectivo circulando en la calle, o aquel otro que aseguro al aire que los llamados ajustes de cuentas donde los balandros mueren, no pueden ser contados como homicidios violentos, pues no son atracos, señores, por dios que esta pasando , estamos pasando la frontera surreal y pareciera que estamos drogados y alucinados, que eso no sucede en ninguna parte donde la cordura exista.
Pronto comenzaran a perder las formas y se empezaran a ver en algún que otro noticiero que por arte de magia van a ir desapareciendo los señores que les son incómodos al régimen, ya cerraron un canal solo por disentir, el régimen se acaba de quitar la mascara democrática para ir por la calle del medio con sus tropelías, acabando todo eso que huela a disidencia, ya comenzaran los grupos radicales a invadir las universidades con su carga de violencia, para que el gobierno tenga la excusa de violar la autonomía universitaria y reordenar las matrices curriculares de forma tal que el adoctrinamiento entre por la puerta grande, ya se escucharan de radioemisoras que cierran y de autocensura o de teléfonos intervenidos para que nadie escape de la vigilancia y tal como dicen algunas religiones estemos manchados por el pecado original de pensar , entonces se presenta la duda, huir a otro país , pelear por este o simplemente sentarnos a mirar como todo esta pisoteado y destruido por esa horda que a punta de fusil nos intenta hundir en el mar de la felicidad cubana, ya nos están arrinconando y eso no debe ser, nuestro deber para con nuestros hijos es intentar salvar este país de las manos siempre nefastas de los militares , bien lo decía Maquiavelo, “los militares por ser su oficio el de matar, nunca serán de fiar” o aquella sentencia de Bakunin quien decía que los militares no son mas que payasos que se pasan la vida con sus códigos y disfraces y con los que nadie se mete por que poseen las armas y el poder para usarlas,

A proposito de libertades y otras cosas

2007-06-08T09:20:00.001-07:00

A proposito de libertades y otras cosas

2007-06-08T09:20:00.000-07:00
Los militares por su formación, no son ni serán jamás democráticos, estos están entrenados para ser perros fieles que nunca cuestionan a su superior y cuya respuesta ante quien disienta o cuestione sus ordenes esta signada por el inmediato castigo de la naturaleza que se les ocurra para penar la falta, por supuesto el militar que unos cuantos venezolanos (de los cuales quiero pensar actúan sin maldad y desde la convicción de que así saldremos de la mierda en que estamos hundidos)eligieron en unas supuestas elecciones limpias, pero que la imposibilidad de auditar deja serias dudas de que lo sean, por supuesto que este señor no escapa de la condición autoritaria de quien por su oficio parásita dentro de los cuarteles, y desde unos años para acá ha ido de a poco apretando la censura e invadiendo todos los resquicios de la vida publica con miedos y amenazas por todos lados, llegando incluso a dominar de tal manera el aparato de justicia para que este funcione solamente bajo sus caprichos, llenando los tribunales con lacayos incondicionales, quienes solo ejecutan sus ordenes retorciendo leyes y constituciones con la esperanza de que algo de la gran torta “roboilusionaria” les toque como premio a su esfuerzo por sus bajezas.
Vivimos en un país donde el jalabolismo es tan grande que un ministro llega al absurdo de ordenar una rueda de prensa para decir que la escasez no es tal, que lo que sucede es que los venezolanos ahora somos millonarios y que la oferta ha rebasado a la demanda por tanto efectivo circulando en la calle, o aquel otro que aseguro al aire que los llamados ajustes de cuentas donde los balandros mueren, no pueden ser contados como homicidios violentos, pues no son atracos, señores, por dios que esta pasando , estamos pasando la frontera surreal y pareciera que estamos drogados y alucinados, que eso no sucede en ninguna parte donde la cordura exista.
Pronto comenzaran a perder las formas y se empezaran a ver en algún que otro noticiero que por arte de magia van a ir desapareciendo los señores que les son incómodos al régimen, ya cerraron un canal solo por disentir, el régimen se acaba de quitar la mascara democrática para ir por la calle del medio con sus tropelías, acabando todo eso que huela a disidencia, ya comenzaran los grupos radicales a invadir las universidades con su carga de violencia, para que el gobierno tenga la excusa de violar la autonomía universitaria y reordenar las matrices curriculares de forma tal que el adoctrinamiento entre por la puerta grande, ya se escucharan de radioemisoras que cierran y de autocensura o de teléfonos intervenidos para que nadie escape de la vigilancia y tal como dicen algunas religiones estemos manchados por el pecado original de pensar , entonces se presenta la duda, huir a otro país , pelear por este o simplemente sentarnos a mirar como todo esta pisoteado y destruido por esa horda que a punta de fusil nos intenta hundir en el mar de la felicidad cubana, ya nos están arrinconando y eso no debe ser, nuestro deber para con nuestros hijos es intentar salvar este país de las manos siempre nefastas de los militares , bien lo decía Maquiavelo, “los militares por ser su oficio el de matar, nunca serán de fiar” o aquella sentencia de Bakunin quien decía que los militares no son mas que payasos que se pasan la vida con sus códigos y disfraces y con los que nadie se mete por que poseen las armas y el poder para usarlas,

Foto Premiada

2007-03-14T13:23:00.000-07:00
Con esta imagen me gane el segundo premio en la Sexta Bienal Nacional de Fotografia de Maracay

Del Surrealismo y otras cosas

2007-03-14T13:04:00.000-07:00
El Surrealismo o el sueño creador como parte de la realidad.

Cuando el hombre quiso imitar la acción de andar, creó la rueda, que no se parece a una pierna. Del mismo modo ha creado, inconscientemente, el surrealismo... Después de todo, el escenario no se parece a la vida que representa más que una rueda a una pierna.
Apollinaire

Uno de las lecturas que marcó a fuego mi adolescencia, contaba la historia de un ser humano cuya maldad era superior a la de cualquier otro personaje salido de las paginas de libro alguno que yo haya leído hasta ahora, ese personaje desde su nacimiento hasta su muerte sólo deseaba la posesión absoluta de lo único que el no poseía, el olor corporal, el texto incluye viajes imaginarios del protagonista por palacios donde almacenaba todos los aromas del universo, obligando al lector a penetrar en un mundo jamás antes imaginado desde las paginas de un escritor, cuya obra por lo general es considerada dentro de lo que algunos críticos han dado en llamar neo existencialismo, pero en este caso podríamos acercar más al género surreal, aunque en desuso por lo distante de la explosión del movimiento surrealista ( Paris 1922) para con la edición en español de este libro que comento, que no es mas que “El perfume, historia de un asesino” (Madrid,1985) , este texto rico en imágenes oníricas, la omisión de juicios morales , tal como cabria esperar de cualquier texto cuya temática verse de temas tan escabrosos como lo son los asesinatos, pero esta característica se ve compensada con el manejo psicológico del personaje central , llamado Jean Baptiste Grenouille, cuya conformación lo hace mas un monstruo amoral digno de espanto , pero un monstruo tan genial que olvidamos todos aquellos tabúes típicos de nuestra sociedad para terminar imitando a este personaje, haciendo un catalogo personal de los aromas que nos han acompañado por siempre, todas estas características antes descritas bien podrían encuadrarse dentro de los patrones que en su momento expuso Andre Breton en su célebre manifiesto surrealista (1922) , de hecho en la escena cumbre del libro, este personaje ha depurado su técnica para destilar los aromas personales de las doncellas más hermosas de Francia y con estos crea un perfume tan exquisito y conmovedor , que en cadalso y a punto de ser ejecutado por sus crímenes exhibe un pañuelo bañado en el aroma con el cual, además, se impregna el cuerpo y el aroma es tan poderoso que causa una explosión de los sentidos tal que se desencadena una orgía de proporciones inimaginables donde tanto la plebe que va a presenciar la ejecución como si de un circo se tratase y los notables se funden en un mismo acto mezclándose en una confusión de cuerpos sin importar los prejuicios de casta ni el pudor, esta escena nos remite directamente a una pieza de “El Bosco” llamada “El Jardín de las Delicias”(1505-1510), considerada por algunos estudiosos del surrealismo como antecedente claro de este movimiento que creo un cisma dentro de los anales de la historia del arte contemporáneo y que si no fuese por ese grupo de artistas que acompañaron a Breton a formar parte del movimiento surrealista, hoy no tendríamos ni a un García Márquez, ni habríamos visto con asombro aquellas películas de Fellini, nunca hubiésemos conocido la obra de Dalí, ni habríamos escuchado de alguien que perdió su unicornio azul , ni Fito Páez hubiese deseado que volvieran los dragones , un perro andaluz no hubiera conmovido la imaginación de unas cuantas generaciones, y nunca hubiéramos estado en cuenta de que los sueños son parte importante para lograr dar salida a toda esa rabia que permite a los artistas fabricar sus universos personales desde las trincheras de la imaginación.
La huella que el surrealismo ha dejado se puede percibir por donde quiera que se mire, en la TV, en el cine, en la publicidad tanto impresa como en video, por tanto tenemos un bombardeo constante de imágenes imposibles invadiendo nuestras retinas y tomando por asalto nuestros cerebros, el origen de todas estas situaciones que ya ni sorprenden por lo cotidianas que se han vuelto se encuentra desde hace mas de sesenta años en el pasado, en una época donde el mundo apenas se estaba reponiendo del horror de una de las guerras (primera guerra mundial 1914-1918) mas sangrientas que hasta ese momento habían asolado gran parte de Europa, campo fértil para aquellos pioneros que pretendieron pasar el umbral de los sueños y traerlo hasta este finito universo lleno de convenciones. Entresacando frases del primer manifiesto surrealista nos topamos con dos frases que, a juicio de quien escribe esto definen la línea inicial en la que se soporta este movimiento y que rezan de la siguiente manera; “Debemos romper las ataduras a la razón”, el significado de esta frase estaba en que el artista debía rechazar toda pretensión formal y que este solo seria “un mero mecanismo de grabación de sus sueños”, el surrealismo debía ser ese vaso comunicante entre ese mundo interno del artista y el lector o espectador (según sea el caso) , plasmando en sus piezas esa delgada línea que divide la imaginación y los sueños.
Breton publicó en el año 1922 el manifiesto surrealista desde donde propone desarrollar una línea de trabajo que relacione directamente el universo subconsciente gracias al interés que despertaron en el las ideas y postulados de Sigmund Freud , quien en sus estudios aseveraba, entre otras cosas que desde el punto de vista psicoanalítico, el “talento artístico” como “flexibilidad de represión”, es decir, como la posibilidad del artista de acceder más o menos fácilmente a su subconsciente en el momento de la creación , Freud entendía que la mente conciente, condicionada por las convenciones sociales ofrece una imagen limitada y engañosa de la personalidad, y que en un nivel mas profundo de los sueños los hombres expresan sus deseos y preocupaciones, mediante un lenguaje oculto de símbolos y asociaciones, que según Breton , debía ser mostrado al mundo por medio de la creación artística, y eso precisamente fue lo que signó la búsqueda de todos los que formaron parte del movimiento surrealista, sobre todo en los primeros años gracias al afán de deslindarse totalmente del movimiento Dadá que dio origen al surrealismo. Breton defiende la independencia del artista cuya misión concibe como “interpretes de la realidad y a la vez transformador del mundo”, en este sentido crítica las teorías del realismo socialista y condena las prácticas estalinianas, Breton no dejaba de considerar que los límites del surrealismo trascendían los extremos de la realidad.
En vista de todo lo expuesto se hace necesaria una breve revisión de antecedentes a fin de exponer los antecedentes lógicos del surrealismo en el universo de las letras y las imágenes para lograr asomarnos a la interpretación más o menos cercana del porque Breton se tomo tal atrevimiento al plantearse un movimiento que redefinió el ejercicio creativo y obligó a toda la academia a revisar los conceptos filosóficos, estéticos y hasta técnicos que regían las artes hasta el momento de la eclosión de este movimiento y que hasta el día de hoy forma parte importante en la formación de todos los que pretenden tomar el camino nunca fácil de las artes y que funciona como parte del bagaje estético básico al momento de conceptualizar el trabajo creativo.
Los surrealistas retomaron la obra de poetas que, aunque naturalmente no merecían estar en el olvido, el tiempo los relegó a esta condición, por lo menos en lo tocante a los que, para ese momento eran referencias obligadas para todo el mundo, Breton decía que todo el arte no es mas que una consecuencia de la poesía y por tanto esta era la base necesaria para llegar a cualquier forma expresiva, esta visión hace que los surrealistas vuelquen su mirada en los poetas anónimos del siglo XVIII.
Las figuras revolucionarias que el surrealismo toma en cuenta son Horace Walpole (1717-1797), Ann Radcliffe (1764-1823),Lautreamont (1846-1870), Rimbaud (1854-1891) , Lewis Carrol (1832-1898) y Sade (1740-1814) este ultimo se hace referencia por la búsqueda de lo absoluto en el placer bajo todas las formas posibles y muy especialmente en el aspecto sexual , así como su oposición a los valores tradicionales. Por otra parte hay que tomar en cuenta el camino que los románticos habían dejado abierto hacia lo extravagante y lo inesperado, hacia lo extraño, hacia lo extraño y lo feo, hacia los sueños y lo quimérico, hacia la melancolía y la nostalgia, sin embargo los románticos no llegaron a romper la prisión en que el hombre se debate, lo que si lograrían años mas tarde los surrealistas, para concluir y rendirnos ante la evidencia de los paralelismos que se pueden establecer entre la obra surrealista y la romántica que puede ser definida como un desdoblamiento sucesivo de una misma tendencia que se extiende desde los románticos ( Victor Hugo, Rouseau,) , al parnasianismo (Baudelaire), al simbolismo (Mallarme) , hay quien nombra a Apollinaire como pre-surrealista al dadá (Tzara) .A un siglo de distancia puede apreciarse un vinculo entre romanticismo y surrealismo, ambos movimientos responden a la necesidad de recuperar el estado libre del utilitarismo de una civilización pragmática en exceso. El surrealista vuelve sus ojos ante un pasado en fuga, el de una civilización –la de entreguerras- de la misma manera que un siglo atrás el romántico, huyendo del imperio de la razón se avocó al de la pasión.
El surrealismo, al igual que tantos movimientos, muere con cierta premura como movimiento puro para irse nutriendo de otras vertientes del arte hasta conformar ese todo ecléctico en que se ha convertido el arte actual, el cual mantiene elementos de todos esos movimientos artísticos llamados vanguardias, grupo que por supuesto incluye a los surrealistas como parte esencial de la liberación de las ataduras académicas para la total libertad de acción de los artistas en cuanto a temáticas, técnicas y soportes (en el caso de las artes visuales) , en el caso de la literatura, los aportes surrealistas son un poco menos tangibles, pues su característica mas pura , según el mismo Breton expresa en su primer manifiesto surrealista , es el de “la escritura automática”, herramienta que los escritores actuales han desechado en pos de equilibrar técnica e imaginación, bástese leer algún texto de Borges, solo por citar algún autor Latinoamericano que, en su momento hizo ecos de eso que sucedía al otro lado del mar, en Francia.
Algunos estudiosos como el profesor Efrén Barazarte, docente del postgrado en literatura latinoamericana de la UPEL Maracay, dice que la disolución del grupo originario de surrealistas (Man Ray, Louis Aragón, Luís Buñuel, Dalí, Magritte, Masson, Giacometti, Brauner, Matta y Lamm), es producto de la visión política de Breton, pues este publicó en el año 1929, el segundo manifiesto surrealista donde colocaba al surrealismo al servicio de la revolución, con este manifiesto Breton condenaba y expulsaba del movimiento a artistas de la talla de Dalí (entre otros) por el delito de no militar en las filas del comunismo.

Los surrealistas fueron un grupo de artistas multifacéticos que lo mismo se dedicaban al cine que a la pintura o a la fotografía o a la escultura o el teatro, siempre estaban interactuando entre si y eventualmente colaborando unos con otros en sus diferentes proyectos, como ejemplo podríamos tomar la asociación entre tres grandes del surrealismo Buñuel, Dalí y García Lorca quienes trabajaron juntos en los proyectos cinematográficos de García Lorca. Dentro de ese grupo se encontraba un fotógrafo norteamericano de origen judío llamado Emmanuel Radnitzky, mejor conocido como Man Ray quien , aunque estuvo siempre mas cerca del dadá militó en las filas del surrealismo por algún tiempo y fue allí donde le dio forma a su propuesta estética , su obra navego entre la fotografía y la pintura , tanto que una vez llego a expresar “fotografío lo que no puedo pintar y pinto lo que no puedo fotografiar”, sus piezas pertenecen a los museos y galerías mas importantes del mundo , piezas como las Rayografias, Violondringes donde realiza analogías entre un violonchelo y el cuerpo de una mujer lo hacen conocido en el mundo de las artes de Paris , incursiona con técnicas trasgresoras como el solarizado (negativos fotográficos expuestos a la luz) este artista es uno de los culpables de que la fotografía se considere un arte, pues logro con sus trabajos demostrar que la película no solo contenía la realidad si no que también podía plasmar realidades alternas tal como lo hizo Man Ray en su paso por el surrealismo el cual abandono luego que Breton hiciera publico el segundo manifiesto surrealista forzándolo a volver a retomar el movimiento dada , la vida y obra de Man Ray puede ser resumida en sus propias palabras "La búsqueda de la libertad y el placer; eso ocupa todo mi arte" , tal y como la búsqueda surrealista así lo grito a los cuatro vientos y que aun hoy hace eco desde los museos y encontramos restos en toda la producción artística de las artes en la actualidad.

Como artista visual, aunque maravillado por los argumentos que esgrime en el manifiesto Surrealista, no puedo dejar de cuestionar algunos aspectos de este, por ejemplo, el de la no intromisión del conciente en la producción de la obra, aunque es claro, tal como lo expresa Breton basándose en los estudios de un naciente psicoanálisis
Que el primer impulso creador nace de subconsciente y se alimenta desde los sueños , no es menos cierto que es el conciente el que modela la pieza, al darle forma según los patrones técnicos y estéticos tan necesarios al momento de finalizar cualquier obra independientemente de su naturaleza, lo que de alguna manera deja sin efecto algunos de los postulados básicos de este movimiento, no me imagino a Salvador Dalí dejando una pintura sin los pulimentos tan característicos de su obra solo por dejar de lado el conciente para subordinarlo al subconsciente o a alguno de los poetas surrealistas publicar piezas sin sentido por que así se lo dicte el subconsciente (pues sospechosamente estaría mas cerca del absurdo del Dadá que de el surreal) como el mismo Breton expresa en su definición especifica sobre que es eso del surrealismo:

“...Surrealismo: Puro automatismo psíquico, por medio del cual se intenta expresar, verbalmente o por escrito, o de cualquier otro modo, el proceso real del pensamiento. El dictado del pensamiento, libre de cualquier control de la razón, independiente de preocupaciones morales o estéticas.”.
Manifiesto Surrealista,
Paris 1922

El automatismo psíquico tal como es expresado, solo funciona en contadas ocasiones ya que (en las artes visuales) no pasa de ese primer impulso, en esa idea primigenia que mueve al artista a plantearse la posibilidad de un trabajo o a esos primeros trazos en el lienzo o a ese disparo fugaz de el obturador de una cámara, pero luego en la consecución de la pieza se van dando los toques que le otorgan esa aura irreal que baña toda obra artística para luego ser mostrada al publico que, a fin de cuentas es a quien va dirigida toda producción que pretenda considerarse artística, y donde la improvisación solo le es favorable a los maestros que son una suerte de elegidos de las musas con intuición infalible para un trabajo, que en la mayoría de los casos considera a la improvisación solo como ráfagas de lucidez cuya frecuencia naturalmente no lo es en una medida tan abundante como para ser característica.

Otro punto discordante del Manifiesto esta expresado en esta cita que a continuación leemos:
“…Quizá haya llegado el momento en que la imaginación esté próxima a volver a ejercer los derechos que le corresponden…”
Me niego a aceptar esta cita, es imposible disociar la imaginación del hecho creativo, de ser cierta esa afirmación tendríamos que pensar que Dante realmente bajo al infierno o que “El Quijote” realmente cabalgo en su corcel derribando molinos de viento y que El Bosco plasmó la realidad en su “Jardín de las delicias”, idea que ya expreso el dramaturgo y escritor Francés Antonin Artaud (1896-1948) teórico del teatro que estableció las bases para la aparición años después del teatro del absurdo y otras vertientes del teatro experimental , quien al hacer referencia al surrealismo decía que este manifiesto no era mas que un “bluff surrealista” que pretendía proponer la ausencia total de la imaginación antes de la aparición de Breton y compañía, propuesta que por supuesto raya en lo absurdo ya que como hablábamos anteriormente las artes jamás se desligan de la imaginación y de la creación de mundos solo posibles en el universo artístico.
Todas estas consideraciones no pretenden restarle seriedad a un movimiento de características telúricas tal como lo fue el surrealismo, solo pretendo puntualizar mi desacuerdo con algunos aspectos expresados por Breton, este movimiento truvo un impacto muy fuerte en todos los ámbitos de la expresión artística al permitir licencias creativas para dejar a un lado la realidad tal como la percibimos y dar la posibilidad a todos de mirar a través de los ojos alucinados de los artistas.

Autorretrato con camara en mano

2007-03-14T13:02:00.000-07:00

Mi compañero

2007-03-14T13:01:00.000-07:00

Los puntos cardinales de la pasion

2007-03-14T13:00:00.000-07:00

reminiscencia Psicodelica

2007-03-14T12:59:00.000-07:00

Rojo y negro

2007-03-14T12:58:00.002-07:00

Corpus

2007-03-14T12:58:00.001-07:00

Recuerdos

2007-03-14T12:57:00.000-07:00

Un dia oscuro

2007-03-14T12:56:00.002-07:00

2007-03-14T12:56:00.001-07:00

2007-03-14T12:51:00.000-07:00

2007-03-14T12:49:00.000-07:00

2007-02-06T17:16:00.000-08:00

Sigue la noche

2007-02-06T17:14:00.000-08:00

En honor a Nelson Garrido.

2007-02-06T17:12:00.000-08:00

No siempre los diablos son pavorosos, aqui los diablos antes de salir a bailar el dia de corpus christy, Cata, estado Aragua

2007-02-06T17:09:00.000-08:00

Niños en la procesion de San Juan , Choroni 2006

2007-02-06T17:08:00.000-08:00

San Juan bautista, 2005

2007-02-06T17:05:00.000-08:00

Esta es la portada de un libro que estoy proximo a publicar, la imagen fue tomada en el año 2002, en las fiestas de San Juan, en Ocumare de la Costa, estado Aragua, Venezuela.

2007-02-06T17:02:00.000-08:00

Los diablos salen cada dia del corpus christy, aqui en mi pais, esta imagen pertenece a mi portafolio llamado "Entre santos y diablos" y fue tomada el dia de corpus en el pueblo de Cata, estado Aragua, aqui en Venezuela.

2007-02-06T16:59:00.000-08:00

Sobran las palabras , ante esta imagen, solo lean el titulo

2007-02-06T16:54:00.000-08:00

este es el icono de mi ciudad, con esta foto participe en la feria mundial de arte de Ibiza, españa, en el 2002 y en otros salones de menor envergadura pero no menos importantes para mi.

2007-01-31T08:42:00.000-08:00

Asi ha quedado la libertad desde que los militares liderados por el perro mayor han intentado vender un socialismo de pacotilla envuelto en millones de barriles de petroleo que parmiten comprar la conciencia de todos aquellos , que teniendo el podrr de evitar la tragedia,voltean la mirada hacia su cuenta de banco a fin de acallar lo que, de otro modo seria impensable.

2007-01-31T08:36:00.000-08:00

La bohemia elemento indospensable para la vida y en especial, alimento para la creacion.